Читать книгу Авторы XXI века. Январь 2020 - Дмитрий Волгин - Страница 3

Во мне погиб поэт.

Возможно, просто спился.

Не вынесла душа его

Страстей дешёвых драм.

Не помню я как здесь

Сегодня очутился,

Не помню, как пришёл сюда,

Не помню, кто я сам.

Лихой поэт о страсти пел,

О сердце в клетке золотой,

О чувствах, что давно забыты,

Но так тревожили покой.

Над штилем дней однообразных

Он реял гордо, словно знамя,

Кружа в кульбитах несуразных,

И взмахом раздувал он пламя.

Он нёс себя навстречу звёздам,

Которых грезил он во снах,

Он ввысь летел… Но слишком поздно.

Ветра его развеют прах.

А что осталось? Авторучка?

Блокнот и… мясо на кости?

Он верил, что жизнь станет лучше,

Но C’est La Vie, как ни крути.

И тело с взглядом опустелым

Спешит работать, к девяти,

Сорвав с себя тепло постели,

Хоть так не хочется идти…

Снова душит зима нас в холодных объятьях,

Белым пухом своим, покрывая поля,

Наряжая деревья в венчальные платья,

Словно в зимнюю спячку впадает земля.

Истерический страх, словно тонкая наледь,

Моё сердце сковал, отразившись в глазах,

И за окно лишь украдкою глядя

По щеке прокатилась ледяная слеза.

Рассветы. Закаты. Чашки чая и кофе.

Дни уходят, как вспышки, в седину декабря —

Дни, в которых пишу эти чёртовы строфы,

Дни, в которых всего лишь я не видел тебя!

Повторим проклятье точек.

Звезды. Небо. Синева.

Кто ты, аленький цветочек?

Вновь кружится голова…

Пустота. Свобода. Скука.

Свободы ли я так хотел?

Внутри меня давно ни звука,

И цвет последний облетел.

Весна. Так скоро. Вновь тепло.

Я солнца свет глотаю жадно.

Хотел бы, чтобы помогло.

Внутри меня теперь прохладно.

Холодный свет. Удары сердца.

Отсчёт обратный. Тик и так.

Кто приоткроет в душу дверцу?

Кто распахнёт ворота в ад?..

Живу. Дышу. Чего то жду.

Все как всегда, но всё иначе.

Я с неба жду свою звезду.

Поэма ничего не значит.

Замирает любовь

в охладелых сердцах,

У последних лучей

мы тепла ещё просим,

Но тяжёлая сталь

навсегда в облаках —

Проклятая осень!

Проклятая осень!

Ветер листья срывает

с оголённых ветвей,

А затем, покружив,

в никуда их уносит,

Потеряв позолоту

под свет фонарей —

Проклятая осень!

Проклятая осень!

Давно уже всё

потеряло свой смысл,

А стрелки часов

указали на восемь,

Стучит в голове

лишь одна только мысль —

Проклятая осень!

Проклятая осень!

Улетайте, мои арлекины,

Оставьте меня в тишине,

Заберите фантазий картины,

Что видал в дионисовом сне,

Заберите воздушные замки,

Их утопий магический блеск,

Унесите проклятые маски —

Унесите подальше всё в лес!

Заберите с души моей тяжесть,

Звон цепей и томленье оков,

Заберите с собою и радость

От когда-то оброненных слов…

Отпустите же душу на волю!

Распахните дверь в чёрный подвал

И позвольте терзаньям и боли

Белым танцем открыть этот бал.

Пусть кружатся на мраморе белом

И хохочет раскатистый звон,

И в лице моём пепельно-белом

Вновь прочтётся безмолвный мой стон…

Отпустите меня, арлекины!

Всё немного сложней, чем ситком.

И не нужно искать здесь причины —

Жизнь уже не окажется сном.