Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 15

Ты до сих пор не отдала долги

Беспечной юности её смешным порывам.

И не тверди мне о годах, не лги —

ты поле минное – всегда готова к взрывам.

Ты ситцевый платок из васильков и ржи,

Который расстелил на поле ветер.

В душе твоей витают миражи,

и нежный взор по-детски мил и светел.

Порой, когда слеза туманит глаз,

рисую я сквозь дымку голубую

иную жизнь, совсем иной рассказ,

но в нём не точку ставлю я, а запятую.

Пусть день встаёт. Плести из судеб нить,

ещё заботливая Парка не устала,

не вырос виноград, чей сок дано испить

тебе, чтоб, захмелев, ещё моложе стала.