Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 38

Передвигаясь болезнью по хорде

долгой недели, дня три, да срезая,

слышу дурацкую фразочку: «Зая,

всё, что не лечится, просто проходит».

Некая странная леди вульгарно

шепчет бредовое: «Температура,

как невоспитанная шлюха-дура,

высосав силы, уйдёт с перегаром».

День облакастый, шумливый, как пудель,

гавкает в окна машинной движухой.

Мне от слов леди всё хуже и хуже:

«Времени, видимо, больше не будет».

Что же тогда? Ведь оно, вроде, лечит?

Переболев, понимаю, что вряд ли…

Просто с болезнью оно (но не леди)

выпало. Видно, карман продырявлен

был у того, кто заведует жизнью,

что ему – день? Бесполезная мелочь.

Вон он, идёт впереди в драных джинсах,

леди под ручку с ним, что-то там «лечит».