Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 22

В переулочках старой Москвы,

Что с Арбата к Пречистенке льются,

Коль, по счастью, заблудитесь Вы,

За окошками встретите блюдца

Под горшками, в которых герань

Улыбается редким прохожим…

Ты, герань, моё сердце не рань

Тихим двориком, с юностью схожим!

Здесь ростки моей первой любви

Пробивались сквозь строчек корявость…

Не воротишь, зови – не зови,

Эту юность. Лишь память осталась.

Счастлив я, что пока ещё есть

Этих домиков милых сутулость.

Я уверен, что где-нибудь здесь

Моя юность со мной разминулась.

Но меня возвращает назад

Так безжалостно, что с ним ни делай,

На себя не похожий Арбат,

Суетливый и «офонарелый»…

Ну, не дружит душа с головой —

Это время во всём виновато!

И «болею» я старой Москвой,

Вновь спеша в переулки с Арбата…