Читать книгу Infiltrado - Джек Марс - Страница 10

Andar pelas ruas de Paris parecia um sonho - não exatamente do jeito que alguém esperaria ou desejaria. Reid chegou ao cruzamento da Rue de Berri com a Avenue des Champs-Élysées, sempre um local turístico, apesar do tempo frio. O Arco do Triunfo se erguia a vários quarteirões de distância a noroeste, a peça central da Place Charles de Gaulle, mas sua grandeza se perdeu em Reid. Uma nova visão passou por sua mente.

Eu já estive aqui antes. Eu fiquei neste ponto e olhei para esta placa de rua. Vestindo jeans e uma jaqueta de motoqueiro preta, as cores do mundo silenciadas por óculos de sol...

Ele virou à direita. Ele não tinha certeza do que encontraria desse jeito, mas tinha a misteriosa suspeita de que reconheceria o que precisasse. Foi uma sensação incrivelmente bizarra não saber para onde ele estava indo até chegar lá.

Era como se cada nova visão trouxesse alguma vinheta de lembranças vagas, cada uma desconectada da próxima, mas ainda de algum modo congruente. Ele sabia que o café da esquina servia o melhor pastis que ele já provou. O doce aroma do outro lado da rua fazia sua boca escorrer por paladares salgados. Ele nunca provou palmiers antes. Ou já?

Até sons o abalavam. Os transeuntes tagarelavam uns aos outros enquanto caminhavam pela avenida, ocasionalmente direcionando olhares para o rosto machucado e enfaixado.

"Eu odiaria ver o outro cara", um jovem francês murmurou para sua namorada. Ambos riram.

Ok, não entre em pânico, Reid pensou. Aparentemente você sabe árabe e francês. A única outra língua que o professor Lawson falava era alemão e algumas frases em espanhol.

Havia algo mais também, algo mais difícil de definir. Sob os nervos e o instinto de correr, ir para casa, esconder-se em algum lugar, debaixo de tudo aquilo havia uma frieza de aço. Era como ter a mão pesada de um irmão mais velho no ombro, uma voz no fundo de sua mente dizendo: Relaxe. Você sabe tudo.

Enquanto aquela voz o conduzia suavemente do fundo de sua mente, em primeiro plano estavam suas garotas e sua segurança. Onde elas estavam? O que elas estavam a respeito, então? O que significaria para elas se perdessem ambos os pais?

Ele nunca parou de pensar nelas. Mesmo quando ele estava sendo espancado na sombria prisão do porão, mesmo quando esses flashes de visões se intrometiam em sua mente, ele estava pensando nas garotas - particularmente naquela última pergunta. O que aconteceria a elas se ele tivesse morrido lá naquele porão? Ou se ele morresse fazendo coisas muito imprudentes que ele sabia que estava prestes a fazer?

Ele tinha que ter certeza. Ele tinha que conseguir de alguma forma.

Mas primeiro, ele precisava de uma jaqueta, e não apenas para cobrir sua camisa manchada de sangue. O tempo em fevereiro aproximava-se dos dez graus, mas ainda estava frio demais para se usar apenas uma camisa. O boulevard, a avenida principal, agia como um túnel de vento e a brisa vinha veloz. Ele entrou na loja de roupas mais próxima e escolheu o primeiro casaco que chamou a sua atenção - uma jaqueta marrom escura, couro com forro de lã. Estranho, ele pensou. Ele nunca teria escolhido uma jaqueta como esta antes, seu senso de moda é baseado no xadrez, mas ele foi atraído por aquela jaqueta.

A jaqueta custava duzentos e quarenta euros. Não importa; ele tinha um bolso cheio de dinheiro. Ele escolheu uma camisa nova também, uma camiseta cinza e, em seguida, um par de jeans, meias novas e botas marrons bem resistentes. Ele colocou todas as suas compras no balcão e pagou em dinheiro.

Havia uma impressão digital de sangue em uma das notas. O balconista de lábios finos fingiu não notar. Um flash estroboscópico em sua mente.

