Читать книгу Иногда я звоню Богу. Стихи 2016—2017 гг. - Денис Грабкин - Страница 3
Иногда я звоню Богу
Оглавление«Разбухает мой книжный шкаф…»
Разбухает мой книжный шкаф,
Стол усыпан черновиками…
Гумилевский, как тень, жираф
Бродит медленно меж строками…
И всплывают из старых книг
Чьи-то судьбы и чьи-то души…
Жаркий полдень в ауле душном,
Аввакума предсмертный крик…
Мне бы только – не упустить,
Мне бы только – за вас схватиться,
Чтобы виделись ваши лица,
Чтоб времен не порвалась нить…
И тогда, не прося наград,
Может быть, помогу кому-то,
Может, только слегка, но буду
Даже малой победе рад…
Нужно малостью обладать,
Чтоб с разладом в себе бодаться…
Книги, ручка, еще тетрадь —
Вот, пожалуй, и все богатство.
9 декабря 2016 г.
Накипевшее
Мне надоело быть ботаном.
При виде книжек я грущу.
И этих внутренних баталий,
Боюсь, уже не прекращу.
Я так устал читать морали,
Себя с философом сравнив.
Устал от жалкого маранья
Несчастных вордовских страниц.
Хоть не бунтарь я, не погромщик,
Но вместо арий и рулад
Мне хочется врубить погромче
«Би-2», а лучше – «Ленинград».
Представьте! Больше не желаю
Блаженной творческой тиши.
Отныне нет здесь рифм жеманных —
Есть только честный крик души.
Устал от всяких умных книжек,
На шум компаний их сменив…
Так что же нынче мною движет?
Бред? Нездоровый коллектив?
Вдруг – стук за дверью. Я, сутулясь,
Иду, в ногах скрываю дрожь:
«Ну, наконец-то, здравствуй, Юность!
А я уж думал, не придешь…»
20 марта 2017 г.
Герострат
Я стал Геростратом.
Безжалостно прошлое жгу.
Мне это впервой.
Был мне способ подобный неведом.
Сперва я бежал —
только понял, что не убегу.
Сбежав от себя,
не примчишься к достойным победам.
А прошлое зверем
неслось, мне в затылок дыша,
Обиды былые
точили мой дух, как термиты…
Теперь – отгорело.
Но ноет с чего-то душа,
И сердце дымит,
как обугленный храм Артемиды…
26 марта 2017 г.
Первая любовь
Мне – где-то десять. Я лежу
На низкой скомканной подушке.
А в комнате темно и душно.
Я молча в потолок гляжу.
На нем угрюмый рой теней,
Как свалка чудищ, копошится,
А мне с чего-то так паршиво,
И все вокруг – темней, темней…
Я тщетно силюсь уловить
Ход скользких, как лягушки, мыслей,
А в звуках слов – потоки смыслов,
Что мчат со скоростью лавин…
И слово «жизнь» меня пьянит,
Как непрочитанная книга,
И легкое дыханье мига
В момент твердеет, как гранит…
Твердя себе: «Любовь, судьба…» —
Робею: «Как порой смешон я!»
И свой неясный мир смущенно
Скрываю даже от себя.
Но все всплывает в скором сне:
Заката пьяная безбрежность,
Небес томительная нежность,
Подруга в розовом окне…
(Я допустил одну небрежность:
Ты – больше чем подруга мне.)
Сдаюсь, сдаюсь! Прости меня,
Мое трепещущее сердце!
Играй свое живое скерцо,
Меня куда-то ввысь маня…
Мне – где-то десять. И душа
Все норовит вспорхнуть украдкой…
Меня ты мучишь, жизнь! Но как ты
Невыносимо хороша!
Март 2017 г.
Иногда я звоню Богу
Иногда я звоню Богу.
Снимаю трубку еще советского телефона с диском
И просто делюсь с ним всей болью.
Порою с каким-то упоением садистским
Рассказываю обо всем, что мучит, терзает и не дает покоя.
О том невеже, что на днях отдавил ногу в маршрутке,
О пробках, угрюмых лицах прохожих, об очередном проколе
На новой работе, и вообще, о том, что не смешны твои, Боже, шутки.
Он молча все выслушивает, как терпеливый психолог,
Потом устало вздыхает, будто хочет сказать, что я, мол, не первый.
А я весь такой нервозный, вихрастый, как Сэлинджеровский Холден,
И еще выдаю ему свои нелепые перлы.
Наконец, ощутив, что молчать, наверно, неловко,
Он бросает коротко: «Разберемся». Я оттаиваю понемногу.
А, в сущности, не нужны ни мыло и ни веревка.
Просто, если совсем паршиво, иногда я звоню Богу.
10 апреля 2017 г.
