Читать книгу Три колодца - Борис Полушкин - Страница 42

Художник краски растирал,

Художник кисти разминал,

И, соблюдая ритуал,

Пил корвалол и люминал.

Он видел в сером полотне

Живые проблески ветров,

Сиянье голубых снегов,

И небо в зоревом огне.

Он мира цвет и глубину

Постиг душой и был готов

Один за тысячу веков

Явить желанную весну.

И каждый нерв его звенел,

Кровь волновалась горячо,

Удача терлась о плечо!

Он кисти взял!.. и не посмел..