Читать книгу Не бойся. Не дай себя сломать - Дарья Новицкая - Страница 3

Встав с постели, сразу укутываюсь в свой любимый синий халат – уф, как холодно в комнате после ночи. За окном ноябрь, целую неделю идут дожди, а я так не люблю мерзнуть. Босыми пальцами касаюсь пола, кажется, его холод обжигает мои ноги. Быстрее иду в кухню, чтобы сделать чашечку горячего, согревающего кофе.

Я люблю кофе – это как часть меня, нужно взбодриться – пью кофе, успокоиться – тоже кофе.

После отъезда Марка прошел почти месяц. Их ролкер уже давно доплыл до Австралии, он наслаждается теплом, солнышком и шикарными новыми пейзажами. Хотела бы я сейчас оказаться там, вместе с ним.

Все мои сладкие размышления прерывает телефонный звонок.

– Алло, доброе утро! – слышу веселый и задорный голосок Джил, – ты уже проснулась, соня?

Джиллиан моя коллега, мы вместе работаем в театре. Она юная, кудрявая блондинка, с волосами до пояса и голубыми глазами, беззаботная и полна веселья.

– Привет, Джи! Я сейчас пью кофе и буду выезжать. Встретимся где обычно?

– Конечно, буду тебя ждать! Точнее, будем, – уточняет она, с легким смешком в голосе, – я буду с ребятами. Все, Несс, давай, скоро увидимся!

Не успев ничего спросить, слышу в трубке гудки. Как быстро начинается день и его бурное течение. Угнаться бы за ним.

Поспешно влезаю в свои любимые черные джинсы, джемпер цвета спелой вишни и допиваю последние, уже холодные, глотки кофе. Несомненно, ботильоны на высокой шпильке, черное, короткого кроя пальто и сумка, подаренная Марком. Очень удобная вещь, он заботится, чтобы у меня все было качественное и красивое. Возможно, если бы Марк был чуть нежнее и благосклоннее ко мне, я назвала бы его идеальным мужчиной.

Высокий каблук, макияж, длинные волосы – добавляют уверенности в себе. Потому на публичные встречи я стараюсь выглядеть отлично.

Выбегаю из автобуса и мчусь, как можно быстрее, нет, не опаздываю, хочу скорее окунуться в работу и до вечера забыть про одиночество.

В театре я становлюсь другим человеком. Сцена, музыка, доносящееся эхо твоего голоса, аплодисменты – это вдохновляет, накрывает с головой, хочется создавать что-то новое, что-то еще лучше. Когда пишешь сценарий, в первую очередь проживаешь его сам. Представляешь, как по твоим словам будут проживать такие же эмоции актеры, зрители. К сожалению, я многого не умею, судьба не давала шанса. Но, стоит мне переступить порог театра, все мои мечты оживают, золотые лучики счастья осветляют внутреннее состояние и дарят новые надежды. Дарят новый кусочек счастья.

На высоких ступенях около коричневого кирпичного здания стоят знакомые мне лица – Джил, ее возлюбленный Оливер, Александр и рядом его друг, который поет с ними в труппе. Пока подхожу, пытаюсь вспомнить, как зовут этого высокого брюнета. Украдкой рассматриваю его, он стоит ко мне в профиль. Черное пальто до колен, идеальное, без малейшей пылинки, на шее виднеется белый ворот рубашки, элегантные перчатки, черные брюки и туфли, натертые до блеска. Модная стрижка со слегка взъерошенным верхом. Его волосы черны, как графит… Засмотревшись, осознаю, что мне нравится, когда мужчины в таком образе. Строго, стильно, сексуально… Хочется прогнать мысли прочь, неудобно, ведь у меня есть жених, а я тут любуюсь.

– Оу, ну наконец-то, – выкрикивает Джиллиан и заставляет сознание очнуться. Она радостно обнимает меня за шею, – ты приехала. Мы замерзли, а ты? Пойдем, выпьем кофе перед началом?

– Когда я отказывалась от кофе?

Мне хочется взглянуть на высокого брюнета. Кажется, он совсем не замечает меня, увлеченно обсуждая с Александром детали репетиции.

