Читать книгу Лирическая лихорадка - Артем Шматов - Страница 15

Мой стих, как тонкая берёза,

 Рождён порывистой душой,

Её страшит поток мороза

И мир до ужаса большой.

Листвы она ещё не знала

Пробившись в снежную пору,

Пушок искристый покрывала

С луной вёл дивную игру.

И самовольно я не буду

Узором листьев стих свой греть,

Души порыв, отдавши люду,

С дыханьем утра умереть.