Читать книгу Dossier Zero - Джек Марс - Страница 11

Senza interrompere il passo, Zero svoltò di nuovo a destra, scivolando lungo una stretta arteria tra due edifici. Era larga appena un metro e ottanta, non abbastanza da poter essere definita un vicolo. Circa a metà della sua lunghezza si fermò e si voltò.

Alla uscita del passaggio c'era uno dei suoi due inseguitori. L'uomo aveva circa la sua età, era di qualche centimetro più alto, e portava una barba incolta. Indossava stivali e jeans neri e una giacca di pelle anch’essa nera.

“Baker”, disse istintivamente Zero. Quell'uomo era un membro della divisione, un gruppo di sicurezza privata che la CIA aveva occasionalmente contratto per assistere gli affari internazionali. Erano veri e propri mercenari, lo stesso gruppo che aveva tentato di togliergli la vita poco prima nel complesso della Fratellanza fuori da Al-Baghdadi. Lo stesso gruppo che aveva tentato di aggredire l'agente Watson e rapire le sue figlie in Svizzera.

Ma quest'uomo in particolare gli era familiare. Appena Zero vide la sua faccia, ricordò: nel 2013, la Divisione era stata chiamata per dare una mano in una situazione di ostaggio tra una fazione di Al Qaeda e una dozzina di soldati statunitensi. Baker era tra questi.

Il mercenario inarcò un sopracciglio. “Mi conosci?”

Merda. Zero si rimproverò per aver pronunciato il nome dell'uomo. Aveva fornito un altro indizio. Si strinse nelle spalle e cercò di scherzarci su. “Alcune cose ritornano. In frammenti”.

Baker sorrise. “Sicuro, Zero. Cosa c'era in banca?”

“Soldi. Ho fatto un prelievo”.

Il mercenario scosse la testa. “Non credo proprio. Vedi, ho fatto una chiamata. Non hai un conto lì. Ma i tecnici hanno notato una cassetta intestata a te e a tua moglie morta”.

Zero si sentì avvampare di rabbia al commento disinvolto su Kate e quasi perse la calma, ma si costrinse a rimanere tranquillo.

“Immagino che tu abbia fatto un prelievo”, disse Baker, “ma non di soldi. Cosa c'era nella cassetta, Zero?”

Immagina? O Baker stava bluffando o l'agenzia non sapeva davvero della cassetta di sicurezza prima d'ora. Il che significava che la CIA non era responsabile dei documenti mancanti. Ma avrebbe potuto mentire.

Zero sentì dei passi alle sue spalle e, dando una rapida occhiata dietro di sé, vide l'uomo spuntare all'estremità opposta della stretta strada in salita. La sua testa era rasata e calva, ma il suo mento era nascosto da una folta barba marrone, il labbro inferiore sporgeva in un cipiglio. Sembrava un difensore di football americano o un wrestler professionista.

Non lo conosco. Deve essere nuovo, pensò Zero ironicamente.

Quando si voltò di nuovo verso Baker, il mercenario robusto aveva una mano dentro la giacca. La estrasse lentamente e Zero non fu minimamente sorpreso di vederlo impugnare una Sig Sauer nera.

“A cosa serve quella? Mi sparerai in pieno giorno?” Zero alzò la mano destra fasciata. “Sono disarmato e ho una mano sola”.

“Ho visto cosa puoi fare con una mano”, disse Baker con disinvoltura mentre avvitava un soppressore sulla canna della pistola. “Questa è per autodifesa. Cosa c'era nella cassetta, Zero?”

Zero si strinse nelle spalle. “Prima dovrai spararmi”. Come faccio a uscire da questa storia? Non stava scherzando quando diceva di avere una mano sola. Era in un enorme svantaggio anche contro uno solo di loro, figuriamoci due.

“I nostri ordini sono di usare forza non letale”, rispose Baker. Guardò oltre Zero verso il suo compagno corpulento. “Che ne pensi, Stevens? Un colpo a una rotula non è letale, giusto?”

L’uomo robusto, Stevens, non rispose, almeno non a parole. Si limitò a grugnire.

