Читать книгу Copp im Dunkeln: Ein Joe Copp Thriller - Don Pendleton - Страница 7

Die örtliche Polizei war in dieser Nacht am Tatort, bevor ich den Zement von meiner Kleidung abwischen konnte. Ich spielte den Dummen und erzählte ihnen nichts von dem mysteriösen Treffen in der Hotellounge, sondern sagte ihnen, ich hätte vielleicht Jugendliche überrascht, die versuchten, aus den geparkten Autos zu klauen, und sie kauften mir die Geschichte für den Moment ab. Trotzdem dauerte das eine Weile, so dass es fast fünf Uhr war, bevor ich nach Hause kam. Ich habe ein Büro in meinem Schlafzimmer, und das große Bett war sehr einladend, aber ich hielt neben dem Anrufbeantworter inne – ein konditionierter Reflex, gegen den ich nicht ankomme, wenn ich unterwegs war.

Es gab zwei neue Nachrichten, die im Abstand von etwa zwanzig Minuten aufgezeichnet worden waren. Die erste hatte eine Vorwahl aus Minnesota und forderte mich dringend auf, so schnell wie möglich zurückzurufen, ein Name wurde nicht genannt. Die andere Nachricht wurde mit der flüsternden Stimme gesprochen, die ich schon zweimal zuvor gehört hatte, und alles, was sie sagte, war: "Entschuldigung für den schnellen Abgang, aber Sie haben mich dazu gezwungen. Ich bin froh, dass Sie nicht erschossen worden sind. Gehen Sie an die Arbeit, aber seien Sie sehr vorsichtig und bitte diskret. Ich rufe heute Abend wieder an."

Ich ging ins Bad und putzte mir die Zähne, wobei ich mir Gedanken über den Seltsamkeitsquotienten der nächtlichen Ereignisse machte. Wenn die Schießerei nur ein Trick gewesen war, um mein Interesse zu sichern, dann war der Spieler entweder ein verdammt guter Pistolenschütze mit einer Menge Selbstvertrauen oder ein hoffnungsloses Arschloch, das Glück gehabt und niemanden mit seinem dummen Spiel umgebracht hatte. Alle sechs Schüsse hatten nicht mehr als einen Zentimeter das Ziel verfehlt. Andererseits ... und was war mit dem zweiten dummen Anruf? Wobei sollte ich an die Arbeit gehen? – und wie indiskreter kann man noch werden, als mit sechs Pistolenschüssen auf einem Theaterparkplatz um drei Uhr morgens?

Ich zog mich aus und setzte mich aufs Bett, um den Anruf aus Minnesota zu erwidern. Schon beim ersten Klingeln meldete sich eine ältere männliche Stimme, die eindeutig nach Mittelwesten klang. „Hier ist Roger Johansen. Danke für Ihren Anruf, Mr. Copp."

Ich erkundigte mich beiläufig: "Woher wussten Sie, dass ich es bin?"

Ein verlegenes kleines Lachen ging der Erklärung voraus. "Das ist ein Münztelefon. Ich wollte nicht, dass meine Frau etwas davon hört und sich wieder umsonst Hoffnungen macht."

"Hoffnungen auf was?" fragte ich und überlegte, wie lange der Mann an einem öffentlichen Fernsprecher stehen und auf einen Anruf von einem Fremden warten wollte, der zweitausend Meilen entfernt war.

"Unser Sohn wird nun schon seit mehr als sechs Monaten vermisst. Kein einziges Wort von ihm, und wir hatten keine Ahnung, wo er ist. Gestern Abend bekam ich einen Anruf aus Kalifornien, einen sehr mysteriösen Anruf, der sich wie eine dieser Computerstimmen anhörte. Mir wurde gesagt, dass mein Sohn in Südkalifornien ist und dass Sie ihn für mich finden könnten. Wissen Sie etwas darüber?"

Er klang wie ein anständiger Mann. Ich seufzte und erwiderte: "Es gibt heutzutage zehntausend vermisste Kinder aus dem Mittleren Westen in Südkalifornien, Mr. Johansen, und weitere zehntausend werden in Kürze eintreffen. Ich weiß nicht, wie Sie auf meinen Namen gekommen sind, aber diese Art von Arbeit mache ich nicht."

"Dann sind Sie nicht derjenige, der mich angerufen hat?"

"Ganz bestimmt nicht", sagte ich.

"Nun, das ist sehr rätselhaft. Ich hoffe, es ist nicht nur ein weiterer grausamer Scherz. Die Schlussfolgerung war, dass Sie bereits etwas über meinen Sohn wissen und mich vielleicht mit ihm in Kontakt bringen könnten."

