Читать книгу Русской души кочевья - Борис Гучков - Страница 13

На уроке в первом классе,

Как и сверстник мой любой,

Промокал я, помню, кляксы

Промокашкой голубой.

С неразлучной промокашкой,

Разузоренной весьма,

Постигал я первоклашкой

Каллиграфию письма.

Промокнув, глазел разиней:

Я ж писал «отчизна», «честь»…

Но, увы, слова на синей

Промокашке не прочесть.

Как недолго нас учили

Постигать сии верха!

Ручки-шарики вручили:

Почерк – это чепуха.

Ну а коли есть излишек,

С промокашкою тетрадь

Для девчонок и мальчишек

Перестали выпускать…

Но извечно не лоялен

К лжи и подлости поэт.

В пресс-папье легли слоями

Промокашки наших лет.

На законов кипе тесной —

Я бы кипы эти сжёг —

Неустанно в поднебесной

Сушит визы «утюжок».

Не до плясок, не до песен —

До сумы и до тюрьмы.

Писанины этой плесень

Запечатала умы.

Сколько в смене поколений

Для чинуш и сволоты

Индульгенций, званий, премий

Промокнуло, время, ты!

У меня мечты другие.

Тошнота – словесный блуд.

Без ножа, без хирургии

Пресс-папье не отдадут.

Без бумажки всяк букашка.

Но однажды, в некий час,

Промокнёшь ты, промокашка,

Исключительный указ.

Без мудрёности латыни

Зародится он на свет

Со словами золотыми,

Коих ждём мы столько лет.