Forza non letale. Questi uomini non sono stati inviati per ucciderlo; sono stati mandati a prendere qualsiasi cosa avesse recuperato dalla banca e probabilmente a decidere se dovessero o meno portarlo via con loro. È troppo tardi per uccidermi ora. I poteri volevano sapere cosa sapesse e a chi altro avesse detto ciò che sapeva. Se l'agente Zero morisse improvvisamente non sarebbe nato alcun tipo di sospetto, ma se avessero dovuto eliminarne altri, Strickland, Watson, Maria, le persone avrebbero iniziato ad indagare maggiormente.

Mi serve una distrazione. “Dimmi, come sta Fitzpatrick?” chiese con disinvoltura. Sapeva che li avrebbe solamente provocati, ma aveva bisogno di guadagnare un po' di tempo. “L'ultima volta che l'ho visto era un po'... malmesso, non so come altro dire”.

Il labbro di Baker si incurvò leggermente. Il leader della divisione, Fitzpatrick, era stato investito da un'auto in un parcheggio di New York dall'agente del Mossad Talia Mendel. Per quanto ne sapeva Zero, Fitzpatrick era ancora vivo, ma non conosceva l'entità delle sue ferite.

“È vivo”, rispose Baker con tono indifferente, “nonostante i migliori sforzi dei tuoi amici. Diciassette ossa rotte, un polmone perforato, perdita della vista dell'occhio destro”.

Zero sussultò sbigottito. “Dovrei davvero mandargli dei fiori...”

Baker fece schioccare la pistola con entrambe le mani. “Ne ho abbastanza. È stato davvero bello riaggiornarci, ma se non mi dici cosa c'era nella scatola, ti sparerò. E poi farò in modo che Stevens trascini il tuo corpo sanguinante dalla caviglia in un bel posto tranquillo dove possiamo collegarti a una batteria dell'auto finché non ci dici esattamente quanto ricordi”.

Zero arricciò il naso. “Sembra spiacevole”.

Baker sparò un colpo. La pistola sparò un colpo e un piccolo pezzo del muro di mattoni alla destra di Zero si sgretolò, mentre piccoli frammenti di pietra rimbalzarono intorno a lui.

Le sue mani si alzarono in un istante. "Ehi! Va bene. Dio. Ve lo dico". Ciò nonostante il suo battito accelerò pochissimo.

Ho quello che vogliono. Ho io il controllo qui.

“È una chiavetta USB. Al suo interno ci sono delle informazioni”.

“Dammela”, ordinò Baker.

“Posso prenderla nella mia tasca?”

“Lentamente”, ringhiò Baker, puntando la Sig Sauer sulla fronte di Zero.

“Okay”. Zero mostrò la sua mano sinistra vuota, agitò le dita e poi lentamente fece scivolare la mano nella tasca dei pantaloni. Baker era a circa cinque metri di distanza. Con una mano in tasca, afferrò la chiavetta USB con due dita, tenendola ferma tra l'indice e il medio. Stevens è a circa sette metri di distanza. Con un mignolo e un anulare, tastò il coltello, impugnandolo con il pollice. Proprio come Tueller.

Quella mattina avrebbe giurato di non aver mai sentito il nome di Dennis Tueller, ma chiunque fosse mai stato addestrato a portare un coltello in uno scontro a fuoco lo avrebbe saputo. Nel 1983, il sergente Tueller eseguì una serie di test per determinare la velocità con cui un attaccante con un coltello poteva coprire una distanza di circa ventuno piedi e se un difensore con una pistola a fondina poteva reagire in tempo.

Meno di due secondi. Quello era il tempo medio impiegato da un attaccante per lanciarsi verso un bersaglio distante sette piedi. Il problema era che la pistola di Baker non era nel fodero.

Ma Stevens non si era ancora mosso.

“Eccola” Zero sollevò la chiavetta USB, pizzicata tra due dita, tenendo il dorso della mano rivolto verso Baker.

“Lanciamela”, disse Baker. Oltre la spalla del mercenario, alcuni passanti parlavano e ridevano mentre camminavano vicino a loro appena fuori dallo stretto vicolo. Un giovane lanciò un'occhiata nel vicolo, ma le spalle di Baker coprivano la Sig Sauer alla sua visuale. Perciò l'uomo aggrottò le sopracciglia e continuò a camminare.

