Читать книгу Авторы XXI века. Сентябрь 2019 - Дмитрий Волгин - Страница 2

Не хандри.

Этот год…

Он не наш.

Поживём ещё пару дней.

Вот,

возьми лучше мой карандаш —

нарисуй мне проём дверей.

В нём дорогу, манящую вдаль,

небо, жёлтое от пыльцы.

Знаешь,

мне уходить не жаль,

если здесь остаёшься ты.

Карандаш испиши.

Твёрдо знай —

в нём частичка моей души

скоротает морозный февраль.

А за мартом апрель спешит.

Я – лобстер, приготовленный к столу.

С разбитым панцирем над каждым сочлененьем.

Был разноцветный – розовым помру.

Я буду съеден вечером весенним.

Клешни уже развязаны, но что за прок

Они не в состоянии сомкнуться.

И я считаю только срок,

когда хитин наполнит ваши блюдца.

Наступит долгожданное Ничто,

и нить последняя сознания угаснет.

Я жил на дне, не веря ни во что,

а ухожу я в чей-то светлый праздник.

Но предвкушаю свой конец заслуженной наградой.

А тот, кому я подан, в предвкушении меня

налил себе холодного вина, ей лимонада…

Достойный ужин в завершенье трудового дня.

…

Трещал камин полешками сухими,

был столик занят только перед ним.

И заплясало пламя красно-синим,

когда в него с тарелок скинули хитин.

Четыре сезона войн. Без глупой лирики

на смену покрышек, одежды и обуви.

Кремлёвский будильник звонит – перемирие.

Налей мне, валькирия, виски без содовой.

Шампанского? Жизнь, говоришь, станет радужней?

Забудь про войну. Разожжём её сызнова.

Захочешь, как завтра проснёмся, так сразу же

начнём с осаждения Внутренней Сызрани!

Монголия? Я рубежи ставлю русские.

Бери всю Монголию – в жизнь не полезу я

(хотя и глаза подозрительно узкие).

Не смей, не смотри на меня, соболезнуя.

Твой взгляд мне пророчит беду и пленение.

А голову клонит, и говор гундосее.

Четыре сезона грядёт отступление.

Прошу тебя, сдайся, любимая, осенью!