В легком и незнакомом для меня разочаровании, беру подругу под руку и уверенно иду в здание, чтобы скорее согреться в это пасмурное утро.

– Как у тебя дела? – словно в душу, пытается заглянуть мне в глаза Джил. – Он звонит?

– Звонит. Каждый вечер. Поверь, он даже оттуда находит причину поругаться, – не поднимая глаза, кручу чашку по блюдцу, – это невыносимо, Джиллиан.

Чтобы мой тон не перешел на истерический, быстренько делаю глоток кофе.

– Да уж. Как ты с ним живешь? Это, конечно, не мое дело, но он постоянно чем-то недоволен.

– Он стабилен. Он уверен в себе и силен. Надежных мужчин мало и было бы глупо терять такого человека.

Я улыбаюсь, ведь говорю правду и надеюсь, что Джил это понимает. Она лишь пожала плечами.

– Не знаю, Несс. Как-то это странно. Он точно на свадьбу поехал зарабатывать? Он ведь ни разу на людях тебя ни обнял, ни поцеловал. В чем проявляется его любовь к тебе?

– Я тоже не знаю, Джил. Целоваться на улице, при посторонних, для него постыдно. Привыкла уже к его капризам, хоть и сложно. А любовь – она проявляется в заботе, чтобы я ни в чем не нуждалась.

– Тебе бы развеяться немножко, пока есть возможность, – она лукаво подмигивает, – и нервишки твои поправим.

– Вот с этим я согласна, – настроение слегка улучшается от мыслей о прогулке. В суете последних месяцев, совсем не было времени и сил на встречи с друзьями.

– Предлагаю, сегодня вечером пойти в бар, пропустить стаканчик пива. Можно к тебе, будешь со скидкой брать нам выпивку? – Джил хохочет и хлопает меня по плечу.

– Э, нет, только не ко мне! Я и так провожу жизнь на работе, еще там и отдыхать? – быстро размахиваю руками, из-за чего она начинает громко смеяться, заражая меня своей легкостью и весельем.

– Отлично, значит, за день собираю компанию и к вечеру решим, куда пойдем!

Джиллиан так уверенно об этом говорит, что я не стала спорить, мне не помешает слегка отвлечься от стандартных будних дней.

Попрощавшись с подругой, иду в маленький кабинет, в котором мне выделено место для работы над сценариями. Студентов сегодня не будет, так что я полностью поглощена в бумажный мир. Нужно составить праздничный сценарий для рождественской постановки первокурсникам.

Около полудня, я понимаю, что мои мысли витают где-то под потолком театрального зала. В этом кабинете им тесно и ничего хорошего на бумаге я не вижу. Может сходить к Джиллиан? Сейчас репетиция мюзикла, она вместе с Оливером поет в нем.

Медленно иду по коридорам. Люблю запах театра, он пахнет историей, деревом, бумагами, свежей малярной краской и запылившимися, тяжелыми занавесками. Это восхитительно. Как-будто находишься в прошлом, во времена королевств, больших витражных окон, придворных и множества дорожек из красного, дорогого полотна под твоими туфлями. Вдыхаю снова и чувствую легкое послевкусие. Аромат способен передать не только запах предметов, но и запах момента, в котором ты его чувствуешь.

Зайдя в зал, усаживаюсь в левый сектор, не очень далеко, ряд четвертый, чтобы хорошо видеть происходящее на сценической площадке. Помимо меня, здесь еще много людей – шумные режиссеры, отдыхающие артисты, изучающие сценарий, и гости, которые пришли поглазеть на своих друзей. Так что, я не сижу, заметным пятном, среди леса бардовых сидений.

С высокой сцены начинает литься мужской голос. По телу пробегает озноб, невероятной красоты музыка очаровывает слух.

– Бу! – резко и неожиданно меня кто-то бьет по плечам сзади.

– Твою мать, Джиллиан! Как ты меня напугала!

– Ха-ха, попалась, – тихонько смеется эта неугомонная блондинка, – глянь, какие красавцы, а?

