Читать книгу Дыханье нового пера. Том 2 - Артемий Волынский - Страница 5

Мы больше не любим, не жжём страниц,

И песни давно допеты.

Мы стаями черных, пернатых птиц

Играли свои сонеты.

Мы, погибая, сгорали дотла,

Пеплом вздымаясь ввысь.

И нас поглотила холодная мгла…

Сгорели или зажглись?

Мы больше не смотрим в темную ночь,

Звёзд не считаем в небе…

Я загнанный в угол, прогнанный прочь,

Сдираю шрамы на теле…

Ведь раненой птицей, в пучине ветров,

Без второго крыла не летают!

И падая вниз, лишь несколько слов:

«Я так

без тебя

скучаю…»

Все мысли смешались в кучу,

Пишу в голове письмо,

Рассказать бы как видел тучу,

Как шёл всем ветрам назло.

Как лёжа порой на кровати,

Писал в полудреме стихи,

Говорил постоянно – «хватит»,

Умирал в тишине от тоски.

Вспоминая дождливую осень,

Дрожь по телу, да сердца стук,

Мой замкнутый мир – порочен,

Да нет дела, до здешних сук.

Написать, как всего ломало,

Под дождём как под звуки лир,

Понимал, чего мне не хватало,

Чтоб открыто смотреть на мир.

Безнадежное тело хрипело,

Тёмной ночью, лишь звёзды, луна,

А в груди моё сердце ревело,

Незаметно сходил с ума.

Незаметно для всех, погибая,

Отраженье искал в стихах,

Как же трудно писать, не зная,

Признаваясь в своих грехах…

Как же трудно стоять на коленях,

И поклоны о землю бить,

Умолять, чтоб вернули время,

Чтобы счастье своё испить.

Как же трудно писать тебе письма,

Знать, что ты никогда не прочтёшь,

Лишь внутри, вновь желтеют листья,

В моей осени ты живёшь…