Читать книгу Потерянное сердце - Борис Губерман - Страница 55

Не спалось.

Ветер,

Не унимаясь,

Окна драил лунною вуалью.

Беспрестанный шум в лагуне памяти

Все чего-то своего искал,

Неугомонно терзая моего берега кромки.

Очень неуютно в пасти комнаты,

Где даже сферы ногтей по-рабски

отражают луны.

А где мой свет?

Каждую ночь темнота справляет

панихиду

По мебели,

Посуде,

Прочим вещам.

Все упивается тьмой.

Живыми остаются только мои глаза:

За оправой очков – светлячки,

А весь я – тьма.

Лишь нервы высвечиваются обрывками,

Узелками на память,

Как бахрома.

Каждую ночь темнота справляет

по мне панихиду.

А под утро я, засыпая, вижу

Утенка гадкого,

Ставшего лебедем белым,

Цветник из солнечных георгин

И рядом ту,

Которую так хочется встретить.

Сон переливается ее локонами.

Просыпаюсь.

Истома в суставах.

Просыпаюсь не просыпаясь.

А за этой стеной одинокой

Люди,

Привыкшие к каждому своему шагу,

Не считая шагов,

Проходят,

Как имена городов,

Что уходят в монахи

В торжественной рясе гимна

Непричесанных мыслей.