Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 9

Счастье было когда-то, вспомни.

В домне сплавились монолиты,

тихий, скромный – в каменоломне

устаканиваешь кульбиты.

Счастье – продано, забренчала

сдача в рваных чужих карманах,

завещая начать сначала

среди новых, чужих и странных

скользкий путь от конечной точки.

Жизнь разбита на два абзаца:

в прошлом – ягодки и цветочки

заставляли болеть и драться.

В настоящем, не показалось,

меньше солнца и больше яда.

Много раз в голове смеркалось

от рванувшего рядом снаряда,

но! – остался живым, человеком:

не прилипло к тебе дурное.

Счастье – собрано по сусекам,

обновлённое и родное.

Бродишь, думаешь, что же это?

Как же так, по какой причине

дарит свой поцелуй поэту —

простофиле и дурачине —

каждый день, наделённый светом,

разукрашенный добрым словом?

Со счастливым, твоим, билетом

можно думать о чём-то новом,

силы пробовать в разных формах,

не ругая себя за промах,

не боясь пауков и грома,

ни простуды, ни перелома.

Инструменты – в твоих руках,

счастье прячется в пустяках,

в сердце ветер раздул угли…

– Это весна, Маугли.