Читать книгу Клофелинка. Серия короткометражных историй - Diana Advance - Страница 2

Кто знает как это начинается. И кто знает как это заканчивается. И заканчивается ли вообще. И что за собой скрывают лица прохожих…

У каждого свои истории внутри, там, где нет доступа посторонним взглядам, где нет доступа даже кислороду. Вы можете играть своим воображением, мысленно проникая под кожу, но это будет ваша история, и никакого смысла нет одевать ее на кого-то.

Смотришь на человека и видишь лишь то, что хочешь видеть, что тебе позволяют увидеть. Улыбаясь можно ненавидеть, а ненавидя молить ночами о взгляде, поцелуе, прикосновениях и еще черт знает о чем, и убивать это в себе с приходом рассвета. И никто и никогда не узнает что у вас внутри, чем вы заполнены или о чем думаете, пока вы сами этого не захотите, не откроетесь, не доверите свои откровения кому-то. Самое интересное в этом всем, что это вовсе не означает что вы говорите правду, что ваши откровения стоят чего-то, хотя бы того, что бы вас попытались понять. Все равно все понять не смогут. Для некоторых наши откровения слишком тяжелы и непонятны и даже вызывают отвращение. Поэтому мы приучены уже выбирать себе слушателей, или делаем это анонимно, ведь так намного проще. Оставаясь безликими мы страхуем себя в открытом осуждении и травле со стороны «правильных людей».

Путана. Валютная проститутка. Есть много синонимов к этому слову, и некоторые я раньше никогда и не слышала вовсе, а большинство из них уж очень обидные и даже мне от них стало не приятно. Удивительный образ жизни у этих людей, если слово «удивительный» перевернуть с ног на голову.

Все считают это отвратительным, осуждают и тем не менее многие пользуются их услугами. Пользуются, но мало кто заглядывал внутрь. Некоторые из них интереснее многих, кого я знаю, и достойнее. Узнав /увидев/ начинку, не сможешь назвать ее бездушной куклой.

_________________________________________________________

Просыпаешься утром в пьяном угаре, ломка ужасная, оглядываешься вокруг и понимаешь что все вокруг чужое. Где я и кто рядом со мной в постели? Отвратительное чувство, ужасное, словно окунули по уши в грязь и она по всюду, и внутри и снаружи. В комнате бардак, пустые бутылки, полная пепельница окурков, они же и на полу, там же и белье и… закрываешь на несколько секунд глаза, что бы не кружилась голова.

Тихонечко пробираешься в ванную, смываешь с себя эти чувства, смотришь на себя в зеркало, называя себя самыми последними словами. К горлу подкатывает тошнота от нескольких воспоминаний о сегодняшней ночи. Нужно завязывать, начать новую жизнь, все заново, все по-другому, в сотый раз говоришь себе это и тут, мимолетно улавливаешь взглядом 100 долларовую купюру на столике. Все сразу отходит на другой план. И не так уж все и страшно на самом деле, и не такая я уже и дрянь. Каждый зарабатывает как может, а это я умею лучше всего, да и ребенка нужно подымать на ноги.

Одевшись, закрываешь за собой дверь. И вот ты уже свободна. Входишь в этот мир совершенно другим человеком. И никто и подумать не посмеет кто ты есть на самом деле.

Выдыхаешь все это и просто идешь дальше. Тебе улыбаются прохожие и ты им отвечаешь тем же. Ночь закончилась а с ней и все воспоминания.

Сколько их было у тебя уже и не вспомнить, да наверное и не нужно лишний раз травмировать себя этими иногда жуткими воспоминаниями. Иногда задумываешься над этим всем, но все быстро проходит, рассеивается как дым. Удивляешься сама себе в том, что все это время / все эти годы/ удается скрывать свое второе «я» ото всех. Ни разу не выдать себя ничем, не попасться на глаза кому-то из знакомых. И даже смотря на саму себя в зеркале сама себе не выдаешь свои тайны. Наверное потому, что они слишком грязные, или иногда слишком тяжелые для восприятия, или они слишком личные и слишком глубоко. Приходит время перевоплощения и как по щелчку меняется все внутри, затираются оголенные нервы, притупляется чувство вины, стыда, боли, отвращения и так же легко возвращается обратно.

Спешишь домой, яко бы была на дне рождения у подруги, очередная сказка для тех кто их любит слушать.