Читать книгу Я не умру в понедельник. Рассказы-короткометражки - Дмитрий Витер - Страница 6

(темы «Гори, гори ясно!» и «Небо оказалось тверже и ближе, чем мы думали»)

Человек в форме хмурится. Трет лоб.

– У вас голова болит? Давление? – спрашиваю участливо.

Я уже почти высох.

– Заткнись, поджигатель хренов! – отмахивается человек. – Подписывай!

Он пододвигает ко мне листок. Пробегаю глазами:

«Я, прочерк ФИО… признаю, что пытался поджечь… записано с моих слов… подпись, прочерк ФИО».

Делаю вид, что читаю. На самом деле я рассчитываю площадь листа А4. Примерно одна шестнадцатая квадратного метра. На листок давит воздух. Всем весом своего столба. И на погоны человека в форме тоже давит. Только он этого не замечает. Делает вид, что его это не касается.

– Подписывай! – рявкает он.

Беру ручку, пишу.

Человек в форме читает, и лицо его багровеет.

– Паскаль? Не похож ты на француза! А фамилия?

– Идите на крышу, – говорю я ему.

Он смотрит на меня как на идиота.

– Чем выше вы поднимаетесь, тем легче атмосферный столб, – пытаюсь объяснять понятно, как ребенку. – Поспешите. Небо приближается.

Пока человек кому-то звонит, я смотрю на экран его компьютера. Там бесконечной петлей прокручивается немая сцена с камеры наблюдения. Подсобка в торговом центре. Я стою на стремянке, в руке зажигалка. Поднимаю руку. Чиркаю колесиком. В здании начинает идти дождь. Словно тучи уже снизились до уровня третьего этажа.

Человек в форме кладет трубку и натужно улыбается.

– Теперь ты не моя проблема, – говорит он.

Но все еще морщится. Точно давление.

***

– Эй, Паскаль! – кричат мне во дворе. – Ну давай, расскажи, как небо на голову падает!

Психи смеются, чтобы скрыть головную боль. Сейчас все пьют таблетки от головы. Даже главврач и медсестры.

– Оно не падает, – объясняю я. – Оно опускается.

Психи уходят в столовую. Навстречу им идет высокий худой санитар. Тот самый, что может все достать.

– Эй… Мне бы покурить! – прошу я.

– Щас! – цедит он. – Поджигателю – спички? Я не тупой.

– Я при тебе буду курить, – говорю я. – Всего одну.

– А ты мне что?

– Что захочешь, – просто отвечаю я.

Его глаза становятся сальными.

– Пойдем, – говорит он.

Мы заходим в глухой угол двора за разросшимися кустами.

– Выкуришь прямо здесь, – шепчет он. – А потом отработаешь…

Я киваю. Он дает мне сигарету. И коробок с единственной спичкой.

Неловко закусываю сигарету зубами – делаю это в первый раз – и вытягиваю руку вверх, чтобы проверить. Оно здесь.

– Ну давай уже, – торопит он.

Дожидаюсь, пока стихнет порыв ветра. Чиркаю спичкой и поднимаю ее.

Незажженная сигарета вываливается изо рта и падает в грязь.

Небо вспыхивает, как крыша Нотр-Дама.

Я успеваю упасть на колени. Санитар выше меня, и огонь охватывает его волосы. Он кричит, падает на землю, пытается зарыться головой в грязную лужу.

Кусты вспыхивают. Лопаются окна в столовой.

Наверное, Бога нет. Если бы Бог был, он бы тоже включил систему пожаротушения. Дождь. Но дождя нет.

Небо горит в полуметре над моей головой. И сгорает.

Я медленно встаю с колен. Санитар в грязи стонет и сыплет проклятиями. Осторожно протягиваю руку вверх и понимаю, что невидимого потолка больше нет. И давления больше нет.

Я свободен.