Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 8

Февраль, метелями завьюжив,

Убрал сугробами дворы

И занавесками из кружев

Завесил окна до поры.

Земля под снежным одеялом

Спокойно спит, вздымая грудь.

В её дыхании усталом

Одно желанье – отдохнуть…

Метёт февраль, шуршит порошей.

Деревья в шубах, как князья…

Какой сегодня день хороший —

Я еду к вам, мои друзья!

Мороз прохожих подгоняет,

Скрипит снежок под каблучком,

И солнце лучики роняет

На шарф девчушки с рюкзачком.

Кряхтит ЗИЛок, вздымая кузов,

Ссыпая снег в Москву-реку.

На пухлых щёчках карапузов

Румянец пышет… Нет, строку

Скорей такую на бумагу,

Чтоб не забыть, не потерять.

Слова, как детскую ватагу,

Загнать домой – в свою тетрадь.

Чтобы потом в застолье шумном

Их подарить своим друзьям.

И, может, в мире сём, безумном,

От них теплее станет нам.