“Um cara entra em um posto de gasolina coberto de sangue. Ele paga seu combustível e começa a sair. O atendente desconcertado grita: "Ei, cara, você está bem?" O cara sorri. ‘Ah sim, estou bem. Não é meu sangue”.

Ah, eu nunca ouvi essa piada antes.

"Posso usar o seu vestiário?" Reid perguntou em francês.

O funcionário apontou para a parte de trás da loja. Ele não disse uma única palavra durante toda a transação.

Antes de trocar de roupas, Reid se examinou pela primeira vez em um espelho limpo. Jesus, ele parecia horrível. Seu olho direito estava inchando ferozmente e sangue manchava os curativos. Ele teria que encontrar uma drogaria e comprar alguns suprimentos decentes de primeiros socorros. Ele deslizou sua calça agora imunda e um pouco sangrenta sobre a coxa ferida, estremecendo ao fazer isso. Algo caiu no chão, assustando-o. A Beretta. Ele quase se esqueceu dela.

A pistola era mais pesada do que ele imaginava. Novecentos e quarenta e cinco gramas, descarregada, ele sabia. Segurá-la era como abraçar uma antiga amante, familiar e estranho ao mesmo tempo. Ele a colocou no chão e terminou de trocar de roupa, enfiou as roupas velhas na sacola de compras e enfiou a pistola no cós da calça jeans nova, na parte baixa das costas.

Na avenida, Reid manteve a cabeça baixa e caminhou apressadamente, olhando para a calçada. Ele não precisava de mais visões para distraí-lo agora. Ele jogou a sacola de roupas velhas em uma lata de lixo em um canto sem perder o ritmo da passada.

“Oh! Excusez-moi” - ele se desculpou quando seu ombro bateu bruscamente em uma mulher que passava vestida como executiva. Ela olhou para ele. "Sinto muito." Ela bufou e se afastou. Ele enfiou as mãos nos bolsos da jaqueta - junto com o celular que ele havia acabado de roubar da bolsa dela.

Foi fácil. Muito fácil.

A duas quadras de distância, ele se abaixou sob um toldo de uma loja de departamentos e pegou o telefone. Ele deu um suspiro de alívio - ele tinha como alvo a empresária por um motivo, e seu instinto compensou. Ela tinha o Skype instalado em seu telefone e uma conta vinculada a um número americano.

Ele abriu o navegador de Internet do telefone, procurou o número do Pap’s Deli no Bronx, e ligou.

Uma voz masculina jovem respondeu rapidamente. "Pap's, como posso ajudá-lo?"

“Ronnie?” Um de seus alunos do ano anterior trabalhava meio período na Deli favorita de Reid. "É o professor Lawson."

"Ei, professor!" O jovem disse brilhantemente. "Como tá indo? Você quer fazer um pedido?”

"Não. Sim... Mais ou menos. Ouça, eu preciso de um grande favor, Ronnie.”O Deli de Pap estava a apenas seis quarteirões de sua casa. Em dias agradáveis, ele costumava caminhar até lá para pegar sanduíches. "Você tem Skype no seu telefone?"

"Sim", disse Ronnie, com uma cadência confusa em sua voz.

"Que bom. Aqui está o que eu preciso que você faça. Anote esse número... - Ele instruiu o garoto a correr rapidamente até sua casa, ver quem estava, se alguém estivesse lá, ele deveria ligar de volta para o telefone americano.

"Professor, você está com algum tipo de problema?"

"Não, Ronnie, estou bem", ele mentiu. “Eu perdi meu telefone e uma mulher solidária permitiu que eu usasse o dela para deixar minhas filhas saberem que estou bem. Mas eu só tenho alguns minutos. Então, se você puder fazer isso agora, por favor...

“Não diga mais nada, professor. Fico feliz por ajudar. Eu ligar de volta em alguns minutos.” Ronnie desligou.

Enquanto esperava, Reid percorreu o curto espaço do toldo, checando o telefone em intervalos de alguns segundos, caso perdesse a ligação. Parecia que uma hora havia passado antes que o telefone tocasse de novo, embora fossem apenas seis minutos.

"Olá?" Ele atendeu a chamada do Skype no primeiro toque. "Ronnie?"

"Reid, é você?" Uma voz feminina frenética.

