Читать книгу Билет в столицу - Chloe Chibis - Страница 3

Я – социальный бомж. Если это, конечно, можно так назвать. Хотя… можно. У меня нет ни жилища, ни планов на жизнь, ни перспектив. Этим и живу.

За собой я слежу, поэтому особо ничем от окружающих не отличаюсь.

Можно сказать, что моё нынешнее состояние – это вызов обществу, вызов самому себе, реальный шаг начать жизнь с чистого листа, с абсолютного нуля, без всех штампов и стереотипов, навязанных родителями и общественным мнением.

Но я не всегда был таким. Таким меня сделали некоторые обстоятельства.

До того, как перебраться в столицу, я учился в профессионально-техническом училище (в простонародье – ПТУ, или, как сейчас модно, – в колледже). Учился, да не доучился. Курсе на третьем нас попросили больше не приходить на занятия. ПТУ снесли, а вместо него воздвигли очередной торгово-развлекательный центр.

– Что планируешь теперь делать? – спросили тогда родители.

– Найти себя в этом обществе, – ответил я.

– Понятно… сыночек, раз ты уже закончил учиться, значит, ты уже стал совсем большим. Большим и самостоятельным. Мы собрали твои вещи и готовы отпустить тебя в свободное плаванье.

Свободное плаванье мне ничего путного не светило. Кажется, это было понятно всем, кроме моих родителей. Посему со своими вещами я перебрался к бабушке в однушку.

– Странно, – в полголоса сказала бабушка, глядя на экран телевизора с милой вязаной салфеткой на верхней части старенькой коробки. – Раньше в это время детские передачи показывали, теперь документальное кино про то, как живут уголовники на зоне.

Я сидел за столом напротив и поглощал вчерашний борщ. Думал ли я о том, что ждёт меня завтра? Нет. Думать было лень и страшно. Страшно за то, что в завтра меня ничего не ждёт. Бабушка же полистала телепередачи, после снова вернулась к жизни уголовников и присоединилась ко мне за стол.

– Ну, что, внучок, какие планы на жизнь? – поинтересовалась она с каким-то ехидством, будто в этой фразе умещались все насмешки над современным поколением.

Я пожал плечами, поелозил ложкой в тарелке и посмотрел в экран телевизора.

– Не знаю, – ответил я. – Работу нужно искать, а для этого диплом получить надо.

– Зачем тебе диплом? – спросила следом старушка, махнув в мою сторону рукой. – Диплом говорит работодателю о том, что его обладатель способен целыми днями заниматься бессмысленной фигнёй, потому что так сказал начальник.

– Так я ничем и не умею заниматься. Только фигнёй. Неудачник – это не профессия и не зарплата.

– Ну, почему сразу неудачник? Ты у нас мальчик открытый, весёлый, смелый, под солнцем загорелый. В столицу тебе надо.

Это заявление вызвало во мне улыбку. Ровно на секунду, на вторую она уже медленно сошла с моего лица.

– Куда? – переспросил я. – В столицу?

– А что? – удивилась бабушка. – Почему бы и нет? Ты безработный, безденежный, бесперспективный. Такие, как раз, туда и стекаются. И многого, между прочим, добиваются. Вот, посмотри в телевизор, там же все такие, как ты.

Я глянул в телевизор, где один из заключённых рассказывал про тюремные будни. Стало грустно и немного обидно.

– Да я не про них, – продолжила бабушка, махнув рукой на этот раз в сторону телевизора. – В телевизор тебе надо, передачи сочинять. Вот помнишь мою любимую передачу, где слова надо угадывать и барабан крутить? Можно ведь создать шоу интереснее. Вот они разгадывают эти слова уже лет тридцать, а хочется-то экшончика. Да чтоб не на жизнь, а насмерть! Чтоб собак на них спускали натренированных. Или львов. Сходи в телецентр, предложи там главному рептилойду идейку. А сам ведущим напросись. Денег заработаешь, бабушку в столицу перевезёшь.

– Чтобы ты там целыми днями телевизор смотрела? – с улыбкой поинтересовался я, глядя в опустевшую тарелку.

– Разумеется.

– Бабушка, ну, кто меня ждёт на этом твоём телевидении? Кто? Там таких, как я, миллионы.

– Ты ж симпатичный.

– Ага, симпатичный. По словам мамы и парикмахерши.

