Читать книгу Bolan und das Bleigewitter von St. Louis: Ein Mack Bolan Thriller #23 - Don Pendleton - Страница 8

Der neue Boss von St. Louis humpelte in seiner Unterwäsche durch das verdunkelte und ramponierte Innere seines Hauptquartiers, betastete seinen schmerzhaften Knöchel und prüfte den Schaden mit einer Taschenlampe – und er war stinksauer.

Das Unglaublichste daran war, dass nicht noch mehr Schaden angerichtet worden war. Einige Fenster waren gesprengt worden, der Fußboden rund um das Treppenhaus und die unteren paar Stufen war stark zersplittert, die Farbe von den Wänden abgeblasen und die Holzarbeiten verbrannt – das war ungefähr das Ausmaß der Schäden.

Ciglia versprach Nate Palmieri, seinem Chef-Sicherheitsmann: „Wenn ich den Klugscheißer erwische, der diese Knallkörper geworfen hat, schiebe ich ihm einen in den Arsch und zünde persönlich die Lunte an.“

Palmieri grunzte sein Einverständnis mit dieser Idee und bemerkte dann: „Es hätte viel schlimmer sein können, Jerry. Lass uns für den Moment die Blessuren zählen. Ich gehe besser zum Tor hinaus und sage Jonesy, er soll alles abschließen. Einer unserer guten Nachbarn hat vielleicht Polizisten oder Feuerwehrmänner gerufen.“

„Richtig, das brauchen wir alles nicht“, stimmte der Chef zu. Er drehte sich zu dem anderen Leibwächter um und fragte: „Wie geht es Stevie?“

„Kommt durch“, lautete die Antwort.

Der bewusstlose Wächter war auf eine Couch getragen worden und wurde von Jake Rio mit dem nassen Handtuch behandelt.

„Kümmere dich um das Licht“, befahl Ciglia schroff.

Eine Lampe im Speisesaal ging an, bevor der Leibwächter auf diesen Befehl reagieren konnte. Sekunden später eilte ein vierter Mann in die Explosionszone. Das war Homer Gallardo, der Mann von oben. Er berichtete: „Der Hauptschalter war ausgeschaltet worden. Irgendein schlauer Bastard …“

„Er hat auch die Telefone gekappt“, knurrte Ciglia. „Finde den Fehler und repariere ihn.“

Gallardo nickte, sagte: „Wahrscheinlich draußen“, und eilte weiter zur Vorderseite des Hauses.

Steve Rocco stöhnte und versuchte, sich aufrecht zu erheben.

Ciglia humpelte dorthin, warf seinem Wächter einen durchdringenden Blick zu und sagte: „Ganz ruhig, Stevie. Du hast da einen schweren Schlag eingesteckt. Bleib einfach eine Minute still liegen. Du wirst höllische Kopfschmerzen haben. Was ist hier passiert?“

Rocco stöhnte erneut und starrte seinen Chef mit glasigem Blick an. „Zum Teufel, das weiß ich nicht“, antwortete er wie betrunken.

„Nun, versuche mal, darüber nachzudenken. Du hast Feuer geschrien. Es gab ein paar Explosionen, irgendeine Art von Bomben. Hast du jemanden gesehen?“

Roccos Augen flatterten und schlossen sich. „Ich bin wohl einfach in Panik geraten, Chef. Ich sah nichts als Flammen, die die Treppe hinaufschossen.“

„Okay, bleib einfach liegen und reiß dich sich zusammen“, knurrte Ciglia. „Vielleicht fällt es dir wieder ein.“

Der Leibwächter wickelte das nasse Handtuch um Roccos Gesicht und ging in den Speisesaal. Er kehrte schnell zurück, wobei er einen kleinen Gegenstand in der Handfläche abprallen ließ. „Das müssen Sie sehen, Chef“, verkündete er mit fester Stimme und übergab den Gegenstand zur Inspektion.

Ciglia erstarrte dort für einen Moment im Licht der offenen Tür, dann drehte er sich schnell in den Schutz der Dunkelheit und befahl: „Lösch das Licht!“

Der Leibwächter stürzte sich ins Esszimmer und fegte die Lampe mit einem Wisch vom Tisch gegen die Wand. Durch die Schwingtür aus der Küche schien nun nur noch ein dünner Lichtstreifen.

„Wo hast du das verdammte Ding gefunden?“, rief Ciglia mit verhaltener Stimme herüber.

„Auf dem Tisch“, antwortete Rio.

„Hast du Jonesy oder Huck seit der Explosion gesehen?“

„Nein, Chef. Ich wundere mich auch gerade darüber.“

„Nun, hör auf, dich zu wundern. Geh nach hinten raus und sieh dich nach Huck um. Und sei vorsichtig.“

Der Leibwächter zog ohne ein weiteres Wort los.

