Читать книгу Das Perfekte Lächeln - Блейк Пирс - Страница 8

Als Jessie wartete, um zu sehen, wer es war, wurde ihr klar, dass sie aufgehört hatte zu atmen. Sie zwang sich, langsam und leise auszuatmen.

Frank Corcoran trat zügig und ohne einen Hauch von Angst in den Raum. Der für ihre Sicherheit zuständige Beamte Corcoran war äußerst professionell. Er sah kantig aus, trug einen blauen Anzug, ein weißes Hemd und eine perfekt gebundene schwarze Krawatte. In seinem ordentlich geschnittenen Schnurrbart waren erste graue Haare zu sehen, ebenso in seinem kurz geschnittenen schwarzen Haar.

„Setzen Sie sich, Frau Hunt", sagte er alles andere als lässig. „Wir müssen reden. Und Sie können die Schneekugel weglegen. Ich verspreche Ihnen, dass Sie sie nicht brauchen werden."

Jessie stellte die Kugel auf den Küchentisch und fragte sich, woher er das wusste. Sie setzte sich und fragte sich, welche Hölle er ihr offenbaren würde. Xander Thurman hatte bereits ihre Adoptiveltern ermordet. Er hatte fast zwei Polizisten getötet, als er versuchte, ihr in ihrer eigenen Wohnung etwas anzutun. Bolton Crutchfields gewaltsame Flucht aus dem NRD hatte zum Tod von sechs Wachen geführt. Hatte einer der verbleibenden Ausreißer Kat in Europa ausfindig gemacht? Waren sie hinter ihrem Freund und Partner, dem LAPD Kriminalkommissar Ryan Hernandez, von dem sie seit Tagen nichts mehr gehört hatte, her? Sie machte sich auf das Schlimmste gefasst.

„Ich habe Neuigkeiten für Sie", sagte Corcoran, als er erkannte, dass Jessie keine Fragen stellen würde.

„Okay."

Ich habe mit Ihrem Chef gesprochen", sagte er, zog ein Stück Papier heraus und las vor. „Er lässt Sie vom gesamten Revier grüßen. Er sagte, sie folgen jeder verfügbaren Spur und er hofft, dass Sie nicht mehr allzu lange hier festsitzen müssen."

Jessie konnte an Corcorans skeptischem Tonfall und seinen leicht hochgezogenen Augenbrauen erkennen, dass er die Ansicht des Polizeipräsidenten Decker nicht teilte.

„Sie sind nicht so optimistisch wie er, oder?"

„Das ist das nächste Update", antwortete er und beantwortete ihre Frage nicht. „Wir konnten Herrn Crutchfield noch nicht finden. Während zwei Flüchtige gefangen genommen wurden, sind zwei weitere noch auf freiem Fuß, ganz zu schweigen von Herrn Cortez."

„Konnten die gefangen genommenen Männer noch irgendwelche nützlichen Informationen liefern?"

„Leider nicht", gab er zu. „Beide Männer sagen immer noch dasselbe – dass sie alle innerhalb weniger Minuten nach ihrer Flucht getrennte Wege gegangen sind. Keiner dieser Männer wusste überhaupt, dass es passieren würde, bis sie aus ihren Zellen befreit wurden."

„Also waren es wahrscheinlich nur Crutchfield und Cortez, die das geplant haben?"

„Das ist genau das, wovon wir ausgehen", sagte Corcoran. „Nichtsdestotrotz fahnden wir weiterhin auf Hochtouren nach den Flüchtigen. Neben dem LAPD sind noch weitere Einheiten sowie auch das FBI daran beteiligt."

„Sie erwähnten, dass Sie nach den Ausreißern suchen", sagte sie. „Was ist mit Xander Thurman?"

„Was ist mit ihm?"

„Nun, er ist auch ein Serienmörder. Er hat versucht, mich und zwei weitere LAPD-Offiziere zu töten, und er ist auf flüchtig. Wie viele Leute sind auf ihn angesetzt?"

