Читать книгу Infiltrado - Джек Марс - Страница 8

Cegueira. Frio. Ruidosos, ensurdecedores, opressores, dolorosos.

A primeira coisa que Reid percebeu quando acordou foi que o mundo estava nas trevas - ele não podia ver nada. O cheiro acre de combustível encheu suas narinas. Ele tentou mover seus membros latejantes, mas suas mãos estavam amarradas atrás de suas costas. Ele estava congelando, mas não havia nenhuma brisa; apenas o ar frio, como se ele estivesse sentado em uma geladeira.

Lentamente, como se através de um nevoeiro, a lembrança do que havia ocorrido flutuou de volta para ele. Os três homens do Oriente Médio. Uma sacola na cabeça dele. Uma agulha enfiada no braço.

Ele entrou em pânico, puxando as amarras e agitando as pernas. A dor queimou através de seus pulsos onde o metal das algemas penetrava em sua pele. Seu tornozelo pulsou, enviando ondas de choque para a sua perna esquerda. Havia uma pressão intensa em seus ouvidos e ele não conseguia ouvir nada além de um motor rugindo.

Por apenas uma fração de segundo, ele sentiu uma sensação de queda, sentiu aquilo no estômago - resultado da aceleração vertical negativa. Ele estava em um avião. E, ao que parece, não era um avião comum com passageiros. O ruído intensamente alto do motor, o cheiro de combustível... Ele percebeu que deveria estar em um avião de carga.

Há quanto tempo ele estava inconsciente? O que eles atiraram nele? As meninas estavam seguras? As meninas. Lágrimas saltaram de seus olhos enquanto ele esperava que elas estivessem seguras, que a polícia tivesse ouvido sua mensagem e que as autoridades tivessem sido enviadas até a sua casa...

Ele se contorceu em seu assento de metal. Apesar da dor e rouquidão na garganta, ele se aventurou a falar.

"O-Olá?" Saiu quase como um sussurro. Ele limpou a garganta e tentou novamente. "Olá? Alguém…? ”Ele percebeu então que o barulho do motor abafaria a sua voz em direção a qualquer um que não estivesse sentado ao lado dele. "Olá!" Ele tentou gritar. "Por favor... alguém me diga o que..."

Uma voz masculina severa sibilou para ele em árabe. Reid se encolheu; o homem estava perto, a poucos metros de distância.

"Por favor, apenas me diga o que está acontecendo," ele implorou. "O que está acontecendo? Por que você está fazendo isso?"

Outra voz gritou ameaçadoramente em árabe, desta vez à direita. Reid estremeceu com a repreensão intensa. Ele esperava que o estremecer do avião tivesse mascarado o tremor do seu corpo.

"Você tem a pessoa errada," disse ele. "O que você quer? Dinheiro? Eu não tenho muito, mas posso - espere!” Uma mão forte se fechou ao redor de seu braço com uma aderência apertada, e um instante depois ele foi arrancado de seu assento. Ele cambaleou, tentando se levantar, mas a instabilidade do avião e a dor em seu tornozelo o venceram. Seus joelhos se dobraram e ele caiu de lado.

Algo sólido e pesado atingiu-o. Uma dor se espalhou de forma simétrica através de seu torso como se fosse uma teia de aranha. Ele tentou protestar, mas sua voz só saiu em soluços.

Outra bota chutou as costas dele. E outra, o queixo dele.

Apesar da situação horrível, um pensamento bizarro atingiu a mente de Reid. Esses homens, suas vozes, todos esses golpes sugeriam uma vingança pessoal. Ele não se sentiu apenas atacado. Ele sentiu nojo. Esses homens estavam zangados - e a raiva deles estava direcionada para ele como a ponta de um laser. A dor diminuiu lentamente e deu lugar a um frio entorpecimento que envolveu seu corpo quando ele desmaiou.

*

Dor. Cauterizante, latejante, ardente.

Reid acordou novamente. As memórias do passado... Ele nem sabia quanto tempo tinha passado, nem sabia se era dia ou noite e se onde estava poderia ser dia ou noite. Mas as lembranças vieram de novo, desarticuladas, como frames simples cortados de um rolo de filme e deixados no chão.

Três homens.

A caixa de emergência.

A van.

O avião.