Она перелезает через ряд и садится в соседнее кресло, обхватив в объятия мою руку. Красавцы, это мало сказано. Особенно высокий брюнет, который был в утренней компании с Джил. Его партия звучит второй, поет он глубоким, грудным баритоном. Парни исполняют песню «Belle» из французского мюзикла Нотр-Дам де Пари. Божественная сила музыки. Искренне наслаждаюсь, наблюдая за таинственным незнакомцем.

И вдруг, он словно почувствовав взгляд, поворачивает голову в нашу сторону и пристально смотрит прямо на меня. Скорее всего, это получилось случайно или видел, как Джил сюда направилась и ищет ее взглядом. Но нет, он снова смотрит. Глаза издалека кажутся совсем черными. Живот слегка сводит от волнения, от смущения. Это вызывает у меня странную улыбку, зажав губы зубами, невольно вжимаюсь в кресло, думая, что стану так менее заметной.

– Ого, ты это видела?

– Что?

– Мне кажется, Дэвид только что пялился на тебя! – ах вот как его зовут!

– Не придумывай, это он тебя ищет, твоя очередь дальше?

– Нет, нет, Несса, – Джил снова ехидно улыбается, – мои партии уже спеты. Сейчас только мальчики репетируют. Хорошо поет, да?

– Да, голос очень необычный, – пытаюсь не выдать своей растерянности перед подругой.

– Кажется, я знаю, кто пойдет с нами вечером, – шепчет она мне на ухо, а затем снова лукаво подмигивает.

Свет приглушенный, играет громкая музыка, мы сидим на кожаных больших зеленых диванах, на которых лежат мягкие подушки, столы низкие, удобно дотянуться до бокала. Интересный бар, чем-то напоминает ночной клуб в стиле фьюжн.

– Еще пива! – громко кричит Оливер, обнажая белоснежную улыбку. Вечер начался хорошо, нас пятеро – я, Джил с Оливером, Александр и Ребекка. У всех отличное настроение и, впервые за долгое время, я смеюсь не переставая.

– А вы видели, как его подстригли? Да я бы сам лучше подстриг, – Оливер делает пальцы ножницами и машет ними вокруг головы, – пусть в следующий раз приходят к мастеру, ко мне!

За столом снова раскаты смеха. Оливер хороший шутник, у него это получается с легкостью, кажется, он даже не делает ничего специально.

– Добрый вечер!

Голос раздается позади меня. Глубокий, грудной баритон. Я замираю, понимая, кто пришел.

– Привет! Тебе штрафной! – кричит Оливер и подает запотевший бокал холодного пива. Все хохочут, а парни пожимают руки. По воле случайности, свободное место оказывается именно возле меня и Дэвид усаживается. Ох! Рядом со мной! От него пахнет мягким одеколоном, с нотками корицы. Неожиданно для себя, замечаю, что он пришел в мотоциклетной куртке, темных джинсах и в белоснежном джемпере.

– Привет! – он всем телом повернулся в мою сторону и улыбнулся уголком рта. Это он мне? Да ну…

– Привет, я Ванесса.

– Я знаю. Дэвид. – Он протягивает мне руку, ладонью кверху.

– И я знаю. – Кладу свою руку поверх его и он целует мне костяшки пальцев. Джентльмен. Глупая улыбка не сходит с моего лица. Почему-то, от его голоса пробегает дрожь, как от музыкальных басов.

– Как проходит вечер?

– Отлично. Я рада, что ребята меня вытащили. – Одариваю друзей благодарным взглядом, получая в ответ улыбку Джил.

– И правильно.

– Дэвид, а расскажи-ка мне про Льюиса, – зовет Александр, наклоняясь над столом, чтобы перекричать громкую музыку в баре. И они увлеченно начинают что-то обсуждать. Я выдыхаю. Вот это реакция! До сих пор ощущаю влажность на руке от его губ.

Разговоры делятся, будто бы по парам, я оказываюсь посередине и молча наблюдаю за веселыми спорами друзей.

– Скучаем? – Дэвид снова повернулся ко мне, его глаза блестят, в ультрафиолетовом свете белый джемпер отливает синим цветом.