"Tut mir leid", entgegnete ich.

"Ich verstehe die Mentalität von jemandem nicht, der so etwas tun würde."

"Ich auch nicht", versicherte ich ihm – dann kam mir ein Gedanke. "Wie alt ist Ihr Sohn, Mr. Johansen?"

"Er ist knapp einundzwanzig. Er hat Anfang des Jahres die Schule in Chicago abgebrochen und ist einfach verschwunden. Wir haben kein Wort mehr von ihm gehört."

"Hatten Sie sich vorher entfremdet?"

"Einigermaßen, ja. Ich habe für einen Abschluss in Chemieingenieurwesen bezahlt. Zu Beginn seines Abschlussjahres fanden wir heraus, dass er eigentlich Theaterwissenschaften studiert – oder studiert hat. Danach wurden die Dinge ein bisschen heikel."

Zu mir selbst sagte ich: „Ah-ja."

Zu dem besorgten Vater sagte ich: "Schicken Sie mir ein Paket, Mr. Johansen." Ich gab ihm die Adresse und bat ihn um aktuelle Fotos, Namen und Adressen von bekannten Freunden, ein Persönlichkeitsprofil und alles, was er sonst noch auf die Schnelle zusammenbekommen konnte. "Schicken Sie es mit der Nachtpost", fügte ich hinzu.

"Dann wissen Sie also doch etwas."

"Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Aber für mich ist es einen Versuch wert, wenn es für Sie hundert pro Stunde plus Spesen wert ist. Schicken Sie mir einen Vorschuss von fünfhundert Dollar, und ich berechne Ihnen den Rest."

"Ich bin kein reicher Mann, Mr. Copp. Wie viel wird das kosten?"

"Das hängt von Ihnen ab", erwiderte ich. "Ich werde täglich Bericht erstatten, und Sie können mir sagen, wann ich aufhören soll."

"Ich verstehe. Und ich schicke das Paket gleich los. "

Ich legte den Hörer auf und wälzte mich sofort unter die Bettdecke. Es gab wahrscheinlich keine Verbindung zwischen dem Mann in Minnesota und der flüsternden Stimme im Dunkeln, sagte ich meinem dahinschwindenden Bewusstsein, und ich würde dem Mann keine Rechnung schicken oder falsche Hoffnungen schüren, wenn sich nicht sehr schnell eine Verbindung herausstellte.

Andererseits ...

Andererseits schlief ich ein, und ich musste sehr tief geschlafen haben, denn es schien nur einen Augenblick später zu sein – obwohl die Uhr auf dem Nachttisch ein paar Minuten nach acht anzeigte – als mich ein sehr eindringlicher Finger an der Klingel der Hintertür aufschreckte. Ich schnappte mir ein Handtuch aus dem Bad und schlang es mir um die Taille, dann taumelte ich zur Tür und öffnete sie.

Zwei Typen, die ihre Ausweise zeigten, schoben sich hinein und schlossen die Tür.

Ich sagte: "Scheiße!" und taumelte weiter in die Küche, um die Kaffeekanne aufzusetzen.

Ich habe genug Erfahrung mit Bundesbeamten, um zu wissen, dass sie nie so schnell wieder gehen. Ich glaube, sie sind alle frustrierte Anwälte, denn sie reden liebend gern so, als würden sie einen feindlichen Zeugen vor Gericht vernehmen, und erwischen dich liebend gern bei einer Lüge, bevor sie zur Sache kommen.

Also setzte ich den verdammten Kaffee auf und machte es mir mit einem feuchten Handtuch bekleidet so bequem wie möglich.

Währenddessen betrachtet mich einer der Feds mit einem leeren Blick von der Tür aus, und ich vermute, der andere schaute sich im Haus um – was mir eigentlich egal war.

Ich hatte drei Kaffeetassen auf den Tisch gestellt und einladend ein paar Stühle herausgezogen. Beide setzten sich zu mir an den Tisch, ein paar Minuten, bevor der Kaffee fertig war. Wir saßen einfach da und sahen uns an – beide Seiten, denke ich – und warteten darauf, dass der andere zuerst sprach.

Zum Teufel, ich hatte diese dummen Spielchen auch schon gespielt. Ich konnte warten. Das tat ich auch, bis ich den Kaffee eingeschenkt hatte, dann sagte ich: "Das geht aufs Haus."

Die beiden Typen sahen aus wie Zwillingsbrüder. Gleich gekleidet, gleich gekämmt, trugen sogar den gleichen Gesichtsausdruck. Der zu meiner Linken sagte: "Danke, ich brauche das wirklich."

