Читать книгу Русской души кочевья - Борис Гучков - Страница 22

Я сошёл. Я один, как перст.

С расписанья автобус сбился.

Целый год не видал я мест,

Где, родившись, не пригодился.

Поглядев на Оки слюду,

Как над нею туманы тают,

Я в Успенский овраг сойду,

Где о том, что приеду, знают.

Я с дороги посплю, устав,

А с обеда – пера рабочий.

Захочу посетить места,

Что мне, грешному, любы очень.

Здесь порушен Кастрова дом

В мавританском изящном стиле,

Здесь в дожди с великим трудом

Пробираются автомобили,

Здесь за двадцать безумных лет,

Остро жалящих, словно жало,

Потихоньку во вторчермет

Всё снесли, что плохо лежало,

Здесь гоняет с утра коров —

Их всего-то пяток осталось! —

Поликарп Лукич Иванов.

Он по-чёрному пьёт под старость.

Схоронивший Федосью, он, —

Как подпорка, рухнула вера! —

Если утром не похмелён,

Стал опаснее бультерьера.

Если водка не будет греть

И наступит похмелье снова,

То ему костылём огреть

Не составит труда любого…

Дом Кастрова – притон и склад…

Храм Ильи подпирает тучи.

Город мой, ты мят-перемят,

Подпалён из канистр вонючих.

Под ветвями листвяных крон

Остов летом сгоревшей школы…

Поплывёт колокольный звон

От Успенья и до Николы.

Этот звон, как набат, как гуд.

Песне Господу вечно длиться!

Не спалят тебя, не сомнут —

Сколько можно вот так глумиться?!