Читать книгу Влюбиться на скорости - Дарья Белова - Страница 2

– Сдачу себе оставь! – кричу таксисту в его окно.

Если бы еще он не уехал так быстро, стукнула бы по крыше его колымаги. Это надо было высадить нас за километр до клуба только потому, что у входа собралась толпа фанатов. Ему, видите ли, не хочется туда ехать. Он боится! Старый, трусливый индус!

– Идем, Мелани, – зла и на подругу. Та молчит и покусывает нижнюю губу.

Когда мы продумывали план, я предлагала ехать на своей машине. Я бы заранее вывезла ее из гаража. Но Мелани посчитала, что это рискованно. Мы идем к клубу на высоких каблуках. Концерт вот-вот начнется.

Как и ожидалось, много молодых девчонок, которые визжат от одного только вида Макса на плакатах. Они фоткаются, делают селфи, тут же выставляют в сторис.

Макс Пауль – рок-звезда. Ему двадцать пять, и он очень красив. Как Бог, или даже лучше. На заставке в моем телефоне его фотография, а на звонке – последний хит. Мой плейлист забит треками Макса. Тексты к своим песням он пишет сам, и они пронимают до глубины души, а музыка заставляет дрожать все тело. Пауль очень талантлив, настоящий гений.

Короче, да, я – фанатка группы «Silberpfeile» и Макса лично. Но если папа еще нормально относится к творчеству Пауля, то вот разрешение на посещение концерта, где «толпа визжащих дур», – цитата, было не выбить. День рождение как повод не прокатил. Папа хороший, но его любовь в мои девятнадцать лет теперь немного удушающая.

Но я не была бы Оливией Эдер, если бы не вырвалась на концерт «Silberpfeile» в пятидесяти километрах от дома еще и в свой праздник. Это моя пятая незаконная вылазка. За четыре предыдущих взять автограф у Макса мне не удалось.

Сегодня мой день, а число пять – мое любимое. Уверена, сегодня удача улыбнется мне.

– Билет и ID, – бородатый и лысый дядечка просит вроде и вежливо, но довольно раздраженно.

Гордо протягиваю документ и билет. Мне уже целых девятнадцать лет.

– У меня сегодня день рождения! – играю сжатыми в ладонях кулаками, как барабанными палочками.

– Рад за вас.

– Может, подскажите, через какую дверь будет выходить после концерта Макс Пауль? Дело в том, что мы договорились с ним встретиться, но где именно… – вру, игнорируя пожар в солнечном сплетении от своего неприкрытого вранья.

Его прозрачные глаза медленно моргают.

– Понятия не имею. Проходите. Или марш отсюда.

Испуганно притягиваю к себе документы. Перебираем с Мелани быстро ногами, пока этот верзила не выставил нас вон.

На сцене пока играет другая группа. Несмотря на молодой коллектив «Silberpfeile» и только растущую популярность, у Макса уже есть люди, которые разогревают его слушателей до основной, самой желанной части – до него самого.

– Тебе что-то взять?!– кричит Мелани. Ударные, конечно, глушат посторонние звуки. Пусть это и рок, Мне, честно, оглушительно громко. Макс поет и играет, уважая чужие барабанные перепонки.

– Мартини с соком.

– Что?! – напрягает связки. А нам еще песни кричать до потери голоса. Не нравятся мне эти ребята на сцене.

– Мар-ти-ни с со-ком! – четче артикулирую, чтобы подруга не взяла какой-нибудь джин или водку.

Мы успеваем выпить по две порции, когда неподражаемый Макс Пауль выходит на сцену в сопровождении дикого, ошеломительного визга толпы. На нем черные джинсы и расстегнутая джинсовая безрукавка с множеством нашивок. Под ней только его торс и восемь идеальных кубиков австрийского производства. Он приветствует всех, подняв руку, и берет микрофон.

Его хриплый, тягучий баритон растекается по большому залу и вызывает море мурашек по спине и плечам.

Находясь на расстоянии метров двадцати, я знаю, что цвет его глаз темно-карий, почти черный, волосы тоже темные, а кожа, наоборот, светлая. Он мало загорает, в отличие от меня. И его взгляд пронимает до самой сердцевины даже с плакатов.

Я смотрю на то, как он двигается на сцене, как напрягаются его губы при пении, слушаю его проникновенный голос, и… Влюбляюсь сильнее.