Der rechts von mir zwinkerte mir zu und probierte vorsichtig seinen Kaffee. Ich zwinkerte zurück und schüttete eine halbe Tasse hinunter, nur so zum Schein, und versuchte, die Tränen zurückzuhalten, während ich mir die Kehle bis zur Speiseröhre verbrühte.

"Du bist ein harter Bursche, Joseph Copp", sagte Links mit einem kleinen Lächeln.

Ich zuckte mit den Schultern und testete die Stimme mit einem schwachen: "Es ist ein hartes Geschäft."

Rechts gluckste leise und sagte: "Ich dachte, Privatdetektive verstecken sich in Schränken und knipsen Fotos von betrügenden Ehefrauen."

Ich gluckste ebenfalls und erwiderte: "Meinen Sie etwa, das ist nicht hart?"

Links sagte: "Er ist nicht diese Art von Privatdetektiv, oder, Joe?"

"Alles, was die Rechnungen bezahlt", erwiderte ich liebenswürdig und biss die Zähne zusammen. Ich kümmere mich nicht um Scheidungsfälle, ich kümmere mich nicht um Versicherungsfälle, ich kümmere mich nicht um vermisste Kinder oder unverantwortliche Väter oder irgendeine Art von Zivilgerichtskram. Ich mache normalerweise das, was ich verdammt noch mal will, und manchmal werden die Rechnungen nicht bezahlt.

"Wovon werden Ihre Rechnungen zurzeit bezahlt?", fragte Right.

"Vielleicht bin ich ein paar Monate im Voraus bezahlt worden. Vielleicht bin ich im Urlaub. Vielleicht haben Sie kein Recht, danach zu fragen. Haben Sie mir Ihren Durchsuchungsbeschluss gezeigt? Ich kann mich nicht erinnern, dass ich euch hereingebeten hätte."

"Er hat recht", sagte Links tadelnd zu dem anderen. "Du kannst von einem Mann in Joes Position nicht verlangen, das heilige Vertrauen seiner Klienten zu verletzen." Er nahm einen Schluck von seinem Kaffee. "Nicht einmal, wenn es ihm eine Menge Ärger erspart."

"Nicht einmal, wenn er dadurch seine Lizenz verliert", stimmte der andere in scheinbar ernstem Ton zu.

Diese Kerle verhielten sich nicht wie irgendwelche FBI-Leute, die ich kannte. Ich sagte zu ihnen: "Ich glaube, ich habe vergessen, mir Ihre Ausweise genau anzusehen. Könnte ich sie bitte noch einmal sehen?"

Links lächelte und stand auf, ging zur Tür und rief über die Schulter zum anderen zurück: "Zeig dem Mann deinen Ausweis, Larry."

Ich sah ihn aus dem rechten Blickfeld kommen, aber nicht früh genug, um ihm auszuweichen, dem Schwinger mit einer flach in der Handfläche gehaltenen Pistole. Sie krachte mir an die Seite meines Kopfs, so dass ich über den Boden rollte. Ich würde wahrscheinlich immer noch rollen, wenn die Wand nicht da gewesen wäre, und wegen der ganzen Feuerwerkskörper, die durch meinen Schädel hochschossen, konnte ich nicht sehr gut sehen, aber ich hörte Mr. Rechts deutlich, als er sich verabschiedete.

"Sei einmal in deinem Leben schlau, Joe. Halt dich aus Dingen raus, die dich nichts angehen."

Den Teufel würde ich tun.

Ich wusste jetzt, dass ich einen Fall hatte.

Genau wie diese Typen, und ich würde mich auf ihren Fall stürzen, wenn ich nur wieder Boden unter die Füße bekäme.

Sie waren Staatsbeamte, ja.

Aber nicht vom FBI.

Diese Kerle waren United States Marshals, und ich wusste es, noch bevor ich ohnmächtig wurde, während mich die in meinem Gedächtnis kurz aufblitzenden und schnell überflogenen Ausweise in die Heia begleiteten.

Diesmal träumte ich, und zwar nicht von Jeannie. Es war ein Arbeitstraum, eine dieser Problemlösungsübungen, mit denen uns die rechte Gehirnhälfte gerne frustriert, und er ergab nicht mehr verdammten Sinn als alles andere in dieser Nacht.

Aber selbst in der Dunkelheit des Traums wusste ich, dass ich einen Fall hatte, der nach einer dicken Sache roch. Und ich würde mir meinen Anteil daran holen, wenn ich nur wieder auf die Beine käme.