Читать книгу Девять - Борис Херсонский - Страница 13

Да, мы распихали грехи по углам,

как старая ведьма – изношенный хлам,

давно бы пора на помойку.

Мы грешные люди, пора, брат, пора,

туда, где навеки застыло «вчера»,

в тюрьму, на железную койку.

Мы сами себя стережем – не храним,

себя не щадим и друг друга виним,

а небо сквозь крупную клетку

сияет немыслимым светом, но где

находим упрямство остаться в беде,

на радость почившему предку?

Он думает – мысли пустой головы —

мы тоже погибли, мы тоже мертвы,

дыханье – обман и биенье

железного сердца – всего лишь мотор,

ненужная вещь, безнадежный повтор,

сплошное недоразуменье.

Что пишем, а что остается в уме,

что ищем, а что сохраняем во тьме,

вдали от признаний и чести.

Мы грешные люди – грехи на полу,

как тряпки навалены в каждом углу,

и вор-прокурор приглашает у столу,

чтоб нам сообщить об аресте.