«Ах, как я часто скороспело…»
Ах, как я часто скороспело
Писал, держа безумный ритм,
И со сноровкой скорострела
Строчил, заправив ленту рифм…
При всей громадности разброса
Лишь пара строк попала в цель,
И легковесность, как барбоса,
Смеясь, взяла меня на цепь.
Велик соблазн в объятьях формы
Писать, не ведая препон,
Давать себе извечно фору
И приговаривать притом:
«На злобу дня – и так годится…
Зазря не стоит тратить пыл…»
Но вдруг я понял – я убийца
Стихов, что спешкой погубил.
Мои убитые в зачатке
Идеи – те взошли едва
И, так и не созрев, зачахли,
Как прошлогодняя трава.
Ах, как же это было глупо!
В плену у призрачных надежд
Рядил я судорожно трупы
В подобье праздничных одежд…
Долой обманчивую жалость!
Мне, к счастью, стала суть ясна,
Что нет искусства, что б рождалось
В холодных пальцах ремесла.
И нет иной первопричины,
Чем боль, сомнение, восторг…
И только так из мертвечины
Взойдет живительный росток.
14 мая 2017 г.
Зависть
В моем окне ночами майскими
Сплетенье рук и лиц маячит —
Там ребятня с проворством мастерским
По мостовой гоняет мячик.
Им рано становиться взрослыми,
И нет забот – хватило б фарту!
И тени их в фонарной россыпи,
Как черти, пляшут по асфальту…
Ах, мне бы к вам в игру – зовите же!
Да засмеете – больно взрослый…
Но как я вам порой завидую!
Светло завидую, не злостно…
В моей душе – как в тихой заводи,
Где в дымке утренней светает,
Но вдруг волна какой-то зависти,
Нахлынув, мигом все сметает…
Увижу ли любовь взаимную
У пары, что плывет по дворику, —
И в стороне стою, завидую
Смешным отвергнутым поклонником…
Да, каюсь: я порой завистливый —
К отваге, естеству, участью,
Но прячу зависть ту за мыслями,
Что, мол, и так я, в общем, счастлив…
И так живу я – чинно, бережно,
Как будто весь кураж мой выжжен —
Когда все кружат в ритме бешеном,
Цежу: «Как бы чего не вышло…»
Но по ночам вдруг прорывается
К себе мучительная жалость,
И сквозь упрямство пробивается
Всепоглощающая зависть…
К таким со мной не схожим сверстникам,
К снующим за окном ребятам…
И вот, с кровати ноги свесивши,
Сверлю я стену мертвым взглядом…
Как истинную жизнь завижу я,
Во мне клокочет это снова…
Я тайно всем чуть-чуть завидую,
Но только – никому ни слова!
Апрель – май 2017 г.
Летнее
Летом мне никогда не пишется. Видимо, у души каникулы.
Она витает где-то на Бали, или на худой конец в Ялте.
А я, бездушный, сижу и с расточительностью Калигулы
Разбазариваю время, плывя по летнему дню на воображаемой яхте.
Странное время года. Октябрьское небо плюс апрельская аллергия.
Да, я как Пушкин, не слишком жалую всю эту романтику.
Седьмое июня. Начинаю бояться, что впаду в летаргию.
А хандра по-прежнему царствует, облачившись в дождливую мантию.
Смотрю в окно на безлюдные улицы, на бензиновые круги, на лужи
И понимаю, что в этом мире явно что-то перевернулось.
Сижу запершись, много сплю, мало делаю и совсем не выглядываю наружу,
И вот так и проходит моя незабвенная юность.
Лето – время экспериментов. Хочется чего-то совсем нового —
То ли съесть мороженое, то ли отыскать в жизни смысл…
Все порываюсь кому-то позвонить, но не помню ни одного номера,
А единственный лучший друг как назло куда-то смылся.
Летом мне никогда не пишется. Видимо, не та атмосфера.
Эти три месяца – как ведущая в неизвестность дорога.
Я бреду по лету, напоминая заблудившегося Агасфера,
Который сам не знает, дождется ли Второго пришествия Бога.
Июнь 2017 г.
Мои друзья
Павлу Фокееву
Мои друзья уходят кто куда.
Не попрощавшись, нервно дверью хлопнув.
Их молча принимают поезда,
Где в тамбурах гуляет вечный холод.
Мои друзья меняются в лице.
Щетиной обрастают, долго курят,
Влюбляются, бранятся, с кем-то кутят.
Их жизнь берет, не дрогнув, на прицел.
Пыталась и меня, но я держусь,
Хотя порою хочется напиться.
Таких признаний, в общем, не стыжусь.
Хочу быть честным – это вроде принцип.
Мои друзья все дальше от меня,
Обветренные лица их суровей…
Не видно в них вчерашнего огня,
Мальчишеских чудачеств и ироний.
Куда же вы? Вам хочется скорей
Отдаться жизни в первозданной сути,
