Читать книгу Мысли сердца (сборник) - Эдуард Аминов - Страница 7

А что такое творчество?

Души волшебный зуд.

И только в одиночестве

Оно вершит свой труд.

Как не лечи тот дивный зуд,

Зов творчества сильнее.

Тех вскачь несущихся минут

Нет властней и страстнее.

Они, как пир в безвременье чумы,

Раздумья вносят новые в умы…

Друг мой, бег жизни не сдержать.

Твои часы когда-то остановятся,

Не в силах их кому-то удержать.

Но к этому не следует готовиться.

Не сможет кто-либо уход твой предсказать,

А потому всегда цени то время,

Которое тебе принадлежит.

Трудов твоих благословляю бремя.

Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!

О, как хочу я хорошо и умно жить:

Творимое – увековечить,

Людей безумных – очеловечить,

Мечту ж с любовью воплотить!

И, может быть, в далёком ныне дне

Мои потомки скажут обо мне:

Наш предок маяком нам был и светом.

Душа его несла добра советы,

Любовь и вера правили поэтом,

Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…

Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг.

Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк.

Интересно, хоть и трудно идти

И учиться всегда суждено в пути,

И в разлуках душа полна тревог,

Облаками часто покрыт небосвод…

Но есть добрые встречи – дары дорог!

Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.

Приветствую тебя дружище мой, старик.

Бессонницу ты гонишь – к этому привык.

Неужто так со временем и не отвык

От суеты, от вздоров бытия,

Где и подлец, и хам есть, и смутьян?..

Бодришься всё, старик с душой юнца,

И вспомнишь вдруг себя ты молодца:

Как с юною красоткой переспал –

И вновь в ушах твоих звучит хорал.

Как чувствуешь себя – поэт,

Седой не только на висках?

В душе твоей – тепло и свет,

И жизнь и смерть – в твоих руках…

Художник рисует картину,

И краски в картине странны…

Откуда ему достались

Такие яркие виды?..

Художник мешает краски

На стареньком пюпитре

И кисточкой пишет картину…

Он в мире – посланник Неба,

Дарящий нам красоту.

Один творит, полимер создавая,

Девственность красоты забывая,

Другой архитектурой балуется

Не помня – Небо естеству радуется…

Я счастлив, что подчас творю в тиши,

Врастая в небо струнами души,

Где поисков стихия, рифмы строк.

И чувствую тогда: со мною – Бог!

Мы искусство всего разукрасили золотом,

Но лицо его ныне будто раздавлено молотом.

А пора, наверно, сказать скупые слова,

Ибо нашей душе близка простота…

Я об этом размышляю так много,

Что текущие дни, словно большая река,

И мысли текут среди злаков пока,

Мимо людей, которые сеют и жнут здесь века.

Глядим на всё – и меняются наши сердца,

И желаньями новыми полнится наша душа.

Знаю, жизнь оставшаяся после меня,

Растревожит чьи-то память и сознанье.

Бог начал творение,

А ты продолжай.

Тело свое, как скафандр,

В чистоте соблюдай.

В нем обличье нашей души

К сожаленью изнашивается

Временем, даже в тиши…

Бывает, сна ночами нету.

Бессонница уже немоготу.

Вопросов рой – на них ищу ответы,

А поиск вырастает в маяту.

Усталые, во тьму глядят глаза,

И я, ворочаясь, гоню всё, что тревожит,

Увы, но это сердцу не бальзам –

И ночь до зорьки думы не стреножит.

А дум тех бесконечна нить,

И нету сил за сон держаться.

Но тщетно всё хочу стараться

Раздумья я угомонить…

Судьба учёного тревожна

Сон ему мысли теребят.

Прожить в покое невозможно,

Лишь небеса покой сулят…

Люблю я живопись и стал поэтом.

И могут стать души моей ответом

На жизни многоцветные приметы,

Мазки на полотне и слов приветы.

Я сам избрал для творчества пути

В них ощущаю зов своих тревог.

За годы взлётов и разрух, и лжи

В уединении развил свой дух

И выстрадал я мудрое познанье.

Исход с родной моей земли

К свободе совершил я убеждённо.

Когда-то предки так в галут ушли,

Чтобы дух рабства из себя прогнать…

Житейских смут горячая стихия

Не слишком нас тревожит в новый век.

Для наших душ важней иная мерка:

Что человек эпохи эаслужил?..

И Небо и Земля везде одни и те же,

А посему живи текущим днем

И радуйся, что есть мы в этом мире,

Есть кров, есть пища и цветы вокруг,

И доброй памятью насыщен дом.

Люби ты жизнь и не забудь себя.

Ведь трепет жизни всех веков в тебя

Вселился и живет. Теперь – и навсегда…

Кажется время кончилось смутное,

Жить стало лучше и веселей.

Но я помню почти поминутно

Каждый год из жизни своей.

Потому я ранним утром бодрствую,

Пишу, собираю жизни россыпи,

Мгновенья, разбуженные трудом,

В заветный вклеиваю альбом.

Перо гусиное – лишь в памяти поэтов.

Оно поэтам словно эстафета

Труда и чистых помыслов дана,

Чтоб и в компьютерные времена

Мы знали, как рождается удача:

Строка, как и во все года,

В кипенье чувств, а не иначе

Душою пишется всегда.