Читать книгу Художник - Ася Учайкин - Страница 1

Исай Грановский нехотя поднял трубку и то исключительно для того, чтобы охранник не догадался, что он прекрасно читал по губам.

Ему разрешили свидание с младшим братом перед судом. Вот только рад он этому не был. Не был рад – и все тут.

– Не молчи, – попросил Исай одними губами. – Скажи хоть что-нибудь…

– Как ты? – с трудом выдавил из себя Влас.

– Нормально, – кивнул Исай. – Никто из сокамерников не верит, что я изнасиловал ту девицу.

Это здесь в СИЗО не верили, а на зоне придется доказывать и словами, и кулаками, что его подставили. Про Исая Грановского могли и не слышать там, куда его определят после суда.

– И то верно, – шмыгнул носом Влас. Он старался держать себя в руках, но получалось плохо – за брата сильно переживал.

Это все прокурор Семен Врагов. Он давно точил зуб на семью Грановских, но подобраться к ним не мог ни с какой стороны. А тут такое – деваха обвинила старшенького Грановского, Исая, в изнасиловании. И сперма Исая у нее во влагалище оказалась – экспертиза подтвердила, и синяки, и ссадины, как при настоящем изнасиловании. Все одно к одному.

Только Исаю насиловать ту девицу не было резона – это знали все, кто хоть раз видел Грановского. Девки всех сортов и категорий, солидные матроны и даже бабушки сами готовы были запрыгнуть в его постель, позабыв о женихах, мужьях и прочих мужчинах. А незащищенным сексом Исай не занимался вообще никогда, разве что только в свой самый первый раз – внебрачные дети не входили в его планы. Вот женится – тогда можно. Он был сыном своего отца и чтил семейные ценности. Правда, матримониальные планы на ближайшее будущее тридцатилетний Исай тоже не строил. Не нашлась еще та женщина, с которой он захотел бы просыпаться в одной постели, ну или видеть ее каждое утро. А может, еще и не родилась вовсе.

– Срок дадут.

Исай не сомневался – все против него. Может, удастся отделаться минимальным. Адвоката глава семейства нанял самого опытного, какого смог найти. Не дорогого и модного, как принято говорить нынче, а именно опытного.

А потом Исай вернется, найдет ту сучку, что его подставила. Нет, не ту, что дала обвинительные показания… Эта мелкая сошка. Плевать он на нее хотел. Тряслась как осиновый лист, заикалась, двух слов связать не могла на очной ставке. Правда, хороша, стерва. Такие как раз Исаю и нравились. Может, поэтому ни у кого и не возникло сомнений, что он мог взять девчонку силой, если та вдруг передумала и заупрямилась, – маленькая, тощенькая, с грудкой, чтобы четко в его ладонь ложилась, с узкой талией и длинными ногами. А лицо… Он даже не запомнил его. С лица воду не пить. Тело – вот что главное было всегда для него. Знал одно – не видел девицу до встречи в кабинете следователя, не был знаком раньше и уж тем более не насиловал.

Исай презрительно скривил чувственные губы – этой дуре он даже мстить не будет. Ее и без него накажут… Небеса… Не он и не семья. Исай верил в судьбу… А вот ту, что сперла презерватив с его спермой, он сам разыщет, когда выйдет, и руки-ноги ей повыдергает. Пусть живет пока и боится. Ожидание возмездия порой страшнее самого возмездия…

И прокурор от мести не уйдет… Ведь знал, что его подставляли. Знал, но… Это уже не забота Исая, а его семьи. Грановским и Враговым в одном городе неожиданно стало тесно. И Исай знал, даже не сомневался в этом, что когда он выйдет на свободу, то от семьи Враговых не останется ни следа. А со временем и вообще о них забудут, посудачат и забудут, что жили некогда добрые соседи на соседних улицах, а то и вообще в соседних домах.

– Я положил сигареты в передачу, – после некоторого молчания произнес Влас. Он не знал, о чем говорить с братом, как поддержать его. Все многократно сказано адвокатом.

– Это хорошо, – кивнул Исай. Он сам не курил, даже не пробовал, но сигареты в камере пригодились бы. Валюта, когда деньги ничего не значат…

И не пил. Разве что бокал вина по праздникам и сто грамм на сон грядущий. Что поделать? Воспитание. Отец неустанно твердил, что в их деле нужна светлая голова, холодное сердце, твердая рука и трезвый расчет.

Все это было у Исая.

Но как же так получилось, что его семенная жидкость… Где он просчитался? В какой момент потерял бдительность?

* * *

Данила Врагов, творческий псевдоним Дэнил Другов, готовился к персональной выставке. Не своей. Ему до нее расти и расти – молод еще. К выставке приятеля, на которой планировалось разместить несколько и его дилетантских картин.

Окружающие в голос твердили, что Данила невероятно талантлив, но увы… Нет стержня. Ему бы музу. И учиться. А еще… У Данилы на картинах совершенно не получались ни девочки, ни девушки, ни женщины. Только бабушки. Поэтому портреты Данила не писал – только натюрморты или пейзажи, или вообще использовал для своих картин нейтральные сюжеты, рекомендованные даже для детских садов, например, рисовал гномиков или дракончиков. А что? Знакомым детям нравилось.