E agora…

Reid ousou abrir os olhos. Foi difícil. As pálpebras estavam como se estivessem coladas. Mesmo por trás da pele fina, ele sabia que havia uma luz forte esperando do outro lado. Ele podia sentir o calor disso em seu rosto e ver a rede de pequenos capilares através de suas pálpebras. Ele apertou os olhos. Tudo o que ele podia ver era a luz implacável, brilhante e branca queimando em sua cabeça. Deus, como sua cabeça doía. Ele tentou gemer e percebeu, através de uma dose elétrica de dor, que sua mandíbula doía também. Sua língua estava inchada e seca, e ele provou um sabor desagradável. Sangue.

Seus olhos, ele percebeu - eram difíceis de abrir porque estavam, de fato, colados. A latreral do rosto dele estava quente e pegajosa. O sangue escorria pela testa e olhos dele, resultado de ser implacavelmente chutado até atingir a inconsciência dentro daquele avião. Mas ele podia ver a luz. A sacola havia sido removida de sua cabeça. Se isso era ou não uma coisa boa, ele ainda não sabia.

Quando seus olhos se ajustaram, ele tentou novamente em vão mover as mãos. Elas ainda estavam amarradas, mas desta vez, não algemadas. Cordas grossas o mantinham no lugar. Seus tornozelos também estavam amarrados às pernas de uma cadeira de madeira. Finalmente seus olhos se ajustaram à intensidade da luz e contornos nebulosos se formaram. Ele estava em uma pequena sala sem janelas com paredes de concreto irregulares. Estava quente e úmido, o suficiente para o suor escorrer na sua nuca, embora seu corpo estivesse frio e parcialmente entorpecido. Ele não conseguia abrir totalmente o olho direito e doía tentar. Ou ele havia sido chutado ali, ou seus sequestradores o haviam espancado ainda mais enquanto ele estava inconsciente.

A luz brilhante vinha de uma luminária uma base alta e fina, ajustada para sua altura e brilhando em seu rosto. A lâmpada de halogéneo brilhava ferozmente. Se havia alguma coisa por trás da lâmpada, ele não podia ver.

Ele se encolheu quando o som de algo se abrindo ecoou pela pequena sala - o som de uma trava deslizando para o lado. Dobradiças gemeram, mas Reid não pôde viu uma porta. Aquilo se fechou novamente com um ruído dissonante. Uma silhueta bloqueava a luz, banhando-o em sua sombra enquanto estava sobre ele. Ele tremeu, não se atrevendo a olhar para cima.

- “Quem é você?” A voz era masculina, ligeiramente mais alta que a de seus sequestradores anteriores, mas ainda fortemente marcada por um sotaque do Oriente Médio.

Reid abriu a boca para falar - para dizer a eles que ele não era nada mais do que um professor de história, que eles tinham o cara errado - mas ele rapidamente lembrou que a última vez que tentou fazê-lo, ele foi chutado. Em vez disso, um pequeno gemido escapou de seus lábios.

O homem suspirou e recuou para longe da luz. Algo raspou no chão de concreto; as pernas de uma cadeira. O homem ajustou a lâmpada de modo que ela ficasse ligeiramente afastada de Reid, e depois se sentou em frente a ele na cadeira de modo que seus joelhos quase se tocassem.

Reid lentamente olhou para cima. O homem era jovem, tinha trinta anos na melhor das hipóteses, com pele escura e uma barba preta bem aparada. Usava óculos redondos de prata e um quipá branco arredondado.

A esperança floresceu dentro de Reid. Esse jovem parecia ser um intelectual, não como os selvagens que o atacaram e o arrancaram de sua casa. Talvez ele pudesse negociar com esse homem. Talvez ele estivesse no comando...

"Vamos começar de maneira simples", disse o homem. Sua voz era suave e casual, como um psicólogo fala com um paciente. "Qual é o seu nome?"

"L... Lawson." Sua voz falhou em sua primeira tentativa. Ele tossiu e ficou um pouco alarmado ao ver manchas de sangue no chão. O homem diante dele enrugou o nariz com desagrado. "Meu nome é... Reid Lawson." Por que eles continuam perguntando o nome dele? Ele já disse a eles. Será que ele me confundiu com alguém?