– Нет, просто отдыхаю. Наслаждаюсь.

– Как тебе музыка? Какую ты любишь? – он кивает в сторону потолка, кажется, звук исходит именно оттуда.

– Я могу слушать почти все. Зависит от настроения. Иногда это фортепиано, саксофон или скрипка, иногда и современные басы, туц-туц. – Что ты несешь? Это пиво так на тебя действует или он?

– Я тоже так, – на мое удивление, он одобрительно кивает, – не понимаю, как можно слушать один жанр музыки? Если весело, Шопен тебе не друг.

– Моцарт печальнее, – искренне отрицаю я, – Шопен мне нравится больше.

Он смеется. Надо же! У него, как для парня, пухлые губы, хорошо очерченные скулы, глаза темные, глубокие, брови низко расположены и когда он серьезен – взгляд нереально таинственный. Улыбка у него широкая, светлая. Мне кажется, он добрый человек.

– Разбираешься в музыке? – видимо, он хочет продолжить со мной беседу. Что же, я не против.

– Я бы так не сказала. Знаю всего понемногу, но ничего полностью. Единственное, что меня не интересует – это живопись. Картины, художники, не мое это.

Он, молча кивает, внимательно прислушиваясь к моим словам.

– Это замечательно! Я восхищен людьми, которые стремятся к новым знаниям.

Чувствую, что мои щеки сейчас багряные от его слов. Вот это комплимент! Приятно, что кто-то одобряет твою жизненную позицию.

– А я люблю музыку и мотоциклы. Пишу сам и собираю сам, – он стеснительно улыбается, опустив взгляд вниз.

– Сам пишешь музыку? – не скрываю своего восторга.

– Угу, – кивает он и запускает ладонь в свои черные волосы.

Незаметно, темы переходят с одной на другую, успеваем обсудить все, начиная от христианства и заканчивая чистотой посуды в данном заведении. Он – то серьезен, то весел, то молчаливо слушает, смущая тем, что смотрит прямо мне в глаза. Я отвечаю взаимностью на настойчивый взгляд, так легко смотреть в его темные, слегка опьяненные глаза.

Я совсем забыла, что мы здесь не одни, да и ребятам весело без нас. Они часто бегают танцевать, покурить или за новой выпивкой.

Время приблизилось к полуночи. Пора домой. Копошусь в сумке, в поисках телефона.

Вот черт! Три пропущенных и пять сообщений от Марка. Как я могла забыть? Теперь будет скандал. Нужно заранее подумать, как ему объяснить мое отсутствие допоздна. От хмельного настроения не остается и следа.

– Мне пора! – говорю на ухо Джил. – Спасибо за вечер.

Она дружески хлопает меня по плечу.

– Ты все правильно сделала. Тебе нужно было отдохнуть. Не думай о плохом. Мы сейчас тоже будем уезжать, тебя провести?

– Я проведу. Если, конечно, ты не против, – снова баритон за моей спиной, перебивший Джиллиан на полуслове. Я не против, но улыбаться больше нет желания. Хочу скорее домой. Меня напрягает то, что я забыла про вечерний звонок Марка и что даже не предупредила его о походе в бар. Со всеми попрощавшись, бегу на улицу, ловить такси. Про Дэвида я уже тоже забыла. Но он догоняет меня.

– Ты так быстро убежала… Я тебя чем-то обидел? – его взгляд встревоженный.

– Нет, вовсе нет. Мне просто нужно скорее домой. Спасибо за приятную беседу.

– Мне было тоже очень приятно пообщаться с такой умной девочкой. Интереснее собеседниц я не встречал.

Его слова ласкают мое самолюбие, но я знаю, кто мне все вернет в привычное русло.

– До свидания, Дэвид.

– До встречи, Ванесса. – Он снова протягивает руку, целует мои пальцы, неуловимо касаясь теплыми губами, и пристально следит за тем, как я сажусь в такси. Оглядываться не хочу. Внутреннее сознание грызет меня металлическими клыками. Меня слегка трусит от волнения, от холода, от прошедшего вечера. Запрокидываю голову на сидение и наблюдаю за мелькающими огнями ночного Бостона, вспоминая, как сдерживала слезы у Марка в машине.

