Читать книгу Заметки из помойного ведра - Бризин Корпс - Страница 48

Сижу на задней парте и молчу. Нахожусь в своем пузыре спокойствия. Как Гарри Поттер в плаще-невидимке: меня никто если и не не видит, то уж явно не замечает. Я молчу, но слышу гул голосов, посторонних голосов, не моего голоса.

Они говорят: я учился в МХАТе, я жил в Штатах, я жил в Израиле. Я. Я. Я. Всегда все акцентируют внимание на себе. Я. Я. Я. Будто это одно имеет значение, будто другим не плевать с высокой колокольни на все то, что ты тут им говоришь. Поделись ты хоть самым сокровенным – это не стоит и гроша для слушателя: для него важен он сам, как для тебя – ты сам. Это нормально.

Истина: эгоизм – черта любого человека.

Истина: думать в первую очередь о себе логично и правильно.

Но неправильно болтать, чесать языком попусту, тратить слова и силы на фанфаронство и бахвальство. Это – чушь. Так делать глупо и непрактично.

Бестолково.

Если эти литераторы впоследствии возьмутся за написание романов, их работы наверняка будут пропитаны их собственным ИМХО, а это не есть хорошо: подобное не делает героев повествования живыми, лишает их изюминки, какой-то уникальности. Я не могу этого понять. Я не понимаю.

По-моему, писатель просто не может быть общительным. Он не может сидеть и распространять вокруг себя амбре своего вездесущего «я».

Сиди в углу и пиши – только так и можно.

Никак иначе.