O homem suspirou devagar, deixando o ar entrar e sair pelo nariz. Ele apoiou os cotovelos contra os joelhos e se inclinou para frente, abaixando ainda mais a voz. “Há muitas pessoas que gostariam de estar nesta sala agora. Para a sua sorte, somos só você e eu. No entanto, se você não for honesto comigo, não terei escolha a não ser convidar mais gente... E eles tendem a não ter a minha compaixão. Ele se endireitou. “Então, eu te pergunto novamente. Qual… é… o… seu… nome?"

Como ele poderia convencê-los de que ele era quem ele dizia ser? O ritmo cardíaco de Reid dobrou quando uma dura percepção o atingiu como um golpe na cabeça. Ele poderia muito bem morrer neste quarto. "Estou dizendo a verdade!", ele insistiu. De repente, as palavras fluíram dele como uma represa explodida. “Meu nome é Reid Lawson. Por favor, apenas me diga por que estou aqui. Eu não sei o que está acontecendo. Eu não fiz nada...”

O homem deu um tapinha na boca de Reid. Sua cabeça se sacudiu descontroladamente. Ele engasgou quando a dor irradiou através do seu lábio recém-cortado.

"Seu nome." O homem limpou o sangue do anel de ouro em sua mão.

"Eu te disse", ele gaguejou. "M-meu nome é Lawson." Ele sufocou de volta um soluço. "Por favor." Ele se atreveu a olhar para cima. Seu interrogador olhou para ele impassível, friamente. "Seu nome."

"Reid Lawson!" Reid sentiu o calor subir em seu rosto quando a dor se transformou em raiva. Ele não sabia mais o que dizer, o que eles queriam que ele dissesse. “Lawson! É Lawson! Você pode checar meu… meu…” Não, eles não podiam verificar seus documentos. Ele não estava com a carteira dele quando o trio de homens muçulmanos o levou.

Seu interrogador ficou tenso e, em seguida, enfiou o punho no plexo solar de Reid. O ar foi novamente forçado a sair de seus pulmões. Por um minuto inteiro, Reid não conseguiu respirar; finalmente chegou novamente um suspiro irregular. Seu peito queimava ferozmente. O suor escorria por suas bochechas e queimava seu lábio partido. Sua cabeça pendia flácida, o queixo entre as clavículas, enquanto ele lutava contra uma onda de náuseas.

"Seu nome", o interrogador repetiu calmamente.

"Eu... Eu não sei o que você quer que eu lhe diga", Reid sussurrou. "Eu não sei o que você está procurando. Mas não sou eu. Ele estava ficando doido? Ele tinha certeza de que não tinha feito nada para merecer esse tipo de tratamento.

O homem do quipá se inclinou para frente novamente, desta vez levantando o queixo de Reid suavemente com dois dedos. Ele levantou a cabeça, forçando Reid a olhá-lo nos olhos. Seus lábios finos se esticaram em um meio sorriso.

“Meu amigo”, ele disse, “isso vai piorar muito, muito mesmo, antes de melhorar”.

Reid engoliu e sentiu o gosto de cobre no fundo da garganta. Ele sabia que o sangue era um emético; cerca de duas xícaras o faria vomitar, e ele já estava enjoado e tonto. "Ouça-me", ele implorou. Sua voz soou trêmula e tímida. “Os três homens que me levaram foram até a Ivy Lane, nº22, minha casa. Meu nome é Reid Lawson. Eu sou professor de história europeia na Columbia University. Eu sou viúvo, tenho duas filhas adolescentes...” Ele se deteve.

Até agora, seus sequestradores não deram qualquer indicação de que eles sabiam sobre suas garotas. “Se não é isso que você está procurando, não posso ajudá-lo. Por favor. Essa é a verdade."

O interrogador ficou olhando por um longo momento, sem piscar. Então ele gritou fortemente em árabe. Reid se encolheu com a repentina explosão.

O ferrolho deslizou de volta novamente. Sobre o ombro do homem, Reid podia ver apenas um esboço da porta espessa quando ela se abriu. Parecia ser feita de algum tipo de metal, ferro ou aço. Este cômodo, ele percebeu, foi construído para ser uma cela de prisão.

Uma silhueta apareceu na porta. O interrogador gritou outra coisa em sua língua nativa e a silhueta desapareceu. Ele sorriu para Reid. "Aguardemos", ele disse simplesmente.