Corcoran sah sie an, als wäre er überrascht, dass er dazu etwas sagen müsste.

„Basierend auf Ihrer Beschreibung seiner Verletzungen betrachten wir ihn als eine weniger unmittelbare Bedrohung. Und da Sie im Zeugenschutzprogramm sind machen wir uns im Allgemeinen weniger Sorgen um ihn. Außerdem liegt unsere Priorität im Moment auf den vielen Flüchtigen aus einer kriminalpsychiatrischen Einrichtung, nicht auf einem Mann, von dem niemand weiß, dass er überhaupt da draußen ist."

„Sie meinen, Ihre Suche wird von den Medien und der Politik bestimmt", bemerkte Jessie spitz.

„So kann man es auch sagen.“

Jessie schätzte seine Ehrlichkeit.

Und für jemanden in seiner Position konnte sie nicht wirklich behaupten, dass es sich um eine unvernünftige Verschwendung von Ressourcen handelte. Sie beschloss, es vorerst dabei zu belassen.

„Irgendwelche potenziellen Spuren?“, fragte Jessie zweifelnd.

„Wir glauben, dass wir uns auf Cortez konzentrieren sollten. Wir gehen davon aus, dass er Pläne für nach der Flucht geschmiedet hat. Wir überprüfen seine Bankdaten, Kreditkartenkäufe und Telefon-GPS-Daten der letzten Wochen vor dem Ausbruch. Bis jetzt haben wir noch nichts so hilfreiches wie beispielsweise Flugtickets gefunden."

„Das werden Sie auch nicht", murmelte Jessie.

„Warum sagen Sie das?"

„Cortez wird in der Nähe von Crutchfield bleiben. Und ich garantiere Ihnen, dass Bolton Crutchfield nirgendwo hingehen wird."

„Wie können Sie sich da so sicher sein?“, fragte Corcoran.

„Weil er mit mir noch nicht fertig ist."

*

In dieser Nacht konnte Jessie nicht schlafen. Nachdem sie sich stundenlang hin- und hergewälzt hatte, stand sie auf und ging in die Küche, um ihr leeres Wasserglas aufzufüllen.

Als sie vom Schlafzimmer aus den mit Teppichen ausgelegten Flur hinunterging, spürte sie sofort, dass etwas nicht stimmte. Der Beamte, der normalerweise in einem Stuhl an der Ecke zwischen Flur und Wohnzimmer saß, war nirgendwo zu finden. Jessie überlegte, in ihr Zimmer zurückzugehen, um eine Waffe zu holen, bevor sie sich daran erinnerte, dass sie ja gar keine hatte. Der Sicherheitsdienst hatte sie bis auf weiteres “gesichert".

Stattdessen drückte sie ihren Rücken gegen die Wand des Flurs und ignorierte ihr schnell schlagendes Herz, als sie in Richtung des leeren Stuhls schlich. Als sie näher kam, sah sie mit Hilfe des durch die Fenster strömenden Mondlichts einen dunklen, feuchten Fleck auf dem cremefarbenen Teppichboden. Die Größe des Flecks deutete darauf hin, dass es sich nicht um versehentlich verschütteten Wein handelte. Sie bemerkte zudem eine gleichmäßige Spur, die sich den Gang entlang erstreckte.

Jessie blickte um die Ecke und sah, wie der Beamte mit dem Rücken auf dem Boden lag. Anscheinend war er dorthin geschleppt worden. Seine Kehle war durchgeschnitten. Neben ihm auf dem Boden lag seine Dienstwaffe.

Jessie spürte einen Anstieg von Adrenalin, der ihre Finger zum Kribbeln brachte. Sie versuchte, konzentriert zu bleiben, kniete sich nieder und blickte sich im Raum um, während sie darauf wartete, dass sich ihr Körper beruhigte. Es ging schneller, als sie erwartet hatte.

