Читать книгу Дневник поэта. Город & мысли… - Данила Шумков - Страница 14

Мне так хочется кануть в Осени.

В её серо-дождливые будни,

ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,

подбрасывая в банную печь, – тетрадей, очередную стопку.

Войти, абсолютно неспешным шагом.

Идя по кварталам, идя по бульварам.

Всматриваться в лица прохожих.

Размышлять о былом под музыку Сплина,

и думать о том, что возможно, будет когда-то.

Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и

будет у тебя внутри – прорастать корнями,

продолжая идти по знакомым бульварам.

Мне так хочется скрыться от знойной жары,

и укрыться в тени берёзовой рощи,

и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,

и в прогнозе моего телефона, были только: дожди, дожди…

Мой озноб резко сменяется жаром,

конвульсивно сокращаются мышцы,

до предела суживаются сосуды, —

не нужно таблетки, моему организму необходимо облиться градом.

Нет, это не традиционная медицина.

Объясняться не стану, просто так надо.

Знаете,

у каждой твари, должна быть альтернатива,

как дополнительный ход – в бесконечной игре домино.

Но, всегда возникает спорное – «но»,

и кажется, я немного отошёл от первоначальной темы.

В моей голове, вновь, смешиваются картинки.

Потом, мой личный сезон начнётся в осенние антрепризы.

Сейчас, вчёркиваю эмоции на бумаге,

а мне всего лишь хочется кануть в Осени,

и записывать мысли в поэтическом черновике.

Читать стихи прохожим, читать стихи любимым, —

глазам, которых я еще не видел,

но мысленно представлял.

Эти стихи не море, эти стихи не печь.

Эти стихи про Осень,

эти стихи про боль…