Houve um barulho revelador de roldanas e a silhueta reapareceu, desta vez empurrando um carrinho de aço para a pequena sala de concreto. Reid reconheceu o transportador como o sujeito quieto e de porte pesado que foi até a sua casa, ainda com a mesma expressão no rosto.

Sobre o carrinho havia uma máquina arcaica, uma caixa marrom com uma dúzia de puxadores e grossos fios pretos conectados em um lado. Do lado oposto, havia um rolo de papel branco com quatro agulhas finas pressionadas contra ele.

Era uma máquina de polígrafo - provavelmente quase tão antiga quanto Reid, mas certamente era um detector de mentiras. Ele deu um suspiro de parcial alívio. Pelo menos eles saberiam que ele estava dizendo a verdade.

O que eles poderiam fazer com ele depois... Ele não queria pensar sobre isso.

O interrogador começou a envolver os sensores de velcro em torno de dois dos dedos de Reid, um em volta do bíceps esquerdo e dois cordões ao redor do peito. Ele se sentou novamente, tirou um lápis do bolso e enfiou a ponta da borracha rosa na boca.

"Você sabe o que é isso", ele disse simplesmente. "Você sabe como isso funciona. Se você disser outra coisa que não seja as respostas às minhas perguntas, você apanhará. Entendeu?"

Reid assentiu uma vez. "Sim."

O interrogador acionou um interruptor e mexeu nos botões da máquina. O brutamontes ficou de pé acima do ombro dele, bloqueando a luz da lâmpada e encarando Reid.

As agulhas finas dançavam ligeiramente contra o rolo de papel branco, deixando quatro trilhas pretas. O interrogador marcou a folha com um rabisco e então voltou o seu olhar frio para Reid. "Que cor é o meu chapéu?"

"Branco", Reid respondeu baixinho.

"De que espécie você é?"

“Humana.” O interrogador estava estabelecendo uma referência para as perguntas que viriam - geralmente quatro ou cinco verdades inquestionáveis para que ele pudesse monitorar possíveis mentiras.

"Em que cidade você mora?"

"Nova York."

"Onde você está agora?"

Reid quase zombou dele. “Em uma... numa cadeira. Eu não sei."

O interrogador fez marcas intermitentes no papel. "Qual é o seu nome?"

Reid fez o melhor que pôde para manter a voz firme. “Reid. Lawson.”

Todos os três estavam de olho na máquina. As agulhas continuaram imperturbáveis; não havia cristas ou vales significativos nas linhas rabiscadas.

"Qual é a sua ocupação?", Perguntou o interrogador.

"Sou professor de história europeia na Universidade de Columbia."

"Há quanto tempo você é professor universitário?"

"Treze anos", Reid respondeu honestamente. “Eu fui professor assistente por cinco anos e professor adjunto na Virgínia por mais seis. Sou um professor associado em Nova York nos últimos dois anos.”

"Você já esteve em Teerã?"

"Não."

"Você já esteve em Zagreb?"

"Não!"

"Você já esteve em Madri?"

“N-sim. Uma vez, cerca de quatro anos atrás. Eu estive lá para uma cúpula, em nome da universidade.

As agulhas permaneceram estáveis.

"Percebe?" Reid queria gritar, mas ele lutou para permanecer calmo. “Você tem a pessoa errada. Quem você está procurando, não sou eu.”

As narinas do interrogador se dilataram, mas por outro lado não houve reação. O brutamontes apertou as mãos na frente dele, suas veias estavam grudadas contra a pele.

- Você já conheceu um homem chamado sheik Mustafar? - perguntou o interrogador.

Reid sacudiu a cabeça. "Não."

"Ele está mentindo!" Um homem alto e magro entrou na sala - um dos outros dois homens que atacaram sua casa, o mesmo que lhe perguntou seu nome. Ele entrou com passos largos, seu olhar hostil atingiu Reid diretamente. “Esta máquina pode ser adulterada. Nós sabemos disso."

“Haveria algum sinal”, o interrogador respondeu calmamente. "Linguagem corporal, suor, sinais vitais... Tudo aqui sugere que ele está dizendo a verdade." Reid não pôde deixar de pensar que eles estavam falando em inglês, felizmente, para a sorte dele.

