Читать книгу Заметки из помойного ведра - Бризин Корпс - Страница 19

У меня плохое настроение. Я сижу внизу, на первом этаже школы у входа и, как всегда, в это время ем.

Я вполне осознаю, что выгляжу как придурок со стороны: меня не задевают ни взгляды, ни тычки в мою сторону.

Рядом сидит какой-то парниша и, видя эту картину, подбегает к своему дружку, что-то говорит, и они смеются. Это настолько противный смех, что я не могу передать его словами – писклявый, высокий. Он выводит из себя своими звуком и длиной.

Мириады мыслей сразу:

«В чем дело? Что не так? Что тут необычного? Что смешного? Зачем смеяться?» Ладно, посмеялись – зачем так долго пищать своим идиотским голоском?

Я люблю милых маленьких деток – годков до пяти. Пока они разговаривать не умеют и улыбаются, и смеются так мило. Но после – я их резко ненавижу. Иногда бывают исключения, но, в основном, так.

Они думают, что я безудержно смешна.

Я думаю, что их кишки были бы прекрасной гирляндой на стоящей тут же елке.