Читать книгу Заметки из помойного ведра - Бризин Корпс - Страница 43

Я сидела с мертвой птицей в руках и не чувствовала в душе ничего, кроме отвращения к холодному трупику. Только пару секунд назад эта перепелка смотрела по сторонам своим пустым взглядом, дышала своими маленькими дырочками в маленьком клювике, только пару секунд назад она жила.

А теперь ее сердце уже не бьется. Виной тому я, а мне до этого нет никакого дела.

Скорбь? Нет. Жалость? Нет. Гнев на себя? Негодование? Ничего подобного.

Одно сплошное отвращение к холоду в моих руках.

Никакой смерти с косой. Никакого величия.

Отнять жизнь оказалось делом простым. Убийство оказалось плевым делом, не стоящим всех тех слов, что в его адрес говорятся, всех тех нравоучений и всего прочего. Ни смерть, ни жизнь, ни убийство – ничто из этого не имеет значения. По крайней мере, такого, какое им придает человек.

Истина: в мире все до ужаса скучно, тут нет ничего великого.

Истина: человек сам по себе решает, чему поклоняться.