Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 9

Буквы чёрные на белых листах

как вагоны в грузовых поездах,

что стучат на стыках рельсов тук-тук

в обещаниях встреч и разлук.

В этих звуках каждый слышит своё.

Мне же чудится дыханье твоё.

Только знаков препинаний не счесть,

потому и не понять эту весть.

Мы стоим, под нами мокрый перрон.

Над перроном хриплый кашель ворон.

Ну, а мы всё ловим стук поездов,

Пассажиров этот временный кров.

Строчки словно многорельсовый путь,

а куда он нас ведёт – позабудь,

лучше вовсе здесь не думать о том,

да и слёзы отложить на потом…