Steve Rocco stöhnte etwas und Ciglia brachte ihn zum Schweigen.

Augenblicke später gingen vorsichtige Schritte über die vordere Veranda, dann sprang die Tür auf und Palmieris gedämpfte Stimme rief: „Jerry? Alles klar da drin?“

„Ja. Unten bleiben. Was hast du draußen gefunden?“

„Ich habe einen toten Wachmann gefunden, das ist alles. Der halbe Kopf weggeblasen. An der Leiche hing eine Schützenmedaille.“

Ciglia murmelte eine Reihe gedämpfter Schimpfwörter, die durch einen weiteren leisen Bericht aus dem Küchenbereich unterbrochen wurde. „Das Gleiche hier hinten, Chef. Huck wusste nicht mal, was ihn traf. Und eine dieser Medaillen lag auf seiner Brust.“

„Hier, Chef“, berichtete der vierte Mann, der ruhig hinter Palmieri eintrat. „Ich habe die Telefonleitung schnell überbrückt. Ich weiß nicht, ob es funktionieren wird.“

„Versuche es! Hole Del. Sag ihm, ich will seine ganze Crew hier draußen haben, verdammt!“

„Sicher, Boss.“

Ciglia bekam einen schnellen Sinneswandel. „Nate, du machst das. Homer!“

„Ja?“

„Wo ist der alte Mann?“

„Ich habe ihn oben gelassen.“

„O verdammt, das ist großartig, das ist wirklich wunderbar. Wahrscheinlich ist er am Rauch erstickt – oder schlimmer. Geh rauf und sieh ihn dir an. Aber Vorsicht. Du weißt nicht, was da oben ist, eh.“

Es gab weder eine unmittelbare Reaktion noch Bewegungsgeräusche aus der allgemeinen Richtung Homer Gallardos.

Ciglia knurrte: „Homer?“

„Soll ich hochgehen und ihn überprüfen, Boss?“

„Genau das habe ich gesagt!“

„Ja, Sir. Ich frage mich, ob mich vielleicht jemand unterstützen möchte?“

„Lass Homer mit den Telefonen spielen, Jerry“, schlug Palmieri nachdrücklich vor. „Ich gehe nach oben.“

„Ich will dich in meinem Rücken haben!“, fauchte Ciglia. „Was ist das denn plötzlich, eine verdammte Wahl? Habe ich jemanden um eine Abstimmung gebeten? Homer, beweg dich … Moment mal! Wo ist meine Frau? Wo ist meine Frau? Nate! Wo ist Toni?“

„Ich habe sie seit der Explosion nicht mehr gesehen, Jerry.“

„Verdammt noch mal! Verdammter Mist! Muss ich alles selber machen? Ihr springt einfach aus den verdammten Fenstern, und zum Teufel mit allem anderen?“

„Es ging alles so schnell, Jerry“, entschuldigte sich Palmieri. „Ich dachte, Sie hätten sie unter Ihren Fittichen.“

„Bring Homer da rauf und such den Laden ab!“, zischte Ciglia wütend. „Ich meine von Wand zu Wand und Stockwerk für Stockwerk! Jake bleibt bei mir – mit diesem gottverdammten Knöchel! Dieser Mistkerl! Ich will seinen Kopf, hört ihr mich! Ich will den Mistkerl!“

„Er ist wahrscheinlich schon lange weg“, flüsterte Palmieri von der Treppe zurück.

„Aber, was zum Teufel, wollte er hier?“, knurrte Ciglia.

„Was wollte er an der Golfküste?“, kommentierte Gallardo mit offensichtlicher Gereiztheit. Und es war das Falsche, es dem falschen Mann zur falschen Zeit zu sagen.

Ciglia schlug in der Dunkelheit auf den Klang dieser höhnischen Stimme ein und erwischte den Täter mit einer Ohrfeige mit offener Hand, die ihn gegen das zerbrochene Geländer am unteren Ende der Treppe schleuderte.

Steve Roccos niedergeschlagene Stimme klang aus der Dunkelheit auf, um das peinliche Schweigen, das folgte, zu füllen und die Ereignisse der Nacht zu krönen. „Boss, ich muss Ihnen das sagen. Es war Bolan, okay. Er hielt mir eine Kanone an den Kopf und zwang mich zu schreien, während er Granaten warf. Es war eine Falle. Er wollte nicht, dass jemand die Treppe runterkommt. Er wollte da rauf, Boss. Er wollte die Treppe für sich allein.“

Palmieris große Füße hämmerten bereits die Treppe hinauf. Dort oben gingen die Lichter an, als er die Kurve umrundete und auf die oberste Ebene eilte. Sogar Gallardo war in Aktion getreten, erreichte den zweiten Stock direkt hinter dem Chefleibwächter und raste im vollen Galopp in die Mastersuite.