– Ну, вот. Как раз для столицы. У них ведь там свой мир, субатомный. Столичным будешь, авторитетным, столичным всегда все дают, молодухи прям в окна к ним ломятся.

– Твоя картина мира не соответствует действительности.

– Я старше. Мне виднее.

Я вздохнул и немного приуныл. Грустно всё как-то это было. Такой молодой, а жизнь уже кажется катящейся по наклонной вниз. Хотя… чтобы жизнь катилась вниз, нужно сначала подняться, а я по низам всегда и был.

Бабушка покачала головой, глядя в телевизор, после налила мне чай и решила продолжить окучивание.

– Ой, что же ты такой тюфяк? – возмутилась она. – Мечтать надо о генеральских погонах и безграничной власти.

– Да-да, – решил согласиться я, – я тюфяк. Стыд не.

– Жизнь – это танец. Кто знает, как оно так складывается.

Бабушка подошла к книжному шкафу, провела указательным пальцем по некоторым книгам и заострила своё внимание на одной, которую тут же потянула на себя. Из книги был тут же вынут какой-то листочек. Бабуля повернулась ко мне, хитро посмотрела, а после снова вернулась за стол.

– Вот, – сказала она, протягивая по столу в мою сторону тот самый листочек. Я посмотрел на него, а затем на бабушку.

– Что это? – спросил я.

– Билет в столицу. В честь получения справки о неоконченном образовании.

В моих руках оказалась картонка, на которой от руки чёрным маркером было написано: «билет в столицу», и поставлено несколько детских печатей с Микки Маусом (видимо, для закрепления юридической силы).

– Где ты его взяла? – продолжил расспросы я.

– Купила у знакомого дальнобойщика, – ответила бабуля. – В женихи всё набивался, но я вела себя непристойно… неприступно! Неприступно вела себя. Да ты не переживай так. Всё нормально. Человек проверенный. Съездишь в столицу, устроишься на телевидение, звездой станешь. На худой конец, женишься по-залёту на столичной штучке или замуж выйдешь. Говорят, в столице такое можно.

Я вздохнул, а после пролепетал:

– Ну, даже и не знаю.

– Да ладно тебе! – воскликнула бабушка, снова махнув в мою сторону рукой. – Вон – девуська аленький цветочек захотела, папку перед фактом поставила, а сама и не знала, существует такой или нет. А, смотри, что из этого вышло!

Всё же, в голове моей вертелась эта навязчивая, как заноза, фраза – «ну, даже и не знаю».

Это моё «ну, даже и не знаю» обернулось тем, что вот я сидел за столом у бабушки, держа билет в столицу, а после стоял с утра у складов на окраине города, по-прежнему с этим билетом в руках.

Неподалёку суетились люди. Суетились у большой фуры, гружённой ящиками. Видимо, это были такие же счастливцы, как я, кому приобрели билеты.

– Рискованно как-то, – прошептал я.

– Тебе всё равно нечего терять, – решила подбодрить меня бабушка, приехавшая меня проводить. – Вон – ты даже вещей никаких с собой не берёшь.

– Так нечего особо брать.

– Ой, ну, всё! Хватит уже быть на негативе. Не понравится – вернёшься обратно.

– Столичный? – прокричал издалека водитель фуры. – Давай быстрее. Скоро отъезжаем.

– Ну, всё, внучок, пора прощаться.

Бабушка повернулась ко мне лицом, схватила меня за плечи и поцеловала три раза в обе щёки.

– Как говорят французы, – продолжила она, достав из кармана платок и прислонив его к уголку глаза (актёрски притворялась, что плачет), – Буржуа ля перрон. Или просто – ахуляже.

Под взмахи платочка я направился к фуре.

Столичный контингент, расположившийся среди коробок, оказался разнообразным и весёлым. Это была и молодёжь, и люди старшего возраста, даже совсем старики. Милые девочки, перекаченные красотой дамочки, качки, полные мальчики – на любой вкус и цвет. Мы сидели в запертой фуре среди коробок и мусора под горящей лампой на потолке жестяного короба-прицепа.

Все со счастливыми лицами тронулись в путь, а по пути решили поделиться своим видением будущего.

– Я покорю все сцены столицы, – заявила одна из барышень, увешенная броского цвета бижутерией. – Буду и петь, и танцевать.

Далее она решила нам продемонстрировать своё пение, не очень мелодичное и прекрасное. Впрочем, как и она сама.

