Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 29

Слова, как бусины, на строчки

Я нанижу за рядом ряд

И принесу тебе в кулёчке

Закат со стрёкотом цикад.

И журавлиный крик прощальный

В него я тоже положу,

Полночный блеск росы хрустальной,

Звезду, упавшую в межу,

Кленовый лист осенний яркий

И всё, не сказанное в срок…

Но тут рассыпались подарки —

Уж больно хлипким был кулёк…