Unten war alles still, bis Palmieris leiser Bericht die Treppe hinuntertönte. „Der alte Mann ist weg, Jerry.“

„Genau wie Ihre Frau“, fügte Gallardo atemlos hinzu.

Ciglia knurrte: „Das ist kaum zu übertreffen? Warum glaubst du…“

„Was zum Teufel könnte Bolan von diesem alten Mann wollen?“, fragte sich Jake Rio laut.

„Nichts Gutes“, sagte Palmieri gereizt, als er die Treppe hinunterging.

Jerry Ciglia humpelte zu einem Stuhl und fiel mit einem müden Seufzer hinein. Er sagte: „Jemand soll mir eine Zigarette besorgen. Und lasst uns Licht machen. Der Bastard ist jetzt schon lange weg von hier. Er hat bekommen, was er wollte.“

Gallardo brachte eine Zigarettenschachtel und ein Feuerzeug mit. Ciglia bedankte sich bei ihm und sagte ihm dann: „Hey, Homer – ich entschuldige mich, hm? Es tut mir leid, dass ich dich geschlagen habe.“

„Es ist okay, Boss. Ich hatte es verdient.“

„Geh rauf und hol mir was zum Anziehen, ja?“

Gallardo lächelte und eilte wieder nach oben.

Jemand hatte in dem zertrümmerten Raum eine funktionierende Lampe gefunden und sie eingeschaltet. Steve Rocco saß als Häufchen Elend auf der Couch, den Kopf in seinen Händen. Im Licht sah alles viel schlimmer aus.

„Nun gut“, sinnierte Ciglia.

Nate Palmieri blickte einen ruhigen Moment lang an und sagte dann: „Ich schätze, ich mache besser diesen Anruf.“

„Ja“, sagte Ciglia leise. „Wir werden diesen alten Mann zurückholen, Nate.“

„Das sollten wir wohl besser.“

„Ich schätze, das sollten wir verdammt noch mal tun.“ Ciglia saugte nervös an der Zigarette, und seine Augen tanzten zu einem inneren Trommelwirbel, als er die volle Tragweite dieser Nacht in St. Louis erfasste. „Hast du den Kerl gut gesehen, Stevie?“, fragte er leise.

„Nicht wirklich“, antwortete Rocco mit gedämpfter Stimme. „Es war dunkel. Zuerst dachte ich, es sei Huck. Er hielt die Taschenlampe in meine Augen. Ich begriff erst die Schwierigkeiten, als diese große Kanone in meinem Gesicht war. Dann lässt der Kerl eine dieser Medaillen fallen … und das machte mich fertig, Chef. Es tut mir leid, aber es hat mich einfach umgehauen. Er steht da und redet mit dieser Friedhofs-Stimme und schaut Löcher durch mich hindurch. Er war es. Alles, was ich je über den Kerl gehört habe – und das hat mich frösteln lassen.“ Rocco schwankte auf die Füße und taumelte hinüber, um seinen Chef frontal zu konfrontieren. „Ich versuche nicht, mich zu entschuldigen“, erklärte er eindringlich. „Ich erzähle nur, wie es war. Der Typ ist … ist …“

Ciglias Blick senkte sich, als er murmelte: „Ich weiß, Steve – ich weiß. Die Tagescrew wird bald hier sein. Geh jetzt ins Bett. Du siehst schrecklich aus.“

Der große Wächter warf Nate Palmieri einen niedergeschlagenen Blick zu und stieg langsam die Treppe hinauf.

Jake Rio lief nervös auf dem Boden knapp außerhalb der Explosionszone auf und ab. Ciglia schickte ihn mit Anweisungen für den Umgang mit den Toten nach draußen.

Palmieri war am Telefon. Er zeigte seinem Chef ein verschwörerisches Lächeln und verkündete leise: „Es rauscht, aber es funktioniert. Was soll ich ihnen sagen?“

„Sag ihnen“, wies Ciglia nüchtern an, „dass unsere Taube zu uns gekommen ist. Sag ihnen, dass ich einen Stahlvorhang um diese Stadt will. Sag ihnen, ich will Blut auf den Straßen fließen sehen. Sag ihnen, es ist Jagdsaison für das Pack – ohne Ausnahme – ich will einen sauberen Streich. Sag ihnen – na, du weißt, was du ihnen sagen musst, Nate.“

Palmieri lächelte kalt und sprach in das Telefon. „Hallo, Charlie. Es geht gerade los. Der große Mann. Der Boss sagt Alarmstart. Haben Sie noch Fragen?“

