Читать книгу Девять - Борис Херсонский - Страница 44

Творенья старого поэта,

проснувшегося до рассвета,

когда в саду густой туман

росою падает на землю…

О чем ты шепчешь? Я не внемлю.

Старик – ты гений, я – профан.

Что мне рифмованные строки,

кто мне нелепые пророки

с нечесаною сединой,

как сжиться мне с твоим страданьем,

с твоим последним назиданьем,

переселяясь в мир иной?

Старик, прости, я сам не молод,

весь переломан, перемолот,

смешной изгой в своем дому,

пристыжен веком и обижен,

я сам не чесан и не стрижен,

живу, гнию не по уму.

Живу, гнию, сомненья прячу,

как в магазине недостачу

прикрыть пытается ловкач,

но суд идет – смешны попытки,

на выход, собирай пожитки,

и кто тебе, больному, врач?

Я сам – безродный, сам – калека,

из девятнадцатого века

листаю стихотворный том,

и милый ямб четырехстопный,

четвероногий, расторопный

звучит в мозгу моем пустом.

Есть в осени первоначальной

простор твоей строке прощальной,

и я, послушный книгочей,

лишь отзвук или отсвет, эхо,

твой раб, несчастный неумеха.

Прощай же, свет моих очей!