Читать книгу Полное собрание стихотворений - Дмитрий Кленовский - Страница 87

Высох ключ, струившийся в овраге.

Полдень жжет. Но вот, взгляни сюда:

В полом пне немного мутной влаги —

Дождевая, прелая вода.

Не расплескивай ее, играя

Хворостинкой! Может быть, она,

Скудная и жалкая такая,

Все-таки кому-нибудь нужна!

Может быть, придут ее напиться

Завтра утром белка или еж…

Или сам ты (может все случиться!)

К ней с последней радостью прильнешь.

1950