Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 19

С утра печалит голова,

болит без видимой причины.

И вот сползают рукава,

и углубляются морщины.

Возможно, это будни жмут,

от передышки мало проку.

На шее принятый хомут

висит, мешая кровотоку.

Непокупные удела

жуют расшатанные зубы.

А жизнь насыщенней была —

земля, огонь, вода и трубы…

Теперь – темно или светло —

не важно, бегаешь по кругу.

И давит скользкое седло,

приобретённое с испугу.

Телега, полная дерьма,

почти квадратные колёса…

Возможно, горе от ума —

забили голову вопросы.

Сидишь, не конь, а человек,

устал гадать: какого… чёрта

в короткий твой техничный

век тебя устраивает сбруя?