Читать книгу Потерянное сердце - Борис Губерман - Страница 58

Сколько раз я смотрел на то,

Как волна цвета гасящейся извести,

Шипя,

Наползала на очерневшую каменную глыбу,

И зарывая ее в воду,

Точно приговаривала:

– Не показывай непогоде язык…

Море не любит непокорных.

Спорит,

Сердится,

Зеленея от злости,

И оседает,

Вначес разнесясь

По склизской чеканке

И в брызги,

Точно в плач от бессилия.

– Плачьте,

Промасленное от огней,

Очень трудно не плакать от боли

И писать кому-то между строчками волн

О горе своем злобой.

Лучше плачьте,

На мне вымещая страданья,

Я… вытерплю…

Я… твердолобый.