Читать книгу Дневник поэта. Город & мысли… - Данила Шумков - Страница 7

Я выйду на дорогу

морозным тёмным утром.

Там тащится автобус ржавый, словно в гору,

и шлейф машин в туманном паре, – рядом.

Те, как вагоны, выстроены в ряд,

но вместо рельс и шпал, лишь чёрный снег, асфальт.

И треск ходячей суеты, одно твердит:

иди, иди…

Я выйду, как и все, пойду на остановку —

своей истоптанной тропой,

где будет ждать автобус ржавый,

попавший в утреннюю пробку.

Он как всегда – набит людьми вплотную.

Войду, прижмусь к дверям спиною

и изредка глотая свежий воздух,

я стану долго, искать себя в минутах.

В таких моментах, осознаётся время,

идущее так далеко вперёд.

И нас, незнающих, мотает маета,

но всех объединяет, – совсем не променад.

Какой-то дядя, не уступает место тёте,

другая тётя, высказывает недовольство дяде.

Водитель-азиат, с акцентом: «передаём все за проезд!»

и весь автобус на дыбах: «у вас кондуктор будет или нет?»

И кажется дорога – длинною в жизнь.

Улица Амундсена: справа лес и слева, тоже, лес.

На одной из сосен – крест, кто-то когда-то нашёл здесь смерть.

Ведь никогда не знаешь, когда закончится рейс.

Но сейчас я пишу, этот стих,

и, возможно, когда-нибудь, кто-то прочтёт его вслух.

И скажет: жил такой-то поэт, выходящий утром на эту дорогу.

Там ржавый автобус, точно также, тащится в гору…