Читать книгу Сердце трубадура - Борис Большаков - Страница 10

В пе́сенке колыбе́льной —

нача́ла нет и фина́ла:

я – снова не свой – от капели,

от – голосо́в и – бо́ли…

В ра́мочке самоде́льной

вырезка из журнала:

«Саврасов. Грачи прилетели»…

Начать рисовать, что ли?

Начать говорить цвета́ми,

раз слов уже – не хватает?

Со школы – гуашь на полке

в родительском доме – в ждущем…

Я строки менял местами,

об этом – никто не узнает…

Рисунок – от пят – до хо́лки —

всё выскажет – взгляд имущим.

Не хочется объяснений,

не хочется оправданий,

не хочется заблуждений,

не хочется быть причастным…

Не хочется обвинений,

ни про́махов, ни – попада́ний,

ни травли моих приведений…

Не хочется быть несчастным.

«Саврасов. Грачи прилетели».

Картины – мои око́шки…

В одно́м полнове́сном ша́ге —

весна и цветные сны.

Я – будто прирос к постели,

на сердце – скребутся кошки…

Мне видится: «Верещагин.

Апофеоз войны».

<04.03.19>