Читать книгу Привкус полыни - Борис Скрипник - Страница 9

Его вели по мокрому песку,

Туда, где обрываются надежды,

Не убежать, не выплеснуть тоску,

Не сбросить с плеч прилипшие одежды.

Он не убийца, не шпион, не вор,

Он строил мост через приток Евфрата,

Но скуп и беспощаден приговор,

Нарушившим законы Халифата.

Его хотели обменять на тех,

Кто не щадил собратьев по Корану,

А он надумал совершить побег,

Но не сумел перехитрить охрану.

А где-то там, в России, ждет жена,

В четвертый класс готовится сынишка,

Теперь она останется одна

с проблемами, что накопились слишком…

Гортанный звук остановил конвой,

Парнишка вышел… С виду-лет двенадцать,

Подходит сзади… Нервы тетивой!

Осталось в мыслях с сыном попрощаться.

Злой холодок по коже пробежал,

Колени облизал язык прибоя,

Мулла мальчишке протянул кинжал…

Покрылось дымкой небо голубое.