"Linda!" Reid disse sem fôlego. "Estou tão feliz por falar com você. Ouça, eu preciso saber...

“Reid, o que aconteceu? Onde você está?” Ela quis saber.

"As meninas estão..."

"O que aconteceu?" Linda interrompeu. "As meninas acordaram esta manhã, surtando porque você não estava em casa, então me ligaram e eu vim correndo..."

"Linda, por favor", ele tentou interpor, "onde elas estão?"

Ela começou a falar por cima da voz dele, claramente perturbada. Linda era boa em um monte de coisas, mas equilibrada em uma crise ela não era. “Maya disse que, às vezes, você sai para passear de manhã, mas tanto a porta da frente quanto a de trás estavam abertas, e ela queria ligar para a polícia porque disse que você nunca deixa o telefone em casa, e agora esse garoto aparece da lanchonete. E me dá um telefone...?

"Linda!" Reid disse bruscamente. Dois homens idosos que passavam olharam para ele. "Onde estão as garotas?"

"Elas estão aqui", ela ofegou. "Elas estão ambas aqui, na casa comigo."

"Elas estão seguras?"

"Sim, claro. Reid, o que está acontecendo?

"Você ligou para a polícia?"

“Ainda não, não… Na TV eles sempre dizem que você tem que esperar vinte e quatro horas para relatar o sumiço de alguém… Você corre algum risco? De onde você está me ligando? De quem é essa conta?

"Eu não posso te dizer isso. Apenas me escute. Peça às meninas que arrumem uma mala e leve-as para um hotel. Não em qualquer lugar perto; saia da cidade. Talvez em Jersey...

"Reid, o quê?"

“Minha carteira está na minha mesa no escritório. Não use o cartão de crédito diretamente. Saque dinheiro em qualquer cartão e use esse dinheiro para pagar a estadia.

“Reid! Eu não vou fazer nada até que você me diga o que... Espere um segundo.”A voz de Linda ficou abafada e distante. “Sim, é ele. Ele está bem. Eu acho. Espere Maya!”

"Papai? Papai, é você? Uma nova voz na linha. "O que aconteceu? Onde está você?"

“Maya! Eu tive um imprevisto, urgência de última hora. Eu não queria acordar você...

"Você está brincando comigo?" Sua voz era estridente, agitada e preocupada ao mesmo tempo. “Eu não sou idiota, pai. Diga-me a verdade."

Ele suspirou. "Você está certa. Eu sinto Muito. Eu não posso te dizer onde estou, Maya. E eu não deveria ficar no telefone por muito tempo. Apenas faça o que sua tia diz, ok? Você vai sair de casa por um tempo. Não vá para a escola. Não passeie ou viaje para qualquer lugar. Não fale de mim no telefone ou no computador. Entendeu?"

"Não, eu não entendi! Você está metido em algum problema sério? Deveríamos chamar a polícia?

"Não, não faça isso", disse ele. "Ainda não. Apenas... Me dê algum tempo para resolver umas coisas.

Ela ficou em silêncio por um longo momento. Então ela disse: "Prometa-me que você está bem".

Ele estremeceu.

"Papai?"

"Sim", ele disse com muita força. "Estou bem. Por favor, faça o que eu peço e vá com sua tia Linda. Eu amo vocês duas. Diga a Sara que eu disse isso e a abrace por mim. Entraremos em contato assim que eu puder...

"Espere, espere!" Maya disse. "Como você vai entrar em contato conosco se não souber onde estamos?"

Ele pensou por um momento. Ele não podia pedir que Ronnie se envolvesse mais nisso. Ele não podia ligar para as meninas diretamente. E ele não podia arriscar saber onde eles estavam, porque isso poderia ser uma informação que acabasse gerando algo contra ele...

"Eu configurarei uma conta falsa", disse Maya, "com outro nome. Você saberá disso. Vou usá-la apenas nos computadores do hotel. Se você precisar entrar em contato conosco, envie uma mensagem.”

Reid entendeu imediatamente. Ele sentiu uma onda de orgulho; ela era tão inteligente e muito mais fria sob pressão do que ele poderia esperar ser.