– Все мазней занимаешься? Нет бы найти занятие, достойное мужчины, и…

Данила вздрогнул. Он всегда вздрагивал от голоса отца – низкого, со звериным утробным рокотом. И даже не расслышал, что отец добавил еще, – судорожно прикидывал, чем бы прикрыть недописанный портрет мужчины, стоявший на мольберте. Если отец сейчас пройдет в мастерскую, то ему достанется по самое не хочу. И не оправдаться никакой выставкой.

– А что, по-твоему, настоящее занятие? – чуть заикаясь и пришепетывая, выдавил Данила из себя.

Модным адвокатом, как его матушка, которая за последнее время не проиграла ни одного дела, ему не стать из-за дефекта речи. И уж тем более прокурором, как отец. Данила не настолько жесток, чтобы кого-то в чем-то обвинять. Он словно и не сын своих родителей – ни статью не вышел, ни фактурой, ни голосом. В семье только и говорили про дела и про дела, не видя за делами судеб конкретных людей. Он так не мог…

Для него важен сам человек. А у Данилы на портрете никак не получались глаза… А без них – портрет не портрет…

– В художественную академию, пока я жив, ты не пойдешь. И не мечтай. Мать поддерживает твое хобби, это ее право, а я не одобряю, – зло проговорил отец Данилы и раздраженно захлопнул двери.

Данила выдохнул облегченно. Вот так всегда… В академию нельзя. А куда можно? Так и не сказал. Но, по крайней мере, не стал ничего говорить по поводу выставки – уже хорошо. Картины он уже подготовил. А портрет дописать не успеет. Глаза все никак не получались.

Ему взглянуть бы хоть одним глазком еще раз на лицо того мужчины, он бы обязательно дописал портрет. Этот портрет мог стать лучшей его работой. Что-то в облике мужчины было от викингов – светлые непослушные кудри до плеч, прямой тонкий нос, чувственные губы, высокие скулы. Легкая небритость ему невероятно шла. Ничего восточного, что редкость в наше время. А еще… то, чем был обделен Данила – широкие плечи, крепкий торс. Только молота Тора в руках мужчины не хватало.

Врезались в память почти все детали лица. Все, кроме глаз…

Данила прикрыл тряпицей недописанный портрет, натянул куртку… Стараясь не производить звуков, прокрался во двор через черный ход. Отец услышит – завернет домой, он ни за что не разрешит в такой поздний час покинуть поселок и отправиться в Сити, как принято было называть деловую часть города. Небезопасно, так считал прокурор Врагов, но не сам Данила. Ведь именно в Сити он столкнулся с тем мужчиной, точнее налетел на него, портрет которого пытался безуспешно написать по памяти. Может, повезет на этот раз?

Такси Данила вызвал уже за пределами поселка, далеко за шлагбаумом и суровым охранником в будке, чтобы номера автомобиля не попали на камеры. С отца станется – докопается до таксиста, куда и зачем тот возил его сына. А он что, маленький? Через какой-то месяц станет совершеннолетним, даже голосовать сможет. Опять же школу окончил, экзамены сдал, даже на юридический документы подал, чтобы не сердить родителей, раз в академию нельзя. Вот только не лежала душа у него к юриспруденции. Хотя… можно устроиться после окончания университета на какое-нибудь тихое, но хлебное место консультантом или помощником нотариуса, а в свободное время писать картины. Не всем же бегать с оружием наперевес, чтобы задерживать преступников, а потом обвинять их в суде или наоборот защищать, как делали его старший брат и родители…

Данила вышел из такси возле бизнес-центра, попросил водителя забрать его через пару часиков и отвезти домой. Именно здесь он встречался с приятелем, чтобы обсудить его формат участия в выставке, а затем уходя налетел на того викинга с грустным взглядом, глаза которого ему никак не давались.

«У каждого творца должна быть своя «улыбка Джоконды», – мысленно утешал себя Данила, прогуливаясь по тротуару туда-сюда.

Он мог бы занять место на летней веранде ресторана прямо напротив входа в центр, чтобы не слоняться по улице, – деньги были, но… У него потребовали бы паспорт, документ с собой был, но там черным по белому написано, что восемнадцати Даниле еще не исполнилось. Его попросили бы покинуть ресторан, и все равно пришлось бы бродить возле ярко-освещенного бизнес-центра.

«Интересно, в этой части города жизнь когда-нибудь замирает?» – с рассеянной улыбкой подумал Данила, с любопытством рассматривая непрерывно подъезжающие и отъезжающие дорогие автомобили, дам в роскошных нарядах и мужчин в элегантных костюмах. На его викинге в тот день тоже был костюм от Армани, так, по крайней мере, отметил приятель. А ему не доверять Данила не мог – тот довольно долго крутился в среде, где одевались дорого и со вкусом. Богема… Но это не был классический костюм, в каких ходили офисные работники. В костюме была изюминка и легкая небрежность. Обладатель роскошных кудрей и невероятного тела не мог носить обычную классику. Иначе Данила его не запомнил бы – ну налетел и налетел на человека. Мало ли кому он ноги оттаптывал? Глаз у него так заточен – выхватывать из окружающей серости все интересное и неожиданное…

Два часа пролетели довольно быстро.

Усаживаясь в такси, Данила с тоской бросил прощальный взгляд на Сити.

Ничего… Если за месяц он не встретит незнакомца еще раз, то уже потом, будет разыскивать его по ресторанам и гостиницам. Это на портрете ему глаза не удавались, а карандашный рисунок он вполне смог бы набросать, чтобы у официантов, барменов и прочей обслуги при случае выспросить.