O homem alto virou-se e caminhou ao longo da sala de concreto, murmurando com raiva em árabe. "Pergunte a ele sobre Teerã."

"Perguntei", o interrogador respondeu.

O homem alto girou em direção a Reid, irritado. Reid prendeu a respiração, esperando ser atingido novamente.

Em vez disso, o homem continuou em seu ritmo. Ele disse algo rapidamente em árabe. O interrogador respondeu. O brutamontes encarou Reid.

"Por favor!" Ele disse em voz alta atropelando suas conversas. "Eu não sou quem você pensa que eu sou. Não me lembro de nada que você está perguntando...”

O homem alto ficou em silêncio e seus olhos se arregalaram. Ele quase bateu na testa e depois falou animadamente para o interrogador. O homem impassível usando quipá acariciou o queixo.

"Possível", ele disse em inglês. Ele se levantou e pegou a cabeça de Reid com ambas as mãos.

"O que foi? O que você está fazendo? ”Reid perguntou. As pontas dos dedos do homem subiram e desceram lentamente por seu couro cabeludo.

"Calma", o homem disse categoricamente. Ele sondou a linha do cabelo de Reid, o pescoço, as orelhas - "Ah!" Ele disse bruscamente. Ele tagarelou com o seu bando, que se precipitou e violentamente puxou a cabeça de Reid para o lado. O interrogador passou um dedo pelo mastóide esquerdo de Reid, uma pequena parte do osso temporal logo atrás da orelha. Havia um “nó” sob a pele, pouco maior que um grão de arroz.

O interrogador gritou alguma coisa para o homem alto e o último rapidamente saiu do quarto. O pescoço de Reid doía por causa do estranho ângulo em que eles estavam segurando a cabeça dele. "O que? O que está acontecendo? ”Ele perguntou.

"Este caroço, aqui", disse o interrogador, passando o dedo sobre ele novamente. "O que é isso?"

"É... é apenas uma protuberância óssea", disse Reid. "Eu o tenho desde um acidente de carro, aos vinte anos."

O homem alto voltou rapidamente, desta vez com uma bandeja de plástico. Ele colocou-a no carrinho, ao lado da máquina de polígrafo. Apesar da luz fraca e do ângulo estranho de sua cabeça, Reid podia ver claramente o que havia dentro da bandeja. Um nó de medo se apertou em seu estômago.

A bandeja tinha uma série de instrumentos afiados e prateados.

"Para que serve isso?" Sua voz estava em pânico. Ele se contorceu. "O que você está fazendo?"

O interrogador deu um breve comando ao brutamontes. Ele deu um passo à frente, e o brilho súbito da lâmpada quase o cegou Reid.

"Espere... Espere!". Ele gritou. "Apenas me diga o que você quer saber!"

O brutamontes agarrou a cabeça de Reid em suas mãos grandes e segurou-a com força. O interrogador escolheu uma ferramenta - um bisturi de lâmina fina.

"Por favor, não... Por favor, não..." A respiração de Reid veio em suspiros curtos. Ele estava quase hiperventilando.

"Shh", disse o interrogador calmamente. “Você vai querer ficar parado. Eu não gostaria de cortar sua orelha. Pelo menos não por acidente.

Reid gritou quando a lâmina cortou a pele atrás da orelha, mas o brutamontes ainda o segurou. Todos os músculos de seus membros ficaram tensos.

Um som estranho chegou aos seus ouvidos - uma melodia suave. O interrogador estava cantando uma música em árabe enquanto cortava a cabeça de Reid.

Deixou cair o bisturi sangrento na bandeja enquanto Reid assobiava respirações superficiais através dos dentes. Então, o interrogador pegou um alicate de ponta fina.

"Receio que foi apenas o começo", ele sussurrou no ouvido de Reid. "A próxima parte vai doer."

O alicate segurava algo na cabeça de Reid - era o osso dele? - e o interrogador o puxou. Reid gritou em agonia quando uma dor quente atravessou seu cérebro, pulsando em terminações nervosas. Seus braços tremiam. Seus pés bateram no chão.

A dor cresceu até Reid pensar que ele não poderia mais aguentar. O sangue latejava em seus ouvidos e seus próprios gritos soavam como se estivessem longe. Então a lâmpada teve sua luminosidade diminuída, e as bordas de sua visão escureceram quando ele caiu inconsciente.