Ohne jemanden in Sichtweite, stürzte sie nach vorne und packte die Waffe. Als sie nach unten blickte, sah sie blutige Fußspuren, die vom Körper des Beamten in Richtung des angrenzenden Speisesaals führten. Sie blieb geduckt hinter dem Sofa und hastete weiter, bis sie klar in den Raum sehen konnte.

Ein weiterer Beamter lag dort auf dem Boden. Er lag mit dem Gesicht nach unten da. Eine sich schnell erweiternde Blutlache, die aus seinem Hals strömte bildete eine Pfütze um sein Gesicht und seinen Oberkörper.

Jessie zwang sich, nicht auf dem Anblick zu verweilen, als sie den blutigen Fußspuren aus diesem Raum in den Raum folgte, der zum Pool im Garten führte. Die Schiebetür stand offen und eine leichte Brise blies die hängenden Vorhänge nach innen und ließ sie wie tief hängende Wolken aussehen.

Sie überprüfte das Zimmer. Es war leer, also ging sie zur Schiebetür, um nach draußen zu schauen. Sie sah eine Person im Anzug, die mit dem Gesicht nach unten im Wasser schwamm, welches sich zunehmend rot färbte. Da hörte sie, dass sich jemand hinter ihr räusperte.

Sie schreckte herum und richtete gleichzeitig die Waffe nach vorne. Am anderen Ende des Raumes standen sowohl Bolton Crutchfield als auch ihr Vater Xander Thurman. Dieser sah überraschenderweise gut aus, wenn man bedenkt, dass er noch vor wenigen Wochen in den Bauch und die Schulter geschossen worden war, sich wahrscheinlich den Schädel gebrochen hatte und aus einem Fenster im vierten Stock gesprungen war. Beide Männer hielten lange Jagdmesser in den Händen.

Ihr Vater lächelte, als er leise das Wort "Junikäfer", den Kosenamen, den er ihr als Kind gegeben hatte, flüsterte. Jessie hob die Waffe und bereitete sich auf das Abfeuern vor. Als ihr Finger anfing, den Abzug zu drücken, sprach Crutchfield.

„Ich habe versprochen, dass ich dich wieder sehen würde, Fräulein Jessie", sagte er. Er war so gelassen wie damals, als er mit ihr durch die dicke Glaswand seiner Zelle sprach.

Seine Wochen der Freiheit hatten ihn nicht weniger angenehm gemacht. Mit 1,72 Metern und etwa 75 Kilo war er körperlich weniger beeindruckend als Jessie. Sein pummeliges Gesicht ließ ihn ein Jahrzehnt jünger aussehen als seine fünfunddreißig Jahre, und sein braunes Haar, das ordentlich zur Seite gekämmt war, erinnerte sie an die Jungen im Matheclub in der Mittelschule. Nur seine stahlbraunen Augen deuteten darauf hin, wozu er wirklich fähig war.

„Es sieht so aus, als wären Sie in schlechter Gesellschaft", sagte sie mit einer frustrierend zitternden Stimme und nickte ihrem Vater zu.

„Das ist es, was ich an Ihnen liebe, Fräulein Jessie", sagte Crutchfield bewundernd. „Sie geben nie auf, auch wenn Sie in einer hoffnungslosen Situation sind."

„Ihr solltet das vielleicht nochmal überdenken", betonte Jessie. „Ihr habt beide Messer zu einer Schießerei mitgebracht."

„So schelmisch", staunte Crutchfield und sah Thurman anerkennend an.

Ihr Vater nickte und war immer noch still. Dann wandten sich beide Männer wieder ihr zu. Gleichzeitig verschwand ihr Lächeln.

„Es ist an der Zeit, Fräulein Jessie", sagte Crutchfield, als sich beide Männer gemeinsam auf sie zubewegten.

