Читать книгу Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков - Страница 22

Весна ли во мне разбудила поэта

Слезящейся зеленью нежной травы.

Нет, вовсе не ей я обязан за это,

А просто сегодня мне встретились Вы.

И, душу сомненьям отдав и тревоге,

Я думаю ночью, я думаю днем:

Зачем же я жил, коли прежде, – о Боги,

О Боги! – Вас не было в сердце моем?

По Вам бы слагать пышноцветные оды,

Лишь Вам стоголосые гимны бы петь.

Одной Вам свой труд отдавая и отдых,

За Вас отправляясь на жизнь и на смерть.

За трепетным станом прекрасной березы

Я вижу, я слышу, я чувствую Вас,

В волнительной свежести утренней розы,

Но Вы обаятельней в тысячу раз.

Весна ли во мне разбудила поэта

И жизнь подарила волшебным словам?

Весна позабыта, другими воспета,

Не ей моя ода, а Вам, только Вам.

Нет, Вам не к лицу золотистые нимбы,

И тоги святых, это, знаете, вздор.

Святые – святыми, но только вот им бы

Такую решительность, смелость, задор.

Но, Боже, к чему эта медь дифирамба?

Чтоб выразить все, что сказать я готов,

Не хватит никак ни хорея, ни ямба…

Слова, все слова, как устал я от слов…

А может быть, нужно простое «спасибо»,

Земное «спасибо» за то, что Вы есть?

Но только не надо, не надо улыбок…

Ведь это не шутка, не праздная лесть.

Весна ли во мне разбудила поэта

Слезящейся зеленью нежной травы?

Нет, вовсе не ей я обязан за это,

А просто сегодня мне встретились Вы.