Читать книгу Полное собрание стихотворений - Дмитрий Кленовский - Страница 82

Непрочен матерьял моей земли.

Будь это мрамор, краска или слово.

Сколь многое из некогда живого

Забыли мы, разбили и сожгли.

И человечества прекрасный сон,

Что как рисунок Леонардо нежен,

Не Тайной ли Вечерей пригвожден

В кавалерийском стынущем манеже?!

Пусть, на леса прилежно взгромоздясь,

Белеет реставратора фигурка, —

Она уходит, вянущая вязь,

Из гимна возвращаясь в штукатурку.

Но знаем мы, и в этом наш ответ

Над каждою открытою могилой:

Все то, что было и чего уж нет,

Неистребимо, потому что – было!

1951