Er hielt das Telefon in der Hand und drehte seinem Chef ein unbewegtes Gesicht zu. „Charlie hat keine Fragen.“

„Okay, versuch jetzt, nach New York durchzukommen. Sag ihnen das Gleiche, was du Charlie gesagt hast.“

„Was ist, wenn sie nach dem alten Mann fragen?“

„Sag ihnen, dass dieser alte Mann tot ist und nur noch auf sein Begräbnis wartet. Sag ihnen, dass wir alle seine loyalen Untertanen zusammentreiben und sie zum Dienst einladen.“ Er lächelte zufrieden. „Du weißt, was du ihnen über diesen alten Mann sagen musst, Nate.“

*

„Dieser alte Mann“ befand sich in diesem Moment in guten Händen und lag auf dem Rücksitz von Bolans gemietetem Fahrzeug, den Kopf auf dem Schoß von Toni Blancanales gebettet.

„Er atmet gleichmäßig“, berichtete das Mädchen dem Mann vorne.

„Bei Bewusstsein?“

„Mehr oder weniger. Ich glaube, er ist stärker, als er scheint.“

„Großartig“, sagte Bolan. „Ich hoffe, deine mütterlichen Instinkte blühen auf, denn er ist deine neue Aufgabe. Ich möchte, dass du ihn Tag und Nacht bemutterst. Gib ihm etwas Nahrung, aber vorsichtig. Wir können nicht riskieren, dass ein Arzt oder Hilfe von außen kommt, also liegt es ganz bei dir. Hast du mich verstanden?“

„Hab ich“, antwortete sie. „Hast du ein Versteck im Sinn?“

„Da wollen wir hin.“

„Hast du die Jungs gesehen?“, fragte sie und bezog sich dabei auf ihre Partner in der Detektei.

„Das habe ich“, versicherte er ihr. „Es geht ihnen gut.“

Sie seufzte. „Ich schätze, sie sind sauer auf mich. Ich konnte keinen Kontakt riskieren. Dieser Ciglia hat mich seit Montagabend nicht mehr aus den Augen gelassen. Mack – wo immer du mich hinbringst, ich brauche was zum Anziehen. Ich kann in diesem Zustand nicht herumlaufen – nicht einmal in Gesellschaft eines neunundneunzigjährigen Mannes.“

Er kicherte. „Vor allem dann nicht. Wir werden uns darum kümmern.“

„Bist du jetzt an unserem Fall dran?“

„Nicht genau. Aber ich gehe davon aus, dass es zum gleichen Ergebnis führen wird.“

„Das hoffe ich“, sagte sie und schmollte ein wenig. „Ich war furchtbar nah dran.“

„Es ist alles derselbe Sack voller Würmer, Toni. Berühre einen, und er wandert zu allen. Was haben die sich von Giamba erhofft?“

„Ich bin mir nicht sicher. Was immer es ist, sie wollen es unbedingt haben. Jerry Ciglia wird sehr wütend auf dich sein.“

Bolan kicherte leise darüber.

Er hoffte, dass Toni Recht hatte. Er wollte, dass Ciglia so aufgebracht war, dass er mit jedem Schlag, den er bekam, ins Trudeln kam. Ein gefährliches Spiel, sicher, aber das einzige Spiel, das man bei einer Plage wie dieser spielen kann. Er musste sie überall aus der Versenkung holen, sich auf einen Showdown vorbereiten und einen totalen Krieg anzetteln.

Und das war das Spiel von Bolan.

„Dieser alte Mann ist erbärmlich“, kommentierte Toni trübsinnig. „Ich weiß – wahrscheinlich war er zu seiner Zeit eine genauso große Ratte wie alle anderen, aber das hier ist schrecklich, es ist unmenschlich. Er ist nur noch Haut und Knochen.“

„Dieser alte Mann“, sagte Bolan zu ihr, „ist schlimmer als eine Ratte. Er ist ein Piranha, und er hat mehr Knochen abgenagt, als du je gesehen hast. Er kroch aus demselben Sack wie die anderen, vergiss das keine Minute lang. Er würde dich mit einem Springmesser von seinem Sterbebett aus abstechen, und vergiss das nicht.

„Dieser alte Mann, er hat gespielt“, bemerkte Toni leise und erinnerte sich an den Text eines Kinderliedes.

„Einer zu viel“, sagte Bolan zu ihr.

Ja. Geben Sie einem Hund einen Knochen.

„Dieser alte Mann ging zu seinem rollenden Heim.“ Sie sang es wie ein Schlaflied und brachte unwissentlich genau den Gedanken zum Ausdruck, der Bolan durch den Kopf ging.

Verdammt richtig.

Auch das war das Spiel von Bolan in St. Louis.