Sie schoss zuerst ihrem Vater drei Mail in die Brust, bevor sie ihre Aufmerksamkeit auf Crutchfield richtete. Ohne zu zögern feuerte sie drei Kugeln in seinen Oberkörper ab. Die Luft war voller beißendem Rauch und dem Echo ihrer Schüsse.

Aber keiner der beiden stoppte oder verlangsamte sich. Wie war das möglich? Selbst mit kugelsicheren Westen hätten sie schwanken müssen.

Sie hatte keine Munition mehr, drückte aber dennoch ab, unsicher, was sie sonst noch tun sollte. Als die beiden Männer mit ihren hoch über dem Kopf gehaltenen Messern auf sie zukamen, warf sie die Waffe weg und nahm eine defensive Haltung ein, war sich aber dessen bewusst, dass es sich um eine sinnlose Geste handelte. Die Messer trafen sie schnell.

*

Jessie saß plötzlich aufrecht im Bett. Sie war schweißgebadet und atmete schwer. Als sie sich im Raum umsah, bemerkte sie, dass sie allein war. Die Fensterläden an den Fenstern noch immer geschlossen um den Zugang zu verhindern. An ihrer Schlafzimmertür stand noch immer ein Stuhl unter der Klinke als zusätzliche Sicherheitsvorkehrung. Auf der Uhr stand 1:39 Uhr.

Es klopfte sanft an der Tür.

„Alles in Ordnung da drin, Frau Hunt?“, fragte einer der Beamten. „Ich habe ein Geräusch gehört."

„Nur ein schlechter Traum", rief sie und log nicht hinsichtlich dessen, was er wahrscheinlich schon vermutet hatte.

„Okay. Geben Sie mir Bescheid, wenn Sie etwas brauchen."

„Danke", sagte sie und hörte auf das vertraute Knarren der Dielen unter dem Teppich, als er wegging.

Sie schob ihre Beine aus dem Bett und setzte sich für einen Moment ruhig hin, so dass ihre Herzfrequenz und Atmung wieder zu etwas fast Normalem zurückkehren konnten. Sie stand auf und ging ins Badezimmer. Sie sollte eine Dusche nehmen und auch die feuchten Bettlaken wechseln.

Als sie den Raum durchquerte, konnte sie nicht anders, als zu dem einen Fenster zu gehen, wo der Rolladen leicht geöffnet wurde, um etwas Licht hereinzulassen. Sie schwor, dass sie die Silhouette von jemandem im Schatten der Bäume hinter dem Pool sah. Selbst nachdem sie sich vergewissert hatte, dass es sich entweder um einen Baumstamm oder einen Beamten handelte, spürte sie innere Unruhe.

Irgendwo da draußen waren zwei Serienmörder auf freiem Fuß. Und beide suchten nach ihr. Sie war selbst in einem komplett gesicherten Unterschlupf mit all diesem Schutz eine leichte Beute.

*

Gabrielle und ihre Verabredung Carter kamen kurz nach 2 Uhr morgens wieder zu Hause an. Sie waren beide ein wenig angetrunken und sie musste ihn noch einmal daran erinnern, leise zu sein, um Claire nicht aufzuwecken.

Sie stolperten ungeschickt durch den Flur, bis sie in ihr Schlafzimmer kamen, wo sie sich lange küssten. Gabby wich zurück und warf ihm ein verführerisches Lächeln zu. Er erwiderte das Lächeln, wenn auch nicht zu eifrig. Das gefiel ihr. Er war älter – Ende vierzig – und konnte seine Begeisterung besser kontrollieren als einige der jungen Tech-Boys, mit denen sie in letzter Zeit ausgegangen war.

Er sah auf eine bemerkenswerte Art und Weise gut aus und erinnerte sie an einige der Freunde ihres Vaters, diejenigen, die einen Blick auf sie warfen, wenn sie dachten, dass sie nicht hinsah. Er wartete darauf, dass sie ihn erneut küsste. Als sie erneut spielerisch zurückwich, um herauszufinden, wie er reagieren würde, sprach er schließlich.