Не менее колоритная особа высказалась на тему того, что модой правят только скелеты, а она уж покорит все модные приговоры своими формами, да так, что станет идеалом для подражания.

– Даже мерки снимут, – добавила она, – для музея мер и весов.

– Говорят, – продолжил этот непрекращающийся поток речи тучный парень, – что в столице толпами ходят женихи и невесты. Все богатые и красивые, как на подбор. И все ждут нас, периферийцев, ибо местные все не в их вкусе.

– Да, – подтвердила одна из старушек, – в столице легко стать женой или мужем олигарха. В любом возрасте, между прочим.

– Я слышала, – подхватила разговор о рынке женихов и невест столицы одна из девушек, – что столичные, у которых в собственности квартиры по десять, а то и двадцать миллионов с радостью прямо на площади трёх вокзалов знакомятся с приезжими и сразу приглашают к себе жить!

– А зачем становиться женой или мужем олигарха, – заявил один из мужчин, – если самому можно им стать? Говорят, в столице деньги растут прямо на деревьях. Сам я не видел, но знакомые рассказывали, что их знакомые такое видели.

– Да кому вы нужны? – театрально заговорил модный парень, разглядывающий свою улыбку через фронтальную камеру телефона. – И, вообще, вы не смешные.

Фура дёрнулась на кочке, дёрнулись и мы. Одна из коробок упала на одного пассажира, тот затих.

– Ничего, – сказала одна из женщин, махнув в сторону потерпевшего рукой. – Конкуренции меньше будет.

– Родину спасут только массовые расстрелы, – прошептал старичок.

– С тебя же и начнут.

– Тогда не спасут.

Посмотрел я на это дело, прижался к коробке сильней, дабы и меня не обезвредило, как конкурента, и закрыл глаза.

Поспать долго не удалось. Не успев закрыть глаза, мне пришлось их тут же открыть, ибо фура остановилась. Ночью. Посреди дороги.

– Выгружаемся! – крикнул водитель. – Приехали.

– Но как же приехали, если мы в лесу? – возмутилась одна из женщин. Я же постарался допроснуться и посмотрел через открытые двери фуры вдаль – вдали виднелись огни столицы (завораживающие и в то же самое время очень пугающие – я далеко от дома, а впереди только неопределённое будущее).

– А где столица? – поинтересовался я, выгружаясь с недовольными конкурентами.

– Там, – ответил водитель, указывая в сторону полосы из мерцающих огней.

– Так вы и везите нас туда! – закричала старушка.

– Ещё чего. Нужно было в бизнес-класс билет покупать. Мало того, что и до столицы вас довёз, так ещё бы и в кабине ехали.

Ругаться вместе с остальными с водителем я не стал. Вместо этого достал сосиску в тесте, которую мне передала бабуля в путь, и тронулся в сторону огней столицы. И уже через час-полтора тело моё пребывало на небольшом автобусном вокзале. Было тихо, на подоконнике спал бомж в грязном чёрном пальто.

Вот так человек жил своей обычной жизнью и вдруг, по стечению обстоятельств, оказался выкинутым на улицу. Без денег, без прочих благ цивилизации. Можно сказать, что моё нынешнее состояние – это вызов обществу, вызов самому себе, реальный шаг начать жизнь с чистого листа, с абсолютного нуля.

Начать, значит, жизнь с нуля. Только до нуля еще добраться надо. Снизу.

На этом холодном вокзале я понял всю глубину того дна, на котором я даже не пытался барахтаться. Какого чёрта я сюда приехал? У меня ничего нет, мне некуда идти, и нет никаких планов на дальнейшую жизнь!

Я снова бросил свой взгляд на бомжа, лежачего на подоконнике.

– Неужели мне светит вот такое будущее? – от нахлынувших эмоций сказал я вслух. Немного дрожащим и обречённым голосом. Аж всплакнуть захотелось.

– Ну, сейчас прям! – возмущённо воскликнул подошедший бомж (в таком же грязном чёрном пальто, как предыдущий, будто их где-то клонировали). – Это наша территория и мы её доим! Места в таком хлебном месте ограничены, и они уже заняты!

Бомж достал из кармана перцовый баллончик, нажал на кнопку и… ничего не произошло. Он повторил это действие ещё несколько раз. Я же посмотрел в другую сторону, где на меня уже глядел полицейский с резиновой дубинкой.

Конец первой главы.