"Papai?"

"Sim", ele disse. "Isso é bom. Cuide da sua irmã. Eu tenho que ir…"

"Eu também te amo", disse Maya.

Ele terminou a ligação. Então ele fungou. Mais uma vez veio, o instinto pungente de correr para casa e vê-las, para mantê-las seguras, para arrumar tudo o que podiam e sair, ir para qualquer lugar...

Ele não podia fazer isso. O que quer que estivesse acontecendo, quem quer que estivesse atrás dele, já o encontrou uma vez. Ele tinha sido extremamente afortunado por eles não estarem atrás de suas garotas. Talvez eles não soubessem sobre as crianças. Da próxima vez, se houvesse uma próxima vez, talvez ele não tivesse tanta sorte.

Reid abriu o telefone, pegou o cartão SIM e o quebrou ao meio. Ele largou os pedaços em na tampa do esgoto. Enquanto caminhava pela rua, ele colocou a bateria em uma lixeira e as duas metades do telefone em outras.

Ele sabia que estava andando na direção da Rue de Stalingrad, embora não tivesse ideia do que faria quando chegasse lá. Seu cérebro gritou para ele mudar de direção, para ir a qualquer outro lugar. Mas aquele sangue-frio em seu subconsciente o obrigou a continuar.

Seus captores lhe perguntaram o que ele sabia de seus "planos". Os locais sobre os quais haviam perguntado, Zagreb, Madri e Teerã, tinham que estar conectados e estavam claramente ligados aos homens que o haviam capturado. Quaisquer que fossem essas visões - ele ainda se recusava a reconhecê-las como algo a não ser -, havia conhecimento nelas sobre algo que ocorreu ou iria ocorrer. Conhecimento que ele não sabia. Quanto mais ele pensava sobre aquilo, mais ele sentia aquela sensação de urgência incomodar sua mente.

Não, foi mais que isso. Parecia uma obrigação.

Seus captores pareciam dispostos a matá-lo lentamente pelo que ele sabia. E ele teve a sensação de que se ele não descobrisse o que era e o que ele deveria saber, mais pessoas morreriam.

"Monsieur." Reid foi surpreendido na sua meditação por uma mulher matronal em um xale tocando suavemente seu braço. "Você está sangrando", ela disse em inglês, e apontou para sua própria testa.

“Oh. Merci.” Ele tocou dois dedos na testa direita. Um pequeno corte havia encharcado o curativo e uma gota de sangue estava descendo pelo rosto. "Eu preciso encontrar uma farmácia", ele murmurou em voz alta.

Então ele respirou fundo quando um pensamento lhe ocorreu: havia uma farmácia dois quarteirões abaixo e outra acima. Ele nunca tinha estado lá dentro - não que ele se lembrasse disso, mas ele simplesmente sabia disso, tão facilmente quanto conhecia o caminho para o Pap's Deli.

Um calafrio correu da base de sua espinha até a nuca. As outras visões foram viscerais, e todas se manifestaram de algum estímulo externo, visões e sons e até cheiros. Desta vez não houve visão. Era uma lembrança clara, da mesma maneira que ele sabia onde se virar a cada placa de rua. Da mesma forma que ele sabia como carregar a Beretta.

Ele tomou uma decisão antes que a luz ficasse verde. Ele iria a esta reunião e obteria qualquer informação que pudesse. Então ele decidiria o que fazer, informar as autoridades talvez, e limpar seu nome em relação aos quatro homens no porão. Deixar que façam as prisões enquanto ele vai para casa para ver suas filhas.

Na farmácia, ele comprou um tubo fino de super-cola, uma caixa de curativos com o formato de borboleta, cotonetes de algodão e uma base que quase combinava com seu tom de pele. Ele levou suas compras para o banheiro e trancou a porta.

Ele tirou os curativos antigos que ele havia colado ao rosto no apartamento e lavou o sangue das feridas. Nos cortes menores, ele aplicou os curativos. Nas feridas mais profundas, que normalmente exigiam pontos, ele apertava as bordas da pele e colocava uma gota de super-cola, sibilando por entre os dentes o tempo todo. Então ele prendia a respiração por cerca de trinta segundos.

