Читать книгу Авторы XXI века. Июль 2020 - Дитрий Волгин - Страница 4

Лизни мне руку и, наверное, прощай…

Прощай меня за цепь твою и несвободу…

Ещё за «некогдасть» вселенскую в угоду

Делам, деньгам… Но, помнишь, вместе пили чай…

Лакал, прищурясь, сладость терпкую из кружки,

И громоздился неуклюже на колени…

Мой толстопятый рыцарь в день осенний

Явился всей семье в награду. Не игрушкой,

Ребёнком…

Стариком нас покидаешь…

Ну да, реву… Не зная, чем помочь, смотрю в глазищи…

Все понимаешь. Я ж, как тот, у церкви, нищий,

Прошу не денег, а минут. А ты в них таешь…

Уносишь в вечную страну с названьем «память»

Свою любовь, мою любовь…

Мне лижешь руки.

Прощаешься. Прощаешь.

Стон разлуки

Сдержу… Тебя он тоже больно ранит…

От усталости, может, затишье в рифмованном мире…

Беспорядок растёт в неухоженно-грустной квартире,

Блеск предпраздничный смешан с горчинкой лекарства от кашля

И мечты получаются с привкусом кофе… Вчерашним…

Что ты, вовсе не ною, не жалуюсь, я удивляюсь,

Как на все это безоговорочно вновь соглашаюсь…

Не пишу, не пою то, что нравится и не мечтаю

И дежурными фразами время к нулю приближаю…

Вот, глагольностью режу глаза искушённых любимых,

Понимаю, что просто прожить это необходимо…

Трепыхаясь внутри, ожидание праздника пульсом неровным

Заставляет вставать на пути серых будней бескровных…

Щёлк – и включён фонарик волшебный, и куплен подарок…

И второй… И седьмой… Упакован, шуршащ и так ярок…

Пыль с гитары – долой, маникюром – по струнам звенящим…

Шар любимый – на ёлке… Телефонный звонок…

Счастья миг… Настоящий!!!

Привет, мой Август,

Ты не опоздал…

Чуть свежести плеснул

В парфюм нагретый,

Покоем нежа, успокоил Лето,

Все знал, ты просто все про это знал…

Все гуще ночи,

Все прохладней тень…

И тише чувства,

Словно отпылали…

В серьёзность их поверю я едва ли…

Я просто выпью этот сладкий день…

А он говорит – возле дома будет расти морковка, а не какие-нибудь дурацкие розы…

Молчу, улыбаюсь, киваю и солнцу щурюсь… Опять киваю

Ещё говорит – надо окна давно утеплить, ведь опять налетят ветра, а с ними – морозы…

«Надо», – говорю… И морковку полю, и розы от ветров укрываю…

Он ворчит – недосолён салат, чай опять с клубникой, а не с бергамотом и половик не на месте…

Я, стихами укрывшись, как зонтиком, слов его отбиваю пинг-понг…

Утыкаясь в плечо, сопит… Не ворчит и не говорит умных фраз во сне… Вот тут мы решаем вместе —

Как пограмотнее и быстрее разрешить бытовые мелочи, пока не прозвучит будильника гонг…

«С добрым утром, любимая, чай остывает, разоспалась», – улыбается и воркует он…

– «Твоя красная роза раскрылась сильнее, чем жёлтая – посмотри сама»…

Пью клубничный чай, улыбаюсь, щурюсь солнцу и понимаю – опять влюблён…

Сильнее, чем сто лет назад… И опять не страшна необъявленная… Зима…

Он также меня обнимал перед долгой разлукой…

Ты слышишь, мой ливень последнего дня октября…

И так же, как ты, целовал мои стылые руки,

Он думал, что может согреть, свои ласки даря…

И влажностью глаз обжигал, и не думал, как больно

Сомкнёт ожиданье свои леденящие пальцы

На хрупкости плеч, что клонились печально – безвольно

От непонимания важности сути скитальца…

Мой Дождь, ты поймёшь. Ты такой же ненужный и лишний,

Смывающий маску зимы с неопрятности мира,

Как я в Его жизни такой… Беспросветно – давнишней…

Привычно любовью своей непонятной лелею кумира…

Да что ж так похожи вы с Ним так, Дождь последнего дня октября…