Читать книгу Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018 - Дмитрий Близнюк - Страница 37

я валялся в постели:

выброшенный на берег моряк

после кораблекрушения каравеллы сновидений.

в объятиях белого демона на мятых простынях

вспоминал наш случайный роман

на тридцать четыре страницы.

вот ты тащишь меня в бушующий сад.

«не люблю я шпанку», а ты смеешься и клейко целуешься,

дегустируешь страсть перед скрытой камерой августа

(утопает в кустах крыжовника и малины) —

так моллюск заигрывает с ловцом жемчужин.

наши тела сомнабулично выходят из берегов —

загорелые реки с редкими шрамами

и родинками топляка, с жадными притоками пальцев,

с изысканной бледностью там, где нельзя.

и волны ласки и нежности щекочут ступни – пшшшшшшь… твоя изящная ножка

с накрашенными малиновыми ногтями

похожа на ветку сакуры – «да брось, не смеши».

и впиваешься звериным взглядом в мое лицо,

как девочка пальцами в шею пожарника,

когда он выносит ее из окна восьмого пылающего этажа

на седьмые небеса…

но и это прошло. наступила осень.

последний день помпеи, да и наш последний.

ты недовольно рассматривала горизонт,

точно грязь под ногтями

(дачный поселок – нашествие толстых наполеонов

в треуголках крыш), а я повернулся к тебе тишиной,

и тишина зашуршала лебяжьими крыльями,

почерневшими мумиями подсолнухов, как в октябре.

тогда я понял, что мне пора

переходить из жидкого состояния в газообразное,

вознестись из воды в туман,

сбежать из реальности в твою память.

прости, что оглянулся.