Читать книгу На заборах такого не пишут - Дмитрий Гвоздовский - Страница 26

Чувствую, как бьётся.

Как течёт крови поток.

Как сжимается от слова

Твой прекрасный голосок.

Мне б им пронзиться снова.

Всей душой остаться в нём.

Мне приятно, что так больно.

Как окутаться огнём.

И сказать ещё не поздно,

Что с собой всегда несу.

Это город Непокорный.

Но так тает на ветру.