„Nettes Haus, in dem du hier wohnst", sagte er in einem Scheinflüstern.

Wenn alles gut geht, wirst du mir für eine Weile helfen, es zu bezahlen.

Sie schaffte es, diesen Gedanken für sich zu behalten und antwortete weniger optimistisch: „Danke. Es gibt einen Teil, den ich dir besonders gerne zeigen möchte."

Sie nickte zum Bett.

„Willst du, dass ich es mir ansehe? Ich glaube, eine Führung wäre angebracht."

„Warum machst du es dir nicht da drüben bequem? Ich werde kurz ins Bad gehen, um mich frisch zu machen und bin sofort wieder da."

Carter lächelte zustimmend und ging zum Bett hinüber. Als er seine Schuhe auszog und anfing, sein Hemd auszuziehen, ging Gabby ins Bad, das sie sich mit ihrer Mitbewohnerin teilte. Sie schaltete das Licht ein und warf ihm einen letzten verführerischen Blick zu, bevor sie die Tür hinter sich schloss.

Als sie drin war, ging sie direkt zum Spiegel. Bevor sie erneut Make-up auflegte, wollte sie ihre Zähne überprüfen. Ein flüchtiger Blick zeigte nichts Sichtbares in den Zwischenräumen. Sie nahm einen kurzen Schluck Mundwasser, gurgelte ein wenig und bereitete sich darauf vor, ihren Augenlidern einen Hauch von extra Verruchtheit zu verleihen, als sie einen Arm bemerkte, der über die freistehende Wanne hinter ihr gelegt war.

Sie drehte sich überrascht um. Es war nicht typisch für Claire, um diese Zeit ein Bad zu nehmen. Normalerweise ging sie immer sofort ins Bett, sobald sie nach Hause kam, und zog sich manchmal nicht einmal aus. Wenn sie in der Wanne lag und das Licht aus war, bedeutete das wahrscheinlich, dass sie völlig k.o. war.

Gabby ging auf Zehenspitzen und betete, dass sie es nur mit einer schlafenden Mitbewohnerin und nicht mit einer mit Erbrochenem bedeckten Wanne zu tun haben würde. Als sie über den Rand der Wanne blickte, war das, was sie sah, viel schlimmer.

Claire trug noch immer den Minirock, den sie an diesem Abend angezogen hatte. Sie lag mit dem Gesicht nach oben in der Wanne, ihre glasigen Augen waren weit geöffnet und sie war mit Blut bedeckt. Ihr Gesicht war damit durchzogen und es hatte sich ein dickflüssiger Schleim in ihrem Haar gebildet. Das Blut war überall, aber es schien hauptsächlich aus ihrem Hals zu kommen, der von mehreren tiefen Stichwunden durchfurcht war.

Gabby starrte sie an und erkannte erst, dass sie geschrien hatte, als Carter neben ihr erschien, ihre Schultern schüttelte und fragte, was los sei. Ein Blick auf die Wanne gab ihm die Antwort. Er stolperte schockiert zurück, bevor er sein Handy aus der Tasche zog.

„Komm da raus", sagte er, packte ihr Handgelenk und riss sie von dem Schrecken vor ihr weg. „Geh und setz dich aufs Bett. Ich rufe den Notarzt."

Sie hörte auf zu schreien und war dankbar über die Anweisung, der sie folgen konnte. Sie schlurfte orientierungslos zum Bett, wo sie sich setzte, auf den Boden starrte, aber nichts wirklich sah. Im Hintergrund hörte sie distanziert seine Stimme.

„Ich muss einen Mord melden. Hier ist eine Frau tot in der Badewanne. Sieht aus, als wäre sie erstochen worden."

Gabby schloss ihre Augen fest, aber es half nichts. Das Bild von Claire, hilflos und schlaff nur wenige Meter entfernt in der Badewanne liegend, war bereits in ihr Gedächtnis eingebrannt.