Читать книгу Авторы XXI века. Сентябрь 2019 - Дмитрий Волгин - Страница 7

Складирую чувства в разлинованность строк,

По рифмам распихиваю.

Вся пережитость роскошных дорог

Будет заритмена.

Но в невозможности выпытать страх

Есть ограниченность.

Теми, кто видит опасность в кострах,

Я обезличена.

Вот и бреду по распутицам снов —

Ни своя, ни чужая.

Вот и вяжу из бездумицы слов

Безбрежие рая.

Ни для чего, ни зачем, просто так

Вымолить ласку,

Бросить на площадь смысл себя —

Буду растаскана

Не вороньем, так, воробушкам глупым

На утешение.

Как ни хочу, все равно не плывётся

Мне по течению.

Эта ли?.. Снова зачем-то ищу оправдания…

Лгать себе так легко в ожидании лета.

В солнечном небе не из чего строить здания,

Взгляд прилипает к яркому, тело требует света.

Бледные губы, в трепещущих пальцах – жало.

Не жаль никого – ведь себя раздаю без остатка.

Что за чертой? Не слишком ли этого мало?

Так засевают кладбища – грядка за грядкой…

Так дочерей заплетают – прядка за прядкой…

Моя не успела, и это, наверное, к лучшему…

Что-то во сне под утро тревожит загадками,

Возможно, то, что вечером было упущено.

Как упростилось все – от окраины к центру

Не от себя ли бегу переулками, промежутками.

Снова и снова лица чужих бесценных

Слепая ласкаю пальцами чуткими.

Не узнать никого – да и к чему все это?

Стоит ли правду пытать в оборванных стропах?

Просто купаться в фонтанах в ожидании лета…

Просто лететь сквозь вечность в оборванных строках…

Мне снился лес,

и глубина смотрела

в меня, а я смотрела на неё.

Я видела её во всем, что наблюдала:

в движении машины сквозь поток,

в движении навстречу ветра

и даже в резком отраженье облаков

С краями кружевными.

Мне снилась музыка,

и звуками небес

была наполнена, а не убита тишина.

Мне снилась девушка.

Она была другой – не мной,

как я всегда мечтала.

Я поняла – мечта сбылась.

И поняла, что это знала.

Мне снилась радость,

просто радость вдоха

и выдоха, движения руки,

стремления ума,

желания мечты…

Мне снились сны…

Мне снились сны,

Сменяя дни и ночи.

Мне снились сны,

А мне казалось, что не сплю.

А мне казалось, что я голову морочу,

а мне казалось, что вокруг – враждебный мир,

ещё казалось, что окружена людьми…

В тревожных снах

о страхе, о борьбе,

о поиске, потерях, о цене

забыла я, что это – только сон…

Сон ветра в солнечном луче на лобовом стекле.

Сон птицы,

касающейся облака крылом.

Сон маленькой души в таком

огромном теле Духа,

который тоже – Сон.

У меня внутри болят

ненаписанные стихи.

Краеугольным камнем

лежат на дне души.

Перегорелым ожиданием

пахнет от них

И ещё чем-то знакомым,

невспоминаемым небольшим

Полурождённые, призраки,

не о чем пожалеть.

Но бывает – нахлынет

оборванных строк толпа.

Тогда отключается ночь

попыткой стереть след,

Корчится тело от нутряных камней,

А они не торопятся выход искать…

Неупокоенными страхами

в глубине

Нерастаможенной ценностью

на распродажу в торцах

Разве это поэзия,

разве это выход вовне?

Разве это не жалкие претензии

на поиск творца?