Potrebbe essere una distrazione. Ma Zero non era disposto a chiamare nessuno, non voleva mettere in pericolo nessun altro.

Baker spostò la pistola nella mano sinistra e tese l'altra, con il palmo in alto, in attesa che Zero lanciasse la chiavetta USB.

Così fece. Rannicchiò il braccio e lanciò la chiavetta USB verso Baker con un movimento subdolo, facendole compiere un'ampia parabola. Mentre lanciava la chiavetta, fece scivolare il lucchetto del coltello dal palmo alle dita.

Quindi si catapultò sul suo bersaglio rapidamente, aprendo il coltello in quel momento.

Mentre lo sguardo di Baker si alzava dal suo obiettivo verso il magro vortice nero che si innalzava come un arco nell'aria, Zero scattò dalla sua posizione, ma non verso Baker. Si precipitò verso l'uomo più grande.

Un secondo e mezzo. Aveva provato il metodo Tueller mille volte, si era allenato per questo esatto scenario, lo ricordava chiaramente come se fosse successo ieri. Un radar di alta precisione in un campo di addestramento della CIA aveva cronometrato che ci metteva in media quattro secondi e mezzo per raggiungere un obiettivo a circa sette metri di distanza.

La quantità di calcoli che fece in un istante fu sbalorditiva. Quelle abilità erano sempre state presenti, rinchiuse nei recessi della sua memoria, in attesa di riaffiorare di nuovo. La velocità media di reazione umana va da mezzo secondo a tre quarti di secondo. Perfino un professionista come Baker aveva bisogno di almeno un quarto di secondo tra due colpi di una pistola semi-automatica come la Sig Sauer. E Zero era un bersaglio mobile.

Stevens non era veloce. A malapena aveva sfoderato la pistola, mentre i suoi occhi si spalancarono involontariamente per la velocità con cui Zero si precipitava verso di lui. La lama era già aperta. Zero si lanciò, saltando verso Stevens e facendo scivolare la punta del coltello, dentro e fuori, con un movimento, nella sua gola.

Con la mano destra fasciata, allungò la mano verso la grande spalla di Stevens e, mentre la punta del coltello scivolava di nuovo fuori, Zero si fece schermo con il corpo del grande uomo. Due colpi risuonarono dietro di lui e colpirono Stevens sul petto mentre Zero rimaneva dietro di lui. Sentì un dolore acuto e straziante alla mano ferita, ma l'adrenalina gli scorreva nelle vene mentre lasciava cadere il coltello e impugnava la pistola di Stevens prima che l'uomo potesse cadere. La liberò dal pugno muscoloso e, al sicuro dietro il suo ampio scudo umano, sparò due colpi a Baker.

Tirava piuttosto bene con la mano sinistra, ma non tanto quanto con la destra. Uno dei colpi mancò il bersaglio. Il vetro si frantumò da qualche parte oltre il vicolo. Il secondo, che risuonò come un tuono, la Beretta di Stevens non era dotata di silenziatore, colpì Baker sulla fronte.

La testa del mercenario scattò all'indietro. Il suo corpo la seguì.

Zero non attese né si fermò per riprendere fiato. Scattò di nuovo in avanti, afferrò la chiavetta USB che giaceva ancora sul cemento e poi corse nella direzione opposta lungo il vicolo. Se la mise in tasca, insieme al coltello insanguinato, e prese con sé la Beretta di Stevens. C'erano sopra le sue impronte digitali.

Da qualche parte un allarme auto emise un forte suono. Il vetro in frantumi che aveva sentito doveva essere il finestrino di una macchina. Sperava che nessuno fosse stato colpito.

Il petto del grande uomo si sollevò su e giù. Era ancora vivo. Ma Zero non poteva concedersi il lusso di finirlo o di aspettare; inoltre, con una ferita alla gola e due colpi al petto, sarebbe morto in pochi secondi.

