Читать книгу Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков - Страница 27

Мы – это листья, что кружатся

В вихре последнего танца,

Чутко внимая октаве органа

Прозрачного дня.

Мы разлетимся и даже не бросим

Друг другу: «Останься!»

Я позабуду тебя, да и ты позабудешь меня.

Что нам обиды, которые будут

В мгновенье забыты?

Что нам надежды, которые тают,

Чуть только застыв?

Мы – это листья, что кружатся в осени,

Солнцем залитой,

Жадно встречая холодного ветра

Упрямый порыв.