A cola queimava ferozmente, mas o ardor diminuía quando ela secava. Finalmente, ele alisou o rosto, havia contornos particularmente novos criados por seus antigos captores sádicos. Não havia como disfarçar completamente o olho inchado e a mandíbula machucada, mas pelo menos assim haveria menos pessoas olhando para ele na rua.

Todo o processo demorou cerca de meia hora, e duas vezes nesse período os clientes bateram na porta do banheiro (pela segunda vez, uma mulher gritando em francês que seu filho estava prestes a fazer na calças). Ambas as vezes Reid apenas gritou de volta: “Occupé!”

Finalmente, quando ele terminou, ele se examinou novamente no espelho. Estava longe de ser perfeito, mas pelo menos não parecia que ele havia sido espancado em uma câmara subterrânea de tortura. Ele se perguntou se deveria ter usado uma base mais escura, algo para fazê-lo parecer mais estrangeiro.

O interlocutor sabia com quem ele deveria estar se encontrando? Eles reconheceriam quem ele era - ou quem eles pensavam que ele era? Os três homens que vieram para sua casa não pareciam tão certos; eles checaram uma foto.

"O que estou fazendo?", Ele perguntou a si mesmo. Você está se preparando para uma reunião com um criminoso perigoso que provavelmente é um terrorista conhecido, disse a voz em sua cabeça - não essa nova voz intrusiva, mas a sua própria voz, Reid Lawson. Era o seu bom senso, zombando dele.

Então aquela personalidade confiante e decidida, a que estava logo abaixo da superfície, falou. Você vai ficar bem, ela disse a ele. Nada que você não tenha feito antes. A mão dele chegou, instintivamente, a apertar a Beretta enfiada na parte de trás da calça, escondida por sua nova jaqueta. Você sabe como fazer tudo.

Antes de sair da farmácia, ele pegou mais alguns itens: um relógio barato, uma garrafa de água e duas barras de chocolate. Lá fora, na calçada, ele devorou as duas barras de chocolate. Ele não tinha certeza de quanto sangue havia perdido e queria manter seu nível de açúcar alto. Ele bebeu a garrafa inteira de água como uma draga, e depois perguntou a um transeunte pela hora. Ele acertou as horas e colocou o relógio no pulso.

Eram seis e meia. Ele teve muito tempo para chegar cedo ao local de encontro e se preparar.

*

Estava quase anoitecendo antes que ele alcançasse o endereço que havia recebido por telefone. O pôr do sol de Paris lançou longas sombras no boulevard. 187 Rue de Stalingrad era um bar no 10º arrondissement chamado Féline, um conjunto com janelas pintadas e uma fachada rachada. Situava-se em uma rua de povoada por estúdios de arte, restaurantes indianos e cafés boêmios.

Reid parou com a mão na porta. Se ele entrasse, não haveria como voltar atrás. Ele ainda podia ir embora. Não, ele decidiu, ele não podia. Para onde ele iria? De volta para casa, para que pudessem encontrá-lo de novo? E vivendo com essas estranhas visões em sua cabeça?

Ele entrou.

As paredes do bar eram pintadas de preto e vermelho e cobertas de cartazes da época dos anos cinquenta de mulheres de rosto sombrio, piteiras e silhuetas. Era cedo demais, ou talvez tarde demais, para o lugar estar ocupado. Os poucos fregueses que circulavam falavam em voz baixa, curvados sobre suas bebidas. Um melancólico blues tocava suavemente em um aparelho de som atrás do bar.

Reid examinou o lugar da esquerda para a direita e de novo. Ninguém olhou de volta, e certamente ninguém ali parecia com os tipos que o haviam feito refém. Ele pegou uma pequena mesa perto da parte traseira e sentou-se de frente para a porta. Ele pediu um café.

