Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 27

Дорога ниткою льняною

Продета в осени ушко,

И впереди, и за спиною

Течёт тумана молоко.

Люблю печаль просторов русских —

Им нет начала, нет конца,

И писк пичуги трясогузки,

И дрожь тугую в бубенцах,

Телеги скрип и храп кобылы,

И васильковые поля,

Росу, что в августе остыла,

Нам зиму снежную суля,

Прохладу речки без названья,

Где спят под ивой караси

И дождь грибной мне в наказанье —

Ведь я грибов «не накосил»…

Мне б подышать ещё немного

Лесов пресветлою тоской,

Но деревенская дорога

Спешит на встречу с городской…