Наконец-то я дома. Быстро беру телефон, пока набираю номер, перевожу дух, чтобы не сорваться на слезы от переживания.

Марк находится в городе Фримантл, а их база в порту Кокберн – Саунд, разница во времени двенадцать часов, значит он сейчас на работе. Гудки эхом звенят в моей голове.

– Пожалуйста, только возьми трубку!

Осознаю, что поступила ужасно. Боюсь, что скандал оставит в наших отношениях очередную рану. Набираю третий раз.

– Да! – голос жесткий, отрывистый. Вот это я сейчас выслушаю! – Где ты была?

– Привет! Прости, пожалуйста, что я не подняла трубку! Я была в баре с Джил, – говорю очень быстро, чтобы успеть все сказать за один раз, – телефон лежал в сумке, я не слышала звонки. Мне очень неудобно, что так вышло.

В подсознании всплывает едкая мысль, что он не поинтересовался, все ли в порядке со мной.

– Гуляла? – в его голосе звучит насмешка и обида. – Отрываешься без меня уже, да?

– Нет…

– У меня сейчас нет времени с тобой говорить, да и желания тоже. Я на работе, вечером наберу.

Гудки…

Вот и все. Он рассержен. Я мысленно представляю его сжимающиеся скулы и холодный, ровный взгляд. Утешаю себя надеждой, что получится все наладить, когда он успокоится, и я смогу ему обо всем рассказать. Рассказать, что мне было одиноко без него, что я была в компании своих коллег и друзей… В компании Дэвида, который меня восхвалял. Да, Ванесса Милтон, где твоя голова? Кладу телефон на тумбочку, ближайшее время он точно не понадобится, звонить Марк не станет.

Иду в душ. Нужно хоть немного выспаться, завтра целый день писать статьи, а в моих мыслях бушует марокканский карнавал.

Струя горячей воды дождем омывает мое лицо. Закрываю глаза, в надежде, что душ поможет успокоиться. Я прожила день, наполненный всеми существующими эмоциями: одиночеством, смущением, весельем, восхищением, разочарованием и болью.

С наступлением рассвета, мой внутренний будильник дает о себе знать. 5:47, а я уже не хочу спать. Голова слегка кружится после вчерашнего пива. Все-таки наливать гораздо легче, чем пить. Смотрю на телефон:

GSM T-MOBILE

BOSTON

5:49

Пропущенных звонков и сообщений нет. Не хочет со мной говорить, да и я не хотела, когда он вваливался в дом в три часа ночи, в пьяном виде, после празднования дня рождения коллеги.

Надо заставить себя хотя бы позавтракать. Когда ты летишь в ногу со временем, нужно искать источник энергии. И если рядом нет человека, который о тебе заботится, сделай это сам. Ведь иногда, такие простые жизненные мелочи, например, завтрак, имеют невероятную силу – изменить обстоятельства.

В голове мелькают образы. Дэвид и его влажные, такие розовые и пухлые губы, целующие мою руку. Последние годы я предана одному мужчине, который этого не ценит. И такие порывы, как поцелуй на руке, от чужого, таинственного брюнета, слегка перевернули мое сознание и понимание, насколько разным может быть отношение. Кто-то, тебя умышленно гасит, подавляет твой внутренний огонек, заставляя чувствовать себя худшим созданием на земле. А кто-то, двумя лишь словами, назвав «умной девочкой» делает тебя внутренне сильнее. Пусть на мгновение, но перестаешь бояться, что ты хуже всех.

Собираю всю волю в кулак и вылезаю из-под одеяла. Сделаю себе чашку самого крепкого кофе, налью в него вкуснейших сливок и закурю любимую сигарету. Мм, непроизвольно улыбаюсь. Это и есть сила изменения обстоятельств.

Пока кофе заваривается, иду включить компьютер, сегодня мне надо постараться написать хороший материал, времени понадобится много. Начну сразу после завтрака.