La gente gridò allarmata da qualche parte lì vicino mentre Zero correva verso la fine del vicolo, infilandosi la pistola nella parte posteriore dei pantaloni. Svoltò l'angolo e si guardò intorno perplesso, sperando di sembrare un passante scioccato come chiunque altro.

Mentre si affrettava fino alla fine dell'isolato, sentì il grido di una donna, senza dubbio aveva trovato i due corpi nello stretto vicolo, e poi sentì un uomo gridare: “Qualcuno chiami il 911”

Dovevano morire. Non c'era altra soluzione. Se ne era accorto non appena aveva pronunciato il nome di Baker. Ne aveva avuto la conferma quando aveva mostrato loro l'unità USB che aveva recuperato dalla banca.

Stranamente, non provava alcun rimorso. Non c'era altra soluzione, non avrebbe potuto convincerli ad andarsene o a cambiare idea. O lui, o loro, e aveva deciso che non sarebbe stato lui. Avevano fatto la loro scelta e hanno scelto la cosa sbagliata.

L'intera azione, dal lancio della chiavetta USB alla fuga dal vicolo, si era svolta in pochi secondi. Ma poteva rivivere ogni istante chiaramente come un replay istantaneo al rallentatore nella sua testa. La cosa strana era che quando Baker aveva sparato con la pistola a pochi piedi dalla sua testa, colpendo il muro di mattoni, i pensieri di Zero non erano concentrati su quanto fosse vicino il proiettile, o sul fatto che Baker avrebbe potuto facilmente ucciderlo se avesse voluto. Non erano le sue ragazze. Era, invece, profondamente consapevole della natura dicotomica della sua mente dopo aver riscoperto i suoi ricordi. Zero era freddo, calmo e credeva, forse per un po' di arroganza o esperienza o per una combinazione di queste due, di avere ancora il controllo della situazione.

Era una sensazione bizzarra. Peggio ancora era quanto lo spaventasse e lo elettrizzasse allo stesso tempo. È questo quello che sono? Reid Lawson era una menzogna? O vivo la mia vita da due anni utilizzando solamente le parti più deboli della mia mente?

Zero raggiunse la fine dell'isolato, tornò indietro verso il negozio di fiori e andò dritto verso la sua macchina. Poteva vedere che una notevole folla di curiosi si stava radunando dietro l'angolo, molti erano sotto shock o addirittura piangevano alla vista dei due cadaveri.

Nessuno faceva caso a lui.

Guidò con indifferenza, mantenendo il limite di velocità e facendo attenzione a non oltrepassare alcun semaforo o segnale di stop. Non c'erano dubbi sul fatto che la polizia fosse in viaggio e che la CIA avrebbe saputo in pochi istanti che erano stati sparati dei colpi e che due uomini erano stati uccisi a soli tre isolati dalla banca in cui la Divisione aveva riferito che Zero si trovava.

La domanda era: cosa avrebbero fatto al riguardo. Non c'era nulla sulla scena che potesse collegarli a lui, e chiunque avesse inviato i mercenari della divisione a cercarlo, presumeva la Riker, non avrebbe potuto ammetterlo apertamente. Tuttavia, aveva bisogno di aiuto e non poteva chiedere ai suoi colleghi agenti. Anche loro sarebbero stati controllati. Se quello fosse stato un accenno di come sarebbe stata la nuova avventura dell’Agente Zero, allora avrebbe avuto bisogno di alleati. Alleati potenti.

Ma prima, doveva mettere in salvo le sue ragazze.

Non appena sentì di essersi allontanato in modo sicuro dalla scena raccapricciante del vicolo, si fermò in una stazione di servizio. Seppellì la pistola, il coltello e la chiave della cassetta di sicurezza nel cassonetto sotto la spazzatura maleodorante. Quindi tornò in macchina e fece una chiamata. Suonò solo due volte prima che Mitch rispondesse con un grugnito.

“Ho bisogno dell'estrazione subito, Mitch. Ci vediamo da qualche parte”.

“Meadow Field”, disse subito il meccanico. “Sai dov'è?”.

“Sì”. Meadow Field era una pista di atterraggio abbandonata a circa venti miglia a sud. “Arrivo subito”.