Читать книгу На заборах такого не пишут - Дмитрий Гвоздовский - Страница 38

Однажды встретил старика. Он воевал на фронте.

Раны, контузия, выцвели глаза. От ужаса.

Не говорит об этом. Старается не помнить.

Грязь дорог, глубин окопов.

Горящих танков, самолётов.

Вновь, однако, проживает

Каждую секунду.

Враги бегут по кровавым лужам.

Ушли, сгинули, сожглись.

Память не рисует мелом.

Дети прыгали – десанты с парашютом.

Ночная гладь скрывала их.

Не всех миновала пуля.

Но всё-таки

Отважные спаслись.

Безумие!

Рванули самолёты!

Но эшелон

Не сдвинулся с пути…

Говорит старик:

«Уже не знаю, кто я.

Что было важно, как будто бы сожгли.

Мне говорят

Товарищи по фронту:

Пора в атаку… Тебя мы заждались…

Эту высоту

Нельзя оставить!

Помни! Наши прорвались!»