Приготовлю себе яичницу, возможно в холодильнике где-то остались томаты. Нет, ну и ладно, так сойдет. Снимаю турку с кофе и вместо нее ставлю сковороду, разбиваю яйца. Кухню наполняет треск раскаленного масла. Еще чуток и готово. Выкладываю на тарелку, пусть стынет. Тем временем, выйду на балкон, кофе с сигаретой не дают мне покоя. Открываю дверь и слышу, как раздается глухой звонок телефона. Неужели, Марк? Бросаю сигареты и зажигалку на подоконник, чашку на стол и бегом в комнату, нужно успеть поднять трубку. Да, это он. Снова становится тревожно.

– Алло!

– Привет, Несса.

– Здравствуй, Марк. Ты еще сердишься?

– Нет, я не сержусь. В компьютере есть моя папка, она подписана, там некоторые документы. Нужно, чтобы ты их выслала мне по электронке. Сможешь?

– Да, конечно, как раз буду садиться работать и отправлю.

– Хорошо, спасибо. Я устал, буду отдыхать. Свяжемся завтра?

– Да.

– Пока.

Что и это все? А где крики? Где долгий монолог о том, что я все делаю неправильно?

С чувством полной пустоты, возвращаюсь в кухню. Аппетит пропал. Пойду покурить и начну работать, иначе не избавлюсь от размышлений до следующего его звонка. Сажусь в коричневое кресло, на широкой круглой стальной поворотной ножке. Вспоминаю, как мы его долго выбирали, когда покупали. Отправлю сначала документы Марку, а затем буду работать, чтобы случайно не забыть о просьбе. Захожу в папку «Документы Марка», в ней несколько файлов с подписью «Работа». Открываю браузер и Гугл – почту. На свой почтовый ящик я давно не заходила, последним пользовался Марк, его почта осталась открытой. Провожу стрелкой мыши на крестик в правом углу, но мой взгляд останавливается на одном из писем.

Отправленные

Кому: Мэри М. «Спасибо за массаж!» 25.03.2005 23:02

Что? Массаж? Какой, кому? Сжимаю зубы крепче. Нет, я не открою это письмо, я выше этого. Черт! Что происходит? С бешенством нажимаю кнопку мыши, наводя на письмо с этими противными словами. В нем несколько сообщений, переписка ведется с некой Мэри.

…конечно, у тебя очень чуткие руки. Спасибо за массаж!

Не выдерживая приступа ревности и злости, быстро выключаю монитор, чтобы эта гадость исчезла с моих глаз.

Что за ерунда? Кого Марк благодарит за массаж, и почему я об этом ничего не знаю? Где он был? Кто такая Мэри М.? И почему он так поздно с ней переписывался?

Вопросов больше чем ответов, обида преодолевает ревность и появляется ненавистное жжение в глазах. Он меня предал… Изменил? Возможно, нет. Но то, что он что-то скрывает, это уж я уверена.

Когда осознаешь, что тебя обманули, ты, словно получаешь огромную горсть льда за шиворот рубашки. Тебя бросает в дрожь от резкого холода, ты просыпаешься, открываешь глаза, в тоже время ничего не понимая, словно вся твоя жизнь была иллюзией.

Сижу в кресле, крепко зажав ладонями глаза. Это была папка «Отправленные», а ведь есть еще и «Входящие». Есть вероятность, что прочитав полную переписку, я пойму, в чем дело. Открываю глаза, передо мной черный монитор, с мигающим зеленым диодом внизу экрана. Пристально смотрю на него. Нет, я не буду это делать. Не хочу больше ничего знать! Включаю, зажмурившись, нажимаю сочетание клавиш. Браузер моментально закрылся. Фух. Откидываюсь на спинку и прокручиваюсь в кресле пару раз, оглядываю комнату, словно с карусели. Приняв такой удар, одной сигаретой и чашкой кофе не обойтись.

Иду по бежевой комнате в сторону кухни, как в беспамятстве. Ноги, будто набиты свинцом, я еле отрываю их от паркета. Проходя мимо стола, бросаю прощальный взгляд на яичницу, ее точно никто не будет есть. Сгребаю пачку с сигаретами и выхожу на балкон. Холодно. Дрожащими руками подкуриваю. Дым, мой любимый дым. Делаю глубокую затяжку и задерживаю дыхание, прикрываю глаза, и слезы мгновенно градом катятся по щекам, неистово напоминая мне о разбитом сердце. Выдох.

Затушив сигарету, еще пару минут просто стою и наблюдаю за небом. Головокружения уже нет. Хочется забыть обо всем на свете и стать птицей, парящей среди холодных облаков. Как им хорошо, легко, они не предают друг друга, они одна стая. А я? У меня есть стая?

Возвращаюсь в комнату, сажусь за компьютер, нахожу необходимые папки, быстро перехожу в браузере на свою почту и отправляю Марку файлы, которые он просил. Посмотрев в сторону прикроватной тумбочки, на которой стоит наше совместное фото, комок в горле снова накатывает. Полностью все выключаю и иду под одеяло. Укрываюсь с головой и незаметно, сама того не ожидая, проваливаюсь в глубокий, тревожный сон.

Просыпаюсь, на часах полдень. Вот это меня выключило! Беру с тумбочки телефон, нужно позвонить в редакцию. Вдруг раздается звонок. Марк. Странно. У него сейчас около полуночи.

– Алло.

– Привет, спасибо, документы получил.

– Пожалуйста.

– Что-то не так? Ты работаешь?

– Нет, я спала.

– Спала? Днем? Много выпила с друзьями?

– Нет. Нашла твою переписку с какой-то массажисткой. – Ой, зачем это говорю, я

ведь не хотела…

– Зачем ты лезла в мою почту?

– А я и не лезла, она была открыта. – Единственное, что его волнует, это то, что я читала его почту?!

– И что ты мне теперь хочешь сказать?

– Я тебе? Ты что издеваешься, Марк? – истерический смех вырывается из моего рта. – Может, ты мне хочешь объяснить, что это за Мэри М.?

– Если ты читала письма, зачем спрашиваешь?

Ого, значит и правда что-то скрывает, нужно было прочитать все.

– Я не читала. Лишь одно сообщение, где ты благодаришь за массаж и хвалишь ее руки. Чуткие. Кто она?

– Она сестра Стивена, моего коллеги. И она профессиональная массажистка.

– Господи, и что из этого? Как она могла делать тебе массаж? Это хоть не происходило у нас дома? – еще секунду и мою голову просто разорвет на части, от всплывающих картинок Марка и Мэри М. на нашей кровати.

– Мать твою, что ты несешь, истеричка? Какая кровать? Это было дома у Стива, когда я приходил к нему помогать с машиной.

Я не слышу его. Я представляю, как он лежит обнаженный, обвернут в белое мягкое полотенце, а она сидит на его ягодицах и растирает массажное масло по мускулистой спине.

– Я не верю.

– Не сомневался.

– Правда, у меня было много вопросов, но я больше ничего не хочу знать.

– По крайней мере, она была заботливее, чем ты! – выкрикивает он и из трубки раздаются гудки.

Ах, вот как? Заботливее? Сажусь на кровати и смотрю в стену, туда, куда летела книга. Испуская глубокий выдох, я изо всех сил кидаю туда же свой телефон. Вот так тебе! Исчезни!

Падаю на подушку. Слезы катятся из глаз, затекая в уши, руки дрожат, губы искусаны до крови. Не могу поверить в то, что произошло. Режущая боль пронзает грудь, словно лезвие острого ножа. Я не верю, что у них ничего не было. Он скрыл от меня это, он вел с ней переписку по ночам, пока я была рядом. Что же, он всегда предпочитал друзей, а теперь и их сестер. Или это тоже ложь? Мысленно листаю календарь, переписка за март этого года, сейчас ноябрь. Как часто он с ней был? А может до сих пор? Нет, это невыносимо. Все эти догадки, все эти картинки в голове, порождают необратимый наплыв ревности и боли, создавая вокруг меня невидимый, замкнутый круг.

Если ему настолько плохо со мной, почему не уйдет? Если я не идеальная женщина, хозяйка и любовница, почему мучается, находясь со мной? Он давно мог уйти…