Um velho encurvado deslizou de um banco e atravessou o bar em direção aos banheiros. Reid encontrou seu olhar rapidamente atraído pelo movimento, examinando o homem. Final dos anos sessenta. Displasia do quadril. Dedos amarelados, respiração ofegante - um fumante de charuto. Seus olhos voaram para o outro lado do bar sem mover a cabeça, onde dois homens de aparência grosseira e de macacão estavam tendo uma conversa silenciosa mas fervorosa sobre esportes. Operários. O da esquerda não dorme o suficiente, provavelmente pai de crianças pequenas. O homem da direita esteve em uma briga recentemente, ou pelo menos deu um soco; Suas juntas estão machucadas.

Sem pensar, ele se viu examinando as suas calças, as mangas e a maneira como eles apoiavam os cotovelos na mesa. Alguém com uma arma irá protegê-la, tentar escondê-la, mesmo inconscientemente.

Reid sacudiu a cabeça. Ele estava ficando paranoico, e esses pensamentos estranhos persistentes não estavam ajudando. Mas então ele se lembrou da estranha ocorrência na farmácia, a lembrança de sua localização apenas por mera menção da necessidade de encontrar uma. O seu lado acadêmico estava conversando com ele. Talvez haja algo a ser aprendido com isso. Talvez em vez de lutar, você deva tentar se abrir.

A garçonete era uma mulher jovem, de aparência cansada, com uma cabeleira escura e embaraçada. "Stylo?" Ele perguntou quando ela passou por ele. "Ou crayon?" Caneta ou lápis? Ela enfiou a mão no emaranhado de cabelos e encontrou uma caneta. “Merci.”

Ele alisou um guardanapo e colocou a ponta da caneta nele. Esta não era uma habilidade nova que ele nunca aprendeu; essa era uma tática do professor Lawson, que ele havia usado muitas vezes no passado para lembrar e fortalecer a memória.

Ele pensou em sua conversa, se poderia chamá-la assim, com os três captores árabes. Ele tentou não pensar em seus olhos mortos, o sangue no chão, ou a bandeja de instrumentos afiados, destinados a arrancar qualquer verdade que eles achassem que ele tinha. Em vez disso, ele se concentrou nos detalhes verbais e escreveu o primeiro nome que lhe veio à mente.

Então ele murmurou em voz alta. "Sheik Mustafar."

Um marroquino. Um homem que passou sua vida inteira na riqueza e no poder, pisando nos menos afortunados que ele, esmagando-os sob o sapato - agora assustado por saber que você pode enterrar seu pescoço na areia e ninguém jamais encontraria seus ossos.

"Eu disse a você tudo o que sei!", ele insiste.

Kkkk. “Minha informação diz o contrário. Diz que você pode saber muito mais, mas pode estar com medo das pessoas erradas. O que acha, Sheik... Meu amigo na sala ao lado? Ele está ficando nervoso. Olhe só, ele tem um martelo - é apenas um martelinho, um martelo de pedra, como o de um geólogo? Mas faz maravilhas em pequenos ossos, nas articulações...

"Eu juro!" O sheik torce as mãos nervosamente. Você reconhece isso como uma confissão. "Houve outras conversas sobre os planos, mas eles estavam em alemão, russo... eu não entendi!"

"Sabe como é, Sheik... Um tiro soa do mesmo jeito em todas as línguas."

Reid voltou para o bar. Sua garganta estava seca. A lembrança era intensa, tão vívida e lúcida quanto qualquer outra que ele conhecesse. E tinha sido a voz dele em sua cabeça, ameaçando casualmente, dizendo coisas que ele nunca sonharia em dizer a outra pessoa.

Planos. O sheik definitivamente havia dito alguma coisa sobre planos. Seja qual for a coisa terrível que estivesse incomodando seu subconsciente, ele tinha a nítida sensação de que ainda não aconteceu.

Ele tomou um gole do café agora morno para acalmar seus nervos. "Ok", ele disse a si mesmo. “Ok.” Durante o interrogatório no porão, eles perguntaram sobre colegas agentes no campo, e três nomes passaram pela cabeça dele. Ele escreveu um e depois leu em voz alta. "Morris."

Um rosto veio imediatamente a ele, um homem de trinta e poucos anos, bonito e sabendo que era bonito. Um meio sorriso malicioso arrogante com apenas um lado da boca. Cabelos escuros, estilizados para parecer jovem.

Uma pista de pouso privada em Zagreb. Morris corre ao seu lado. Vocês dois têm suas armas empunhadas, apontadas para baixo. Você não pode deixar os dois iranianos chegarem ao avião. Morris mira entre passos largos e dá dois tiros. Um atinge um bezerro e o primeiro homem cai. Você ganha do outro, atacando-o brutalmente no chão...

Outro nome. "Reidigger".

Um sorriso de menino, cabelos bem penteados. Um pouco de barriga. Ele ficaria melhor com aquele peso se fosse alguns centímetros mais alto. O bumbum grande, mas ele carregava-o com naturalidade.

O Ritz em Madri. Reidigger cobre o salão enquanto você chuta a porta e pega o bombardeiro de surpresa. O homem pega a arma na mesa, mas você é mais rápido. Você bate no pulso dele... Mais tarde, Reidigger diz que ouviu o som vindo do corredor. Ele ficou com vontade de vomitar. Todos riem.

O café estava frio agora, mas Reid mal notou. Seus dedos tremiam. Não havia nenhuma dúvida sobre isso; o que quer que estivesse acontecendo com ele, essas eram memórias - suas memórias. Ou de alguém. Os caras, eles cortaram algo do pescoço dele e chamaram aquilo de supressor de memória. Isso não poderia ser verdade; este não era ele. Esta era outra pessoa. Ele tinha as memórias de outra pessoa se misturando com as suas próprias.

Reid colocou a caneta no guardanapo novamente e escreveu o nome final. Ele disse em voz alta: "Johansson". Uma forma surgiu em sua mente. Cabelo loiro comprido, macio e com brilho. Maçãs do rosto macias e bem torneadas. Lábios carnudos. Olhos cinzentos, cor de ardósia. Uma visão rápida...

Milão. Noite. Um hotel. Vinho. Maria se senta na cama com as pernas dobradas por baixo dela. Os três primeiros botões de sua blusa estão abertos. Seu cabelo está despenteado. Você nunca tinha percebido o quão longos seus cílios eram. Duas horas atrás você assistiu ela matar dois homens em um tiroteio, e agora é Sangiovese e Pecorino Toscano. Seus joelhos quase se tocam. Seu olhar encontra o seu. Nenhum de vocês fala. Você pode ver nos olhos dela, mas ela sabe que você não pode. Ela pergunta sobre Kate...

Reid estremeceu quando uma dor de cabeça veio, espalhando-se por seu crânio como uma nuvem de tempestade. Ao mesmo tempo, a visão ficou turva e desbotada. Ele fechou os olhos e segurou as têmporas por um minuto inteiro até a dor de cabeça recuar.

Que diabos foi aquilo?

Por alguma razão, parecia que a lembrança dessa mulher, Johansson, desencadeou a enxaqueca breve. Ainda mais inquietante, no entanto, foi a sensação bizarra que o dominou na dor de cabeça. Parecia... Desejo. Não, era mais do que isso - parecia paixão, reforçada pela excitação e até por um pouco de perigo.

Ele não podia deixar de se perguntar quem era a mulher, mas ele a sacudiu. Ele não queria incitar outra dor de cabeça. Em vez disso, colocou a caneta no guardanapo de novo, prestes a escrever o nome final - Zero. Isso é o que o interrogador iraniano havia dito. Mas antes que ele pudesse escrevê-lo ou recitá-lo, ele sentiu uma sensação bizarra. Os cabelos da nuca estavam arrepiados.

Ele estava sendo vigiado.

Quando ele olhou para cima novamente, viu um homem parado na porta escura de Féline, seu olhar fixo em Reid como um falcão olhando para um rato. O sangue de Reid congelou. Ele estava sendo vigiado.

Este era o homem que ele devia conhecer, ele estava certo disso. Ele o reconheceu? Os homens árabes não o reconheceram. Esse homem estava esperando outra pessoa?

Ele colocou a caneta no chão. Lentamente e sorrateiramente, ele amassou o guardanapo e colocou-o em seu café frio.

O homem assentiu uma vez. Reid assentiu de volta.

Então o estranho chegou perto dele